Ангелы и демоны

Глава 2. Нора

Я сижу в баре и смотрю, как за окном ветер гоняет пакет из-под жевательного мармелада по студгородку. Погода портится, но, в принципе, это нормально, поскольку уже начало осени. Я вспоминаю, как два года назад, в это же самое время, гостила у тётки в городке на границе США и Канады, как потом вместе с Филипом добирались обратно в Англию через Дублин. Да, теперь он живёт в Лондоне, работает на радиостанции, но мы иногда с ним переписываемся.

Где-то совсем рядом орут только что приехавшие студенты: видимо отмечают начало нового учебного года. Но никто не заходит в бар. Скучища! Просто не знаю, как это ещё назвать. Стоило мне отвернуться, чтобы расставить бутылки, как я слышу звон дверного колокольчика и голос лучшей подруги.

- Ты можешь считать, что я сошла с ума, но это реально произошло!

- Тебя что сначала топили в болоте, а потом валяли по дороге? – удивилась я при виде неё. – Или у тебя появился экзотический стилист?

- Не издевайся, - отозвалась она, - просто налей мне выпить.

- Лекси, да что с тобой случилось? – интересуюсь я. – И да: пиво сегодня стоит девять евро.

- С вами разоришься! – буркнула она и вытащила из кармана две помятых купюры по пять евро. – Сдачи не надо.

Я беру с полки бутылку, открываю и подаю Лекси. Она моментом выпивает её, а я во все глаза наблюдаю за происходящим. Никогда не видела, чтобы девушки так пили. Видимо, у подруги были крупные неприятности, но мне она об этом рассказывать не станет. Прямо как в тот раз, когда она просто взяла и спалила машину своего бывшего дружка. Но здесь что-то другое: она не кидается стульями, не ищет случайного парня, чтоб привязать его к кровати, а просто-напросто хочет напиться.

Я ухожу в подсобку и ищу накладную на пришедшую сегодня партию. Как будто так трудно оставлять документы в специальной ячейке! Звоню Брайсу, но попадаю сразу на голосовую почту. Да что ж это такое? Да ещё и в пятницу вечером! Набираю второй номер: на сей раз пытаюсь дозвониться до второго бармена – занято. Вполголоса чертыхаюсь и возвращаюсь обратно в зал. За стойкой Лекси раскручивает пустую бутылку из-под пива. Метрах в двух от неё сидит какой-то светловолосый парень и изучает меню. Причём парень весьма привлекательный.

- Что будете заказывать? – спрашиваю я, подходя к нему ближе.

- У вас есть ирландский виски? – интересуется он.

- Есть, - отвечаю я и, улыбнувшись, добавляю: – Но один совет: не стоит так громко спрашивать ирландский виски в английском баре.

- Хорошо, - соглашается он, - я учту это на будущее.

- Уж постарайтесь, иначе вас могут неправильно понять, - добавляет Лекси.

Кошусь в её сторону, а потом беру с полки стакан и бутылку виски, наливаю и подаю гостю. Лекси не перестаёт наблюдать за нами. Я расставляю стаканы, Лекси продолжает крутить бутылку на стойке, что уже начинает весьма раздражать. Парень потягивает виски, будто дегустирует его. Замечаю, что он изредка бросает короткие взгляды в мою сторону, но не подаю вида. Какое мне дело!

- Мне кажется, что я мог видеть тебя раньше, - вдруг произносит он.

- Я бы запомнила, - отвечаю я.

- Ты всегда здесь работаешь?

- Может ты не будешь к ней так нагло подкатывать? – вмешивается Лекси. – Я за версту чую таких, как ты!

- Да что ты говоришь! – бросает ей он.

Он смотрит на неё в упор, потом достаёт бумажник и, оставив на стойке деньги за виски и чаевые, направляется к выходу. Как только захлопывается входная дверь, я перевожу взгляд на Лекси.

- Я понимаю, что у тебя сегодня был плохой день, но, может быть, надо быть тактичнее с посетителями? Иначе сюда вообще никто заходить не будет.

- Да ладно, забей, - отвечает она и вскоре тоже уходит из бара.

После этого я убираю грязный стакан в мойку, выбрасываю бутылку из-под пива и протираю стойку. Следующие двадцать минут тянутся, словно несколько часов. Новых посетителей так и нет, и я начинаю потихоньку собираться домой.

Я выхожу из бара, включаю сигнализацию и проворачиваю ключ в замке на два оборота. На улице заметно похолодало, и я поднимаю воротник куртки, чтобы не простыть на ветру. Пьяные вопли уже где-то поблизости.

«Значит, расходятся по общагам или двинули орать песни на мосту», - заключаю я и, засунув руки в карманы, быстрым шагом направляюсь в сторону своего дома.

- Эй, крошка! – слышу я уже совсем близко изрядно подвыпивший мужской голос. – Не желаешь развлечься с нами?

Я молчу и ускоряю шаг. Парень, словно какой-то зомби, спотыкаясь практически на каждом шагу, идёт за мной. «Идёт», конечно, можно сказать с большущей поправкой. Я захожу на мост и чуть не падаю, натолкнувшись на что-то, но всё-таки остаюсь на ногах.

- Что?! – чуть не налетев на меня, выдаёт парниша, и я замечаю, как округляются его глаза. – Я на такое не подписывался!

Он пятится назад, а я в это время оглядываю дорогу и замечаю, то, что его так напугало. Вернее – кто. На мосту лежит тело девушки. Я опускаюсь на корточки и прикладываю средний и указательный пальцы к одной из сонных артерий на её шее. Пульс есть: значит, девушка жива. Пытаюсь дозвониться в скорую, но в ответ лишь «Ожидайте». Бросаю телефон в рюкзак и пробую усадить девушку, замечая при том, что её ладонь вся в крови.

- Тебе помочь? – слышу вдруг уже знакомый мужской голос позади.