Мой палач

- Вы что-то хотели? Помыться? - женщина трогает волосок к волоску укладку, и идёт на меня. 

- Брата ищу, - очнувшись, поднимаю с пола пакет. - Антона. 

- Ах, Антон, - она выдыхает, разом расслабившись. - Антон ушел на обед. Влад, - оборачивается она к парню. - Я поехала, через пару часов вернусь. Понадоблюсь - звоните на сотовый. 

Влад отталкивается от окна. Берет со стола стакан Кока-Колы и выжидательно смотрит на меня. 

Мнусь на месте. Откашливаюсь. 

- Это что было? - оборачиваюсь вслед женщине и прикрываю за ней дверь. - Влад, я поехала, - передразниваю. - Ей сколько лет? Ты в школе учишься, ты...

- Завтра выпускной, - обрывает Влад. Его пухлые губы лениво обхватывают трубочку, он медленно втягивает газировку. - В мае отпраздновал совершеннолетие, не волнуйся ты так за меня. Анна. 

Не волнуйся. Анна, а не Анька, как он меня в детстве называл. 

- Ясно, - теряюсь с ответом, избегаю его взгляда. Кладу пакет с едой на стол. 

Кошусь на парня. 

Так часто бывает - влюбленность в сестру друга, я знала об этом, но внимания не обращала, а сейчас смотрю на стол, где валяется открытая коробка с пиццей. 

- Угостишься? - он ставит рядом с пиццей стакан Кока-Колы, подошёл совсем близко. 

И нет в ним ничего от того задиры, который, как все мальчики не скажет, но за косичку дернет. Теперь от него пахнет химией вперемешку с туалетной водой - такой чисто мужской запах силы, в комплекте с голосом, который из когда-то звонкого скатился в баритон и вовсе дико, у меня странное чувство, что теперь он старше меня, мудрее, опытнее. 

- Так...не знаешь где Антон? - поворачиваюсь к Владу.

- Я же ему не нянька. 

- Ясно, - повторяюсь. Держусь за спинку стула. - Как бизнес идёт? 

- А что, Анна? - он смотрит насмешливо, сверху вниз, ерошит лохматые волосы и нагло добавляет. - Ты невовремя. Явилась и сорвала мне встречу с девушкой. 

- Это вот девушка? - невольно киваю на дверь, снова смотрю на Влада, и ведь я все своими глазами видела. 

Загорелые руки, которыми он опирался на подоконник. Спущенный, завязанный на бедрах рабочий комбинезон и белую, обтягивающую широкий торс майку. 

Сейчас ещё вижу золотую цепочку на шее, и очертания крестика угадываются под тонкой тканью майки.

- Эта вот девушка, - подтверждает Влад и усмехается, застукав мой взгляд на своей груди. - Антона нет. Тебе тоже пора. 

- Вон там еда, - хлопаю по пакету, все ещё пытаюсь вернуть себе контроль и статус взрослой. - Поешь. 

- Я это не хочу, - он двигает пакет по столу ко мне. - Хотя я голодный, - кивком указывает на разобранный диван. 

Глупо моргаю, недоверчиво щурюсь, в пальцах мну сумку-мешок.

Влад улыбается. 

Он ничего особенного не сказал, он просто кивнул на диван. Но этот его взгляд, которым он меня с ног до головы изучает - всяких слов красноречивее, по телу дрожь запускает, в тишине слышно мое дыхание, кажется, словно я на чай пришла, вечером, в гости к нему, и всем известно, что произойдет дальше.  

- Отличная идея, ты ляг проспись, - беру себя в руки и в ответ киваю на диван. Сгребаю пакет с едой. - Я старше, ты как со мной разговариваешь? То, что ты влюблен - не даёт тебе права...

- Старше - два года имеешь ввиду? - уголки его губ поднимаются, словно он вот-вот засмеётся. - Очнись, Аня. Влюблен - когда это было? Когда мы играли вместе? И как я с тобой разговариваю? Я предлагал тебе что-то? Поиграть в жениха и невесту, - напоминает он.

Как было раньше.

- Ты смотрел, - вслух этот аргумент звучит глупо, чувствую себя полной дурой. Шлепаю пакетом по столу и разворачиваюсь к выходу, выпадаю в цех и хлопаю дверью, от души. 

Что за наглость. 

Я же видела, я не слепая. Он сказал, что голодный, показал на диван, и посмотрел на меня. 

Он же с Антоном дружит, ему не стыдно? 

В кармане пиликает сотовый. Дёргаю телефон к себе и глазами пробегаю сообщение:

"Так что на счёт моего предложения, маленькая? Сыграем в игру?"

В жениха и невесту. 

На миг в глазах мутнеет. 

Представляю этого парня, завтрашнего выпускника в роли моего Виконта. 

И с ожесточением дёргаю на себя дверь. 

Влад стоит у стола, там же. Смотрит в окно. И пьет Кока-колу. Поднимает глаза, встречает мой взгляд. 

На его лице нет веселья, он серьезен, и я отбрасываю глупую мысль.

Телефона рядом не видно. И он бы не стал. 

Мне все показалось, просто я впервые переписываюсь с мужчиной, и я взбудоражена. 

Снова хлопаю дверью и печатаю сообщение. 

Глава 9

"Я никогда не был влюблен, я никогда не дарил цветы, я никогда не прощу лжи" - перечитываю печатные строчки на экране и поднимаюсь по лестнице. 

Игра в "я никогда не" и сам Виконт мне все больше нравятся. 

Заношу палец над экраном и кусаю губы, думаю над ответом. 

Я тоже никогда не была влюблена, не считая детской привязанности к Марку. 

А ещё я никогда не пробовала бурбон, который вечерами и не только, стаканами глушит папа. 

А ещё...

Нашариваю ключи и тихонько отпираю дверь. Вхожу и осторожно щёлкаю выключателем. 

В прихожей вся обувь расставлена по линеечке, словно ее замеряли специально, аккуратно, это напоминает детство и швы в плитке, на которые нельзя наступать.

Мамин муж в своем репертуаре. 

Прикидываю третий пункт "никогда не".

Не выйду замуж. Не была в зоопарке. 

Печатаю и вздрагиваю от обманчиво-спокойного тона над головой:

- Ну и где ты была?

От этого вкрадчивого голоса, которым с пациентами разговаривают меня потряхивает.

Поднимаю глаза на Кирилла. 

Он так бесшумно подкрался, руками опирается на идиотскую дизайнерскую скульптуру из каких-то сплошных то ли перил, то ли брусьев, и смотрит на меня. 

Дергаю плечом. 

Какое ему дело, где я была. 

Уехала с автомойки и гуляла, и переписывалась с Виконтом, конечно. 

Но маминому мужу совать нос в мою личную жизнь необязательно. 

Бросаю взгляд на экран, на открытое сообщение. 

- Я была на гей-параде, на площади шествие развернулось, аж перекрыли дороги, тебя не приглашали? - скидываю кроссовки, не заботясь о идеальном порядке и пытаюсь прошмыгнуть мимо Кирилла. 

Дерзко это было. Намекнуть, какого я о нем мнения. 

Но он не обращает внимания, гнет свое. 

- Время двенадцать, - Кирилл сдвигается в сторону, не даёт мне пройти. Смотрит на пол, на мои раскиданные кроссовки, и поднимает взгляд на меня. - Кривляться прекращай. Ты же знаешь правила этого дома, Аня.

Я знаю. 

Смотрю на него в ответ и злюсь, но сделать ничего не могу, ведь это его дом. 

Семь комнат, три ванные, пол с подогревом и отделка под белый кирпич. 

Раздражает эта квартира, как и сам мамин муж, но я приехала к брату, да и идти мне некуда, отец мягко намекнул, что у них с его новой дамой на уик-энд планируется что-то типа медового месяца. 

- Мне двадцать лет, и даже отец не указывает возращаться домой раньше полуночи, - вру и задираю подбородок. - Я тебе не золушка. 

Кирилл усмехается. 

Он выше сантиметров на десять, хотя и я не баскетболистка, макушкой в небо не стремлюсь. 

Просто он такой - не долговязый дядя Степа, он обычный, коренастый, с темной растительностью на руках и черной порослью на лице, опасение внушает одним взглядом - бледно-голубой, прозрачный прищур, в его глазах отражаешься, словно в зеркале, даже глубже, как под рентгеном, он будто видит нечто внутри, вытягивает. 

Так смотрят лишь психиатры.

И мне безумно жаль его пациентов. 

- Дай пройти, - бормочу и протискиваюсь мимо. - Где мама? 

- Сначала прибери, Аня, - он не двигается, кивает мне за спину, на мою обувь. 

- Вот нравится тебе докапываться, да? - и шагу не сделаю, буду стоять на своем. 

- Да, - он вдруг выдирает у меня телефон, которым я размахивала.