Странник. Инициация

— Как простых людей прессовать, да угрожать переломанными конечностями или отбитыми внутренностями, эти уроды всегда готовы. А стоит кого-то сильнее встретить, как едва ли не на колени становятся. Твари, — сплёвывает поэт.

Пройдя ещё несколько шагов, разражается стихом.

Где они, когда льётся кровь?

Пьют пиво, да трахают шлюх.

Простых горожан готовы ломать об колено,

А сильным поют дифирамбы вслух.

Судя по тому, как яростно раздуваются ноздри спутника, тема для него отчасти личная. В этом есть смысл — если ты бездомный поэт, перебивающийся случайными заработками, рано или поздно столкнёшься с полицией.

Ловим кэб и Вэнр называет настороженному извозчику адрес гостиницы. Тот ещё какое-то время пялится на меня, но в конце концов даёт лошади команду двигаться. Пожалуй завтра нужно будет купить ещё один комплект одежды. Желательно не настолько дорогой, как эта.

— Отметим второй выполненный заказ? — Вэнр не оставляет попыток перейти в режим веселья, а я устало вздыхаю.

— В гостиницу. Сегодня ещё есть дела, — отрезаю я, давая понять, что оптимально не трогать эту тему.

— Да какие сегодня ещё дела, проглоти их Пёс! — искренне возмущается парень.

Молча постукиваю пальцем по жетону под рубахой и до поэта вроде доходит. По крайней мере, больше предложений о кутеже я от него не слышу.

Расплатившись с извозчиком, спрыгиваю на землю. Вот и гостиница. Правда около входа тоже стоит полиция — сразу трое мужчин в форме. Плюс, ещё пара в гражданском. Судя по тому, как себя ведут — из того же ведомства.

Сделав несколько шагов вперёд, замечаю и причину их появления здесь — валяющийся на земле труп. Лежит на самой границе света от газового фонаря и тени, детали рассмотреть не получается.

Продолжаю идти вперёд, но тут один из тех, что одеты в гражданское, двигается наперерез. Встав на моём пути, осторожно интересуется.

— Вы же тот Странник, что остановился в гостинице, верно?

Быстро здесь расходятся слухи. Что-то подсказывает, к завтрашнему утру, весь город будет в курсе, что у них появился Странник. Даже не знаю, к лучшему это или наоборот.

— Да, — коротко киваю я. А полицейский слегка теряется, получив настолько короткий ответ.

— Убитый был форингом Странника Вальта. Вы были с ним знакомы? — глянув в сторону трупа, страж закона всё же продолжает импровизированный допрос.

Тот самый форинг, которого мы видели около лавку Лураца? Кричащий что-то о Невидимом Звере и по словам маркизы, собиравшийся меня убить. Теперь он сам мёртв, а труп находится около гостиницы, где я поселился.

На момент разум окутывает непонимание. А следом приходит ярость, к которой добавляется толика страха. Полиции я не опасаюсь. Сомневаюсь, что они могут предпринять какие-то меры в отношении кого-то вроде меня. Вот человек, который обрезал след, ведущий к информации, совсем другое дело. Кто-то убил экс-форинга, чтобы не дать мне с ним поговорить. По крайней мере именно такая картина складывается в голове.

— С кем именно? Странником или его спутником? — в голосе прорезается толика агрессии и собеседник чуть отодвигается назад. Но надо отдать ему должное, сыпать извинениями, как патрульный не начинает.

— С любым из них, — осторожно уточняет он, косясь на своих коллег, что следят за разговором со стороны.

— О Вальте я впервые услышал сегодня. Его экс-форинга первый раз увидел тоже сегодня, около лавки Лураца. Как он погиб? — я сам перехожу в наступление, а полицейский слегка расслабляется.

— Задушен удавкой. При себе имел револьвер и два ножа. Судя по показаниям свидетелей, которые видели его последними, собирался дождаться вас около гостиницы и убить, — чеканит офицер, с таким видом, как будто докладывает начальству.

Вот оно как. То есть попрошайка не просто трепал языком, а достал где-то оружие и реально собирался меня пристрелить. В таком случае, может и хорошо, что кто-то его придушил. Жетон Странника хорош, когда надо произвести впечатление, но точно не убережёт от пули.

Внезапно чувствую слабый запах. Не ту вонь, которая исходит от пустотников, а что-то кардинально иное. Как будто где-то рядом стоит блюдо с мёдом, куда всыпали корицы и каких-то других специй.

— Я могу взглянуть на труп? — пристально смотрю на полицейского и тот сразу кивает, указывая рукой в сторону мёртвого тела.

Всучив сумку Вэнру, шагаю к убитому, всё более чётко ощущая запах. Остановившись рядом с телом, концентрируюсь, стараясь получить визуализацию. В особняке это сработало — вместо носа, след пустоты стали улавливать глаза. Но сейчас способность упорно не хочет переключаться на другое чувство.

Проследить кого-то по запаху? Такое в целом возможно?

Делаю круг возле трупа. Потом ещё один, увеличив дистанцию между мной и телом. Ничего. Вернее, сам запах остаётся, но его источник — сам мёртвый форинг. Никакого следа, который вёл бы от убитого, я не фиксирую.

Глянув на полицейских, которые слегка шокированно наблюдают за моими действиями, возвращаюсь к трупу. И понимаю, что на самом деле самый сильный запах стоит не прямо над ним, а чуть в стороне. На расстоянии приблизительно одного метра.

Включи логику, Кирилл. Подумай головой. Если отталкиваться от обратного и считать вонь признаком порождений пустоты, то этот аромат может принадлежать Странникам. Раз я чувствую монстров, вернувшихся из междумирья, то почему не могу ощущать ещё и самих Странников?

Раз так, выходит здесь был ещё один Странник. Или его форинг. В любом случае, выглядит всё это не очень приятно — сразу возникает ощущение, что за мной прямо сейчас кто-то наблюдает.

Ещё раз осмотрев труп, шагаю обратно и от группы полицейских отделяется мужчина, который со мной разговаривал.

— Что-то обнаружили? — служитель закона пытается говорить максимально спокойно, но тембр выдаёт некоторое волнение.

Оглянувшись на мёртвое тело, раздумываю, что ему лучше ответить.

— Не думаю, что вы найдёте его убийцу. Даже если это каким-то чудом получится, скорее всего вы сами умрёте, — наконец определяюсь я.

Тот удивлённо вскидывает брови, на момент поворачивая голову к трупу. Скорее всего хочет спросить что-то ещё, но я уже обхожу его, шагаю ко входу, где ждёт Вэнр, держащий двумя руками сумку.

Пока мы пересекаем холл и поднимаемся по лестнице, он молчит. А вот в номере поэта прорывает.