Коллекционер душ 2

Замолкаем. Слышу, как издалека, из ларька с аудиокассетами доносится песня «Красок». Машина скользит по гололеду. Собака из сектора деревянных домов за забором на кого-то лает. Вдруг Флорика вздыхает.

— Что там? — поднимаю на нее глаза.

— Бери свои деньги, — бросает мне купюры и начинает уходить.

Я не двигаюсь. Смотрю ей вслед. Вдруг она останавливается. Медлит. Оборачивается и подлетает ко мне вплотную. Так, что я чувствую ее дыхание.

— Горе на мир обрушишь, если неправильно свои силы используешь! — шипит она на меня. — Мать не ищи. Она сама тебя найдет, если сможет! Сестру спасти шанс есть, но я в это дело вмешиваться не стану!

Затем цыганка снова вырывает у меня деньги, мнет их в кулаке и уходит.

— Вот так дела… — бурчу себе под нос и смотрю, как она исчезает в толпе проходящих по торговому ряду людей.

Но что-то она все-таки увидела… Надо хвататься за ниточку, пока она есть. Машку вытаскивать надо.

— Стойте!

Бегу вслед за цыганкой. Никогда бы не подумал, что окажусь тем, кто гадалку преследует, а не убежать от нее пытается.

Пробираюсь сквозь толпу, ориентируясь на мерцающий красный платок. Цыганка выходит с рынка и ныряет в поток переходящих дорогу людей, возвращающихся с утренней смены на городском заводе.

Бегу за Флорикой, стараясь не упустить из виду. По пути отмахиваюсь от забулдыг, которые разложили старые кассеты, фонари и другой антиквариат прямо на бордюре и продают все по одной цене. Собираюсь перебежать дорогу, но большой «КАМАЗ» сворачивает во двор и перекрывает мне путь. И видимость. Застревает. Дрейфует на льду. Жду несколько секунд, психую и обегаю его. Озираюсь.

— Черт…

Ушла. Вокруг ходят только редкие прохожие в пуховиках и старых советских шубах. Но красного платка нигде нет.

Торопливо иду вперед, все еще осматриваясь и пытаясь найти хоть какой-то след. Останавливаюсь у арки, ведущей во двор. Чувствую запах дыма. Опускаю взгляд. Окурок еще дымящейся сигареты. Сажусь на корточки и поднимаю фильтр. «Ява». Значит цыганка свернула во двор. Ныряю следом.

Старый советский двор. Несколько турников на детской площадке, песочница и качели. Два гаража построенных прямо во дворе — их снесут через пятнадцать лет, видимо не найдя документов, разрешающих постройку. Лишь бездомный гремит чебурашками у мусорных баков, да вороны каркают, перекликаясь друг с другом на старом дубе возле гаражей.

Прохожу глубже. Уже начинаю сомневаться, что цыганка зашла сюда. Но уходить сейчас — поздно. Если она пошла в другую сторону, я уже не догоню. Нужно, по крайней мере, все тщательно проверить тут.

За гаражами единственное место, где можно спрятаться. Если, конечно, не забраться на дерево или не зайти в один из подъездов. Но она бы не успела до них добежать.

Захожу за гараж. Вонь бросается в нос, едва я успеваю заглянуть за него. Ну, конечно. Это излюбленное место для каждого прохожего для того, чтобы справить нужду. Единственное чем тут не пахнет — Флорикой. Хотя…Это что такое? Пятьсот рублей, которые я засунул цыганке в карман? Видимо, не достаточно глубоко.

Наклоняюсь и подбираю. В это время вороны на дубе начинают каркать еще громче. Поднимаю глаза. Птицы столпились на карнизе старой железной постройки и пялятся на меня. Я убираю купюру в карман.

В этот момент десятки ворон срываются с места и закручиваясь в едином порыве, поднимают в воздух смерч из мусора, снега и черт знает чего еще. Машинально закрываю рукой лицо, чтобы защитить глаза, а когда убираю ладонь вижу Флорику. Вот это фокус.

— Зачем преследуешь меня, мальчишка? — огрызается женщина и протягивает руку, чтобы получить свои деньги.

— Костя. Меня зовут, — достаю деньги, протягиваю, но не выпускаю. — Хочу, чтобы вы помогли мне сестру найти.

— Я не хочу иметь дел с аристократами, бастард, — огрызается она.

— Пять тысяч.

— Что?

— Я дам вам пять тысяч, если поможете мне.

Цыганка задумалась. Деньги. Что еще может больше замотивировать?

— Деньги сейчас.

— Нет, — мотаю головой я. — Когда собственными глазами увижу сестру.

— Откуда у тебя столько?

— Какая разница? Платить я могу, вы сами видели.

— Хорошо! — шипит Флорика, кажется, противясь самой себе. — Мне нужна будет какая-нибудь вещь девчонки.

Я впадаю в ступор. Кажется ничего такого у меня с собой нет, но если сейчас отпущу гадалку, то потом вряд ли найду.

Снимаю с плеч рюкзак. Расстегиваю молнию и начинаю перебирать вещи. Дневник, тетради, учебники, тамагочи, императорские фишки… Черт. Ничего, что принадлежало бы Машке.

— Ничего нет? — ехидно интересуется цыганка, бросая свою тень, на раскиданные вещи. — Дым без огня не живет.

— Стойте! — я вспоминаю о том, что кое-что у меня все-таки есть.

Вскоре после пропажи сестры, я обнаружил в учебнике по Порталогии фотку Машки. Одну из тех, которыми Кипяток тряс перед моим носом, чтобы разозлить. Она затерялась среди страниц учебника, и я все забывал избавиться от нее. В конце концов я засунул фотографию подальше под обложку учебника и больше не вспоминал.

— Фото подойдет? — я достал снимок своей сестры, и протянул его Флорике.

Цыганка не ответила. Она взяла фотографию в руку и пристально посмотрела на нее. Накрыла ладонью второй руки. Закрыла глаза.

Молчание затянулось.

— Я сама найду тебя! — вдруг сказала она.

Я уже хотел открыть рот, чтобы задать свой вопрос, но вдруг раздался хлопок, скрывший женщину в черном дыме, из которого тут же вылетели вороны. Цыганка испарилась. Птицы поднялись высоко в небо и разлетелись по разным сторонам. Фотография осталась лежать на снегу.

— Сами найдете? Надеюсь, это правда… — хмыкнул я себе под нос.

Я присел на корточки и подобрал со снега фото. Разорвал его на мелкие части и выбросил в мусорный бак, прежде чем покинуть этот двор.

Пока я шел обратно, трамваи начали ездить, и я смог уехать домой. Вернее, в притон подростков, которые не покладая рук, доставляли посылки по всему городу на благо своего кармана и моего будущего.

— Я уже думал, не достучусь, — выдохнул я, когда спустя несколько минут беспрерывного пинания по перетянутой кожей деревянной двери, мне открыл Глобус.

У подростка на голове были большие наушники и поэтому он вряд ли слышал меня.

— Ты по вибрации понял, что я стучусь? — я вошел в квартиру и бросил рюкзак на тумбочку.

— Чего? — брат Серого снял один наушник, и до меня донеслись звуки тяжелого рока.

— Кто еще здесь? — спросил я.

— Гитарист и Лиза на телефоне.

— Понятно.

Гитарист, это тот самый парень, который постоянно зависал перед теликом, играя в приставку и самым последним брал заказы. Я его недолюбливал. Он был здесь скорее ради тусовки, а не ради денег, что мне очень не нравилось. А вот Лиза импонировала мне с нашей самой первой встречи. С первого поцелуя. Хм.

Я снял плащ и прошел внутрь даже не снимая обувь.

— Привет, красавчик, — улыбнулась мне подруга Глобуса своими красными губами и тут же отвлеклась на звонок. — Здравствуйте, меня зовут Елизавета! Как могу к вам обращаться?

Я кивнул в ответ. Работа кипит. Махнул Гитаристу и прошел на кухню.

Подошел к плите и снял крышку со старой чугунной сковородки. Яичница с жареной колбасой. Вчерашняя. Совсем высохла. Открыл морозильник. Пачка пельменей в картонной упаковке. «Русские». Бросил взгляд на подоконник. Там стояла недавно купленная мной микроволновка. Она поделила подоконник со стопкой газет, которые мать использовала вместо наполнителя для кошки, и цветочным горшком.