Страница 4 из 16
1. Парк советского периода
— Эй, парень, ты совсем что ли!
Чья-то крепкая рука дёргает меня за ворот и буквально срывает с дороги в тот самый момент, когда сигналя, скрипя и отдуваясь, там, где я только что стоял, тормозит старый грузовик, гружёный лесом. Раздаётся скрежет и шипение, несёт бензиновым перегаром и валят клубы пара и дыма.
Охренеть! Я даже поначалу не обращаю внимания на матерящегося водителя, глядя на лупатого зелёного монстра. Ничего себе, бегает до сих пор, да вон ещё груз какой прёт. Это ж «Колхида», чудо советского автопрома. Он в своё-то время выглядел, как инопланетянин, а сейчас вообще кажется невозможным и нереальным.
— Откуда такой раритет? — кричу я водителю.
А с голосом-то что? Сорвал что ли?
— Тебе жить надоело, олень, мля?! Я те щас рога поотшибаю, нах! — орёт он, высунувшись в окно и выдавая многоэтажную матерную тираду.
Водила выглядит подстать своему агрегату, будто их обоих перекинуло из прошлого. На нём фуфайка и солдатская шапка без кокарды. Морда у него красная, широкая и небритая.
— Проезжай давай, разорался тут! — кричит мой спаситель, и я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на его.
Передо мной стоит парень лет тридцати пяти, в кожаной лётной куртке и лыжной шапочке. В детстве такие носили. Тёмно-зелёный орнамент, маленький помпончик на макушке. Чехословацкая, что ли. У нас в школе физрук в такой ходил. Выглядит, парняга как пугало, если честно.
— Ты чего на дорогу-то выскочил? — беззлобно спрашивает он. — Совсем ума нет?
— Да, чёт тупанул, ломанулся за собакой, даже мысли не было, что дорога. Собака убежала, вот я за ней и дёрнул.
— Тупанул? — переспрашивает он.
— Ага, затупил, даже не ёкнуло ничего. Спасибо тебе. Сейчас бы от этой «Колхиды» меня отскребали.
— Хм… А что за собака? Я тут не видал вроде.
— Да, стаффи, коричневый такой, шоколадный. Кошку, наверное погнал, дурак.
— Что за стаффи? — хмурится он. — Я что-то про такую породу даже не слыхал.
— Стаффордширский бультерьер. Видел «Большой куш»? Вот такая, как в фильме.
— Нет не видал и породу не знаю.
Куда уж тебе. Я машу рукой.
— Ладно, хрен с ним. Сам домой прибежит. Такое уж бывало пару раз. Я вон там живу, за тем домом, — показываю я рукой и… опаньки… — А где шаурмячечная? Не понял.
— Кто?
— Ашот, кто ещё! Охренеть! Я вот только что, пять минут назад шаурму брал. Чё за хня?
— Странный ты какой-то, пацан, — с сомнением смотрит на меня этот парняга. — Ты в какой школе учишься?
Чего? Блин, дебил какой-то…
— В школе милиции, мля. Ты чего гонишь-то?
Выглядит он, надо сказать ошарашенно, будто чудо чудное увидел.
— А почему не в форме тогда? — не унимается он.
Он что, прикалывается, я не пойму?
— Слышь, мужик, ладно. Давай, не хворай, пошёл я.
— Да подожди, — не сдаётся он. — Я просто подумал, может ты из шестьдесят второй, тут же рядом.
— Из какой ещё шестьдесят второй?
— Из школы, — пожимает он плечами.
— А может ты из этих, из голубков? — прищуриваюсь я.
— Чего? — хлопает он глазами.
Тьфу. Я поворачиваюсь и иду туда, где пять минут назад купил шаурму.
— Я просто физрук новый, буду там работать после каникул. Вот, подумал, что ты из наших, — увязывается он за мной.
— Из каких ещё ваших? Ты берега что ли попутал? Слышь, ты уверен, что тебе с детьми можно работать? Может тебе там проверку зарядить?
— Ты во-первых, поуважительней, не тыкай, а во-вторых…
— Давай-ка ты иди отсюда, пока я наряд не вызвал. Ты понял? Физрук, твою мать.
Он отстаёт. Городской сумасшедший. Дохрена их развелось что-то. Ладно, спасибо что спас. Я подхожу туда, где была точка Ашота и с удивлением осматриваю место. Никаких признаков того, что здесь стояла торговая палатка. Какого хрена!
Так, что происходит? Ну, допустим торговую точку ликвидировали. Но как так быстро? И почему следов нет? Типа уже снегом запорошило? Я удивлённо озираюсь. А это что за хрень на мне? Это что, куртка на меху? А что за брюки уродские?! Ботинки вообще ахтунг! Крокодилы. Так может это со мной что-то не так?
Я стою и, стараясь не подавать виду, верчу головой. Почему лавочки другие, где Ашот? И куда делись вывески с домов? Улица тонет в сумерках, нет ни гирлянд, ни названий магазинов, будто свет в районе вырубили. Я кручусь на месте, вообще не врубаясь в происходящее. А люди… Это что за одежда на них... Я разглядываю редких прохожих, будто выползших из далёкого совка.
Должно быть, выгляжу я довольно дико, потому что физрук, стоящий чуть в стороне и по-прежнему наблюдающий за мной, снова подходит ближе.
— У тебя точно всё нормально? — спрашивает он и я чувствую в его голосе скрытую угрозу. — Что-то мне кажется, тебя наркологу надо показать. Нам на курсе рассказывали про такие ситуации.
Да что он прилепился ко мне? А может… а может, это он? Может это он всё подстроил? Нет, одному такое не под силу. Это какой-то проект, развлекательное шоу! Точно! Назад в СССР! Бляха, похоже, да. Только мне ваше шоу в хэ не упёрлось. Вот же сучонок приставучий. Ну ладно, я тебя сейчас на раз-два расколю, мля. Не знаешь на кого нарвался.
— Слышь, парень, — говорю я как можно более спокойно. — Ты меня наркологом не пугай, я подполковник МВД, понял?
Ага, видать дошло, на кого наехал. Глаза у него становятся круглыми, по пятаку.
— Да ладно, ты не парься я вас сразу раскусил, это типа как в кино, да? Как там оно называлось, «Парк советского периода», что ли? Где тут у вас съёмочная группа, скрытая камера ваша, а? Неплохо придумали, шельмецы. А собаку тоже вы приманили? Ну, блин, артисты. А как вы меня переодели-то? В шаурму что ль снотворного сыпанули? Не загипнотизировали же? Чего смотришь? Выкупил я тебя, физрук.
— А ну-ка, — решительно говорит он и хватает меня за руку. — Пойдём со мной.
— Эй-эй, ты поаккуратней, так и огрести можно. Руки-то убери, сказал, артист хренов.
Но он и не думает, уверенно тянет меня из сквера.
— Сейчас милиция с тобой разберётся, кто ты и чего ты наглотался.
— Э, слышь, ты остынь, говорю.
Я резко останавливаюсь и дёргаю руку. Но физрук, похоже, только с виду дохлый. Вцепился как бульдог. Он делает шаг назад и пытается заломить мне руку. Фигасе! Да ты братец натурально попутал. Я в один миг выкручиваюсь и теперь уже сам ломаю ему руку. Ну, в один миг это преувеличение. Делаю я это совсем не так технично, как следовало бы. Видать месяц, что я не ходил на тренировки, в моём возрасте уже много. Форма совсем не та. И куртка эта ещё…
— Э, ты чё, пацан… — завывает от боли физрук, — ты ж руку мне сломаешь.