Страница 7 из 13
Девицу не смущали чужие взгляды. Она их словно не замечала. Лишь хитро щурила глаза, насмешливо улыбалась — возможно, это и отпугивало представителей сильного пола. Я пристально рассматривал Нежину, когда та дефилировала к автобусу. Примерно с меня ростом; с хорошей, но не первоклассной фигурой; с заплетёнными в косу светло-русыми волосами. Ничего необычного… но взгляды к себе девица притягивала, как магнитом.
— Так… Пимочкина, — царапнул мой слух голос усатого доцента.
— Я здесь! — отозвалась стоявшая ко мне спиной девчонка.
Она махнула рукой, схватила сумку с длинными ручками, забросила те на плечо и сразу же направилась к гостеприимно распахнутой двери. «Пимочкина», — мысленно повторил я. Шарил в закромах памяти, пытался понять, чем заинтересовала меня эта фамилия. Ведь она точно мне о чём-то напомнила. Или о ком-то. «Пимочкина…». Очень знакомо звучит. Нет, у моей бывшей жены была другая девичья фамилия…
— Светка, подожди! — крикнула худая блондинка со щедро присыпанным веснушками лицом. — Стой! Дай я тебя сфотографирую!
Пимочкина остановилась около ведущих в салон ступеней. Обернулась.
— А давай, — сказала она.
Подпёрла бока кулаками, горделиво приподняла голову, улыбнулась. Остроносая брюнетка с дурашливой усмешкой на фоне старенького автобуса. Такой я её и увидел впервые — давным-давно, когда пришёл домой к Людмиле Сергеевне Гомоновой. Фотография стройной девушки с сумкой на плече на фоне грязного автобуса стояла на полке серванта — в рамке за стеклом. Старая, пожелтевшая по краям.
Тогда я и услышал впервые о Светлане Сергеевне Пимочкине. О Свете. О той, кого до сегодняшнего дня видел лишь на старых чёрно-белых фотографиях: о старшей сестре моей институтской кураторши — весёлой и умной девушке с трагической судьбой. О той самой Светочке, которую убили в Пушкинском парке двадцать пятого января тысяча девятьсот семидесятого года. Или убьют.
— Так… Усик!
Света Пимочкина ушла в автобус. Вслед за ней туда же направились и ещё несколько студентов. А я сидел на рюкзаке, заворожённо рассматривал ступени, около которых девушка только что, на моих глазах, позировала для той самой фотографии. Вспомнились комментарии Людмилы Сергеевны: «Это Светочка на первом курсе. Отправляется вместе с группой на картошку. Тогда все студенты ездили в колхоз на уборку урожая». «Такое мне вполне могло присниться», — промелькнула в голове мысль.
— Студент Усик здесь?
Усатый посмотрел на меня в упор. Потому что смотреть ему было больше не на кого: из мужской части группы первокурсников только я не забрался в автобус. На меня же уставились и две девчонки, чьи фамилии в списке усатого следовали за моей. В том числе и блондинка с фотоаппаратом «Смена» (прочёл название на корпусе) в руке. Фотографировать меня девица не спешила — морщила покрытый желтоватыми пигментными пятнами нос, недовольным выражением лица намекала, что я «всех задерживаю».
— Твоя фамилия Усик? — спросил доцент.
Спросил у меня — без сомнения. Дохнул в мою сторону чесночным ароматом. А ветерок добавил к запаху чеснока ещё и удушающий смрад дешёвого одеколона.
Я неуверенно кивнул.
— Да. Александр Усик.
Сказал это не усатому доценту, а прежде всего себе. Словно привыкал к звучанию нового имени.
«Точно! Того боксёра звали, как и меня нынешнего. Вспомнил».
Сон не спешил заканчиваться. Кто знает, думал я, как долго мне предстояло отзываться на чужое имя. Придётся пока позабыть о «Димочке». Или теперь имя уже не чужое? Ведь и тело это вовсе не моё прошлое… было. Нужно привыкать поглядывать вокруг с нынешнего скромного росточка, а не с высоты двух метров.
— Тогда чего молчишь? — сказал доцент. — Вспоминаешь основные тезисы доклада Леонида Ильича Брежнева на двадцать третьем съезде КПСС? Или ещё не проснулся?
— Не проснулся.
Доцент сделал пометку в тетради, усмехнулся.
— На поле быстро проснёшься, — сказал он. — Вам, городским, там понравится. Собирать урожай — это не книжки про шпионов читать.
Бросил взгляд на девчонок. Приосанился.
— Шагай в автобус, студент Усик. Не задерживай товарищей.
— Всегда готов, — пробормотал я.
Перед моим мысленным взором всё ещё стояла та старая фотография с брюнеткой на фоне автобуса. Я упрямо пытался припомнить хоть одну деталь, отличавшую её от картины, что недавно увидел собственными глазами. Та же юбка на девчонке поверх трикотажных штанов. Похожая кофта (красный цвет по фотографии я распознать не смог бы, но фасон узнаваемый). Да и внешность девчонки — почти точная копия облика её младшей сестры. Знакомый внимательный взгляд, схожие улыбки…
— Шевелись, Усик! Так… Фролович!
— Это я!
Девушка-фотограф подхватила вещички, рванула к автобусу, словно хотела опередить меня. Она и опередила — нагло оттеснила моё непривычно легковесное тело плечом от двери, резво взобралась по ступеням. Позволила мне полюбоваться на её обтянутые синими трико ягодицы. Вошёл в автобус, следуя за ягодицами-маяком. Привычно склоняя голову, чтобы не протаранить макушкой притолоку дверей. Поймал на себе пару мимолётных равнодушных взглядов. Большинство студентов не обратили внимания на моё появление.
Блондинка уверенно зашагала по салону, нещадно ударяя сумкой по выставленным в проход локтям. Я двинулся следом — внимательно оглядывался по сторонам. Не искал свободные места (тех в начале салона и не осталось). Пытался найти взглядом знакомое остроносое лицо: хотел убедиться, что там, на улице, оно мне не привиделось. Девчонка с фотоаппаратом вдруг резко свернула — плюхнулась на сиденье. Рядом со Светланой Пимочкиной. Та поприветствовала подругу, вновь удивив меня схожестью с моей институтской кураторшей.
— Клёвый фотик, — услышал я знакомый голос.
Увидел, через проход от места, где уселась блондинка, своего соседа по комнате — Пашку. Вячеслав сидел с ним рядом, у окна. Тоже с интересом посматривал на соседок.
— Спасибо, — сказала Фролович. — Это мне папа из Москвы привёз.
— Тебя ведь Олей зовут?
— Да.
Пашка протянул девчонке руку.
— Я — Павел.
— Могильный. Я помню.
Фролович пожала кончики Пашкиных пальцев — заметила меня. Вопросительно приподняла брови. Смотрела на меня с затаённой досадой, будто я ей мешал.
Я обратился не к ней, а к её соседке.
— Ты ведь Светлана Сергеевна Пимочкина?
— Ну… да.