Страница 2 из 3
Моя тропа
Не пойму, почему, как же так,Что не знал я вас прежде,Но почти уже свыкся,Пусть, впрочем, сноровка не та,Лишь теперь понимаю,Что эти озёра Медвежьи,Для меня, заплутавшего,Верная волчья тропа,Там, где спрятался лесВ стекленеющих глянцевых водах,В их бездонной глуши,Отраженье небес синевой,Нахожу я себя,От сует отвернувшись, и чтобыМне не в стае брести,А своей лишь дорогой одной.С каждым годом онаВсё сужается, меньше и тоньше,И конец уж пути,Вероятно, совсем не далёк,И в вечернем закатеЦерковный звенит колокольчик,И склонится во ржи,Синь небесную скрыв, василёк.Звук плеснувшей волныПроскользнёт отголоском в затоне,Рыба, плеща, всплывёт,Невзирая на риск свой и страх,И пасутся в лугахРыжегривые резвые кони,И стрекочут стрекозы,Ведя хоровод в камышах.В который раз
В пруду Кусково жёлтые кустыС их отраженьем карусель заводят,Задумчиво скульптуры в тенях бродят,На холод ёжатся намокшие листы.Замрут на миг, фигур печальны лица,Пусть немы, но быть может меж собойВ общенье, в темень скрывшись наготой,Чтоб с белизной покровов снежных слиться.Близь них мне задержаться, лисий хвостИгривой осени приметить на опушке,И вспомнить, что писал про осень Пушкин,Как стих его изыскан был и прост.Но не дано мне, скажут «стихоплёт»,Порой удачны пусть бывают строки,Но всё же каждый год приходят срокиЛовить строфу, что с осенью придёт.Но не спешу совсем, не унываю,Нас много, пишущих, тому свидетель сам,Но истин возвышающий обманПо осени охотней принимаем.Конец сентября
(кроме шуток)
Опять не сбылись приметыИ изморозь к утру в проседь,Вот, вроде, не бабье лето,Но и не мужичья осень.С дождями, где ветер в жалостьГундит, голосит в отчаянье,Тепло, мол, не удержалось,А он как виновный крайний.Циклоны всему причиной,А мы всё Велеc да Власий,От них, мол, дугой осиныИ гнутся и стонут басом.Опять ведь всё врут прогнозы,Вот выкуси вроде накось,Не лето, а бабы с возуИ хлюпают влагой в слякоть.Почто весь сентябрь в тучах,Не то ведь, что было прежде,Но где-то скользнувший лучикЗаронит тепла надежду.День в Калуге
Калужский ветер свеж, прохладен,Букетом ярким вспышки клёновСредь парков и садов зелёныхСверкают осени наградой.Рассветной тишины покой,Не слышно с улицы, ни звука,Проснётся утро, снов минутыСменятся суетой дневной.Затейлив город, стар и нов,С причудинкой, щиты рекламыВдаль заслоняют панорамуИгрой затейливых цветов.Привычка к местному нужна,И сладкой выпечкой калужскойВсе ж угостись на всякий случай,Всеместно славится она.Пройтись Двором гостиным мимо,Плотнее застегнув пальто,Взглянуть в витрину магазинаС названьем «Там где никто».В заботы город погружён,И башню старой колокольниКачает словно и невольноМузейный вспомнится Юон.Прочерчен мост прямой стрелой,Лес ближий тетивой из лукаПронзил окраину Калуги,Согнув изгиб дуги Окой.Музей, что космос сторожитГотовой к выстрелу ракетой,Неподалёку, рядом где-тоПриют, где Циолковский жил.В саду от памятника тень,Но сказка былью только в сказках,А осень провожает с ласкойКалужский благодатный день.Утро бывшего пионера
На свежесть ветра продышаться выхожу,Причину почему, зачем, никто не скажет,Следы я прошлого в сегодня нахожуИ сам себя ищу как давнюю пропажу.Так возвращаюсь в дни ушедшие опять,Давно смирился с тем, что я совсем не молод,Проходят осени и цифра «семьдесят пять»Напоминает, как ни странно, серп и молот.Мне говорят: уж тридцать лет не та страна,Такой ведь нет и никуда уже не деться,Не возражу, но всё ж в том моя вина,Что позабыл свою я юность вместе с детством.Да, эти годы так суровы, не простыМол, то что помнится, об этом не жалейте,Рожайку-речку, пионерские костры,Флаг, гордо поднятый на утренней линейке.И груз забот, что тяжело было нести,Победы радость, ту, что все с надеждой ждали,И подводили под расстрельные статьиНочные гости цвета воронёной стали.За годы может обличений голос стих,Себе советую подчас иных признаний,Поменьше пафоса, да и упрёков злых,Побольше тёплых и живых воспоминаний.