Грешная

— Никак нет, — мужчина усмехается, — Я — фотограф. И это моя работа — запечатлевать сие событие.

Почему-то мне хочется ударить этого человека за его беспардонность. А потом запустить пальцы в его бороду и проверить, такая ли она жесткая, какой кажется. Вот черт.

Зацементировав все эмоции и собравшись с духом, говорю со всей возможной толерантностью в голосе:

— Вы не имеете права снимать людей без их позволения. Это вторжение в личную жизнь.

Руслан морщится и на миг бросает взгляд за мою спину. Вернув свое внимание ко мне, он пародирует мой тон:

— Но вы дали свое позволение, переступив порог этого ночного клуба. Таков порядок: все вечеринки фиксируются на камеру, и самые удачные снимки публикуются на сайте и в аккаунтах этого заведения в соцсетях для поднятия рейтинга и привлечения новых гостей. Это обычная практика, — его широкие плечи дергаются.

Я подхожу ближе, чтобы не приходилось перекрикивать оглушительную музыку. Мне в нос ударяет аромат его сексуального парфюма — смесь специй и замшевой кожи. Боже, мне хочется прильнуть к его шее и надышаться этим запахом… Дважды черт.

— А как же право на конфиденциальность? — парирую я, внутренне проклиная себя за нервную дрожь в голосе.

Руслан склоняет голову набок и смотрит на меня как на неразумное дитя.

— Послушайте, красавица… — при этом обращении он сверкает глазами и бессовестно оглядывает меня с головы до ног, — Я же не фотографирую вас при посещении уборной…

Раздражение, а вкупе с ним и бесконтрольное возбуждение от нашей близости с этим мужчиной, нарастает во мне. Я уже не понимаю, чего мне больше хочется — залепить ему хлесткую пощечину или забраться на него, как на дерево, обвить своими конечностями его тело и прижаться губами к его дерзкому рту. Ох, что это со мной происходит?! Я должна держать эмоции в узде и успокоить свой пляшущий рассудок! Не хватало еще попасть под силу притяжения этого мужчины.

— Приве-е-ет, Рус!

Рядом с Русланом объявляется какая-то молоденькая цыпочка с эталонной фигурой, едва прикрытой серебристым мини-платьем, которое облепляет ее стройное тело, словно вторая кожа. Ноги девушки кажутся совершенно бесконечными. Ее длинные белокурые волосы заплетены во французскую косу, перекинутую через правое плечо. Красотка приобнимает Руслана за талию, и они расцеловывают друг друга в щеки. Я смотрю на это, как завороженная, и почему-то чувствую легкий укол… зависти? Или ревности? Ну и дела…

— Когда ты меня снова поснимаешь? Я хочу обновить портфолио, — мурлычет девушка, хлопая длиннющими ресницами.

— Инга, давай созвонимся завтра и договоримся о сессии? — отвечает Руслан, радушно улыбаясь ей.

— Ок-е-ей! — пропевает Инга и покидает нас, на ходу пританцовывая и оставив мне извиняющийся взгляд.

Тяжело вздохнув и пронзительно посмотрев на Руслана, я говорю:

— Очевидно, что есть множество желающих быть заснятыми вами… А с моим участием вы должны удалить все кадры. Немедленно.

— Серьезно? — он смеется, — Вы хоть представляете, сколько времени займет выборка?

Чувствую, как уголки моего рта опускаются вниз, уверена, делая меня похожей на грустный смайлик.

— Вы не понимаете… — в моем голосе уже различима явная мольба, — Я вообще не должна «светиться» в таких местах. Мой муж — мэр, важный человек. Это вопрос его общественного облика.

Руслан бесцеремонно фыркает на мою жалобную тираду.

— Так зачем вы пришли сюда? Сидели бы дома и оберегали этот общественный облик.

— Не вам указывать мне, куда ходить и что делать! — во мне опять поднимается гнев на брутального наглеца, и новый виток злости закручивается в моем нутре.

— Тогда и вы не указывайте мне, как делать свою работу, — с коварной ухмылкой «отстреливается» Руслан, тоже переходя в наступление.

— Хорошо! — поднимаю руки в знак капитуляции, мысленно чертыхнувшись, — Я куплю у вас все фотографии, на которых фигурирую.

Мужчина заливисто смеется, запрокинув голову назад и оголяя свои идеальные зубы.

— У вас паранойя, вы в курсе? — продолжая забавляться и прыскать хохотками, спрашивает он, — Вы давно были у своего психотерапевта?

Ну все, меня уже откровенно потряхивает от его хамства. Сердце клокочет так, словно я пробежала марафон. Апломб в поведении этого мужчины неописуемо нервирует меня. Градус нашего с ним конфликта близится к пиковой точке накала.

Стоя практически лицом к лицу, мы снова схлестываемся искрометными взглядами — как олени, готовящиеся столкнуться рогами.

— У меня нет никакого психотерапевта! Я не нуждаюсь в нем! — стараюсь вести себя воинственно, но в моем тоне звучат истеричные визгливые нотки.

— А судя по тому, как дико блестят ваши глаза и дрожат губы… — Руслан смотрит на мой рот с явным вожделением, — …я бы так не сказал.

— Бли-и-ин… я стону от неприязни к нему, — Вы совершенно омерзительный тип…

На лице Руслана мерцает нахальная улыбка.

— Из уст такой красивой женщины даже оскорбление звучит как комплимент.

— Мягко стелите, но меня ваши маслянистые речи не проймут, — язвлю я, состроив ему гримасу.

— Расслабьтесь. Я не буду публиковать снимки с вами, обещаю.

Неожиданная реплика Руслана зарождает во мне веру, что не так уж он и плох. Узел в груди ослабевает… Но надежда быстро гаснет, как только он добавляет, приблизив свой греховный рот к моему уху:

— Оставлю их для своего личного архива.

Слова мужчины повисают в воздухе, вынуждая меня стушеваться.

Этот гаденыш подмигивает мне и просто скрывается в толпе танцующих.

Я стою в полном недоумении — с открытым ртом и мешаниной чувств, мыслей и эмоций. Ровно до тех пор, пока не чувствую, как кто-то трясет меня за плечо.

— Эй, Стелла! — доносится до меня обеспокоенный голос Киры.

— А? — смотрю на нее стеклянным взглядом.

— Стелла, ты в порядке? С кем ты разговаривала только что? И что за шоу вы тут устроили? А почему ты выглядишь так, будто привидение увидела? Стелла? — вопросы вылетают изо рта подруги пулеметной очередью.

Я на миг прикрываю глаза. Мне хочется заглушить весь шум и гам, которые окружают меня. Атмосфера клуба становится для меня невыносимо тяжелой. Мне бы только глоток свежего воздуха, а не эта духота и теснота…

— Все в порядке, — отвечаю подруге, — Это был тот фотограф, который «покушался» на Лею в парке… И сегодня он выбрал своей жертвой меня… Вот мы немного и порамсили…

Рот Киры приобретает форму буквы «О», и она удивленно моргает.

— Не бери в голову… — пресекаю любые дальнейшие вопросы, — Я думаю, что мне пора домой… Ноги просто гудят от этих адских туфлей, знаешь ли…

— Ну-у… да-а… — протяжно соглашается подруга, — Хочешь, я вызову для тебя такси? Просто я тут завязала интересное знакомство… — она стыдливо отводит глаза, — В общем, моя вечеринка обещает иметь продолжение в горизонтальном положении…

— Не беспокойся! — я отмахиваюсь от ее предложения, совершенно не желая знать смачных подробностей планов на ночь Киры, — Я прекрасно доберусь сама и скину тебе сообщение по прибытии.

Подруга расплывается в дурашливой улыбке, и я не могу не улыбнуться в ответ.

Вернувшись домой, я застаю мужа уснувшим на диване в гостиной. Включенный телевизор фонит, транслируя какой-то боевик. Вдруг мое внимание привлекает засиявший экран его мобильника, покоящегося на журнальном столике. Оповещение о доставленной ему фотографии от абонента «Номер не определен» вызывает у меня брезгливую гримасу. Про себя я даже потешаюсь над попыткой Александра таким незатейливым образом зашифровать в списке своих контактов имя очередной фаворитки.

Бросив на спящего мужа уничижительный взгляд, я выключаю телевизор и ухожу в спальню.

Как только моя отяжелевшая от выпитого алкоголя и усталости голова касается подушки, передо мной встает образ сексуального мужчины-викинга, который уже дважды нестерпимо потрепал мне нервы, но также и разбудоражил мою кровь. На меня вдруг накатывает какое-то сильное возбуждение. Это не нормально — фантазировать о том, кто не является твоим мужем, лежа в супружеской постели, но я просто ничего не могу с собой поделать.