Попутчик

«Бежишь навстречу пробуждающемуся рассвету…»

Бежишь навстречу пробуждающемуся рассвету,Волосы по плечам пополам с ветром.Руки, как крылья, распахнуты в стороны,Земли касаясь едва – паришь,невесомая…С улыбкою легкою, чистою, как первоцвет.И танцуешь, и смеешься, и счастливее нетНа земле. И даешь остальным света лучик,А сама – отражение солнца, и даже лучше,Ярче, потому что живая и радуешь.И вселяешь надежду, и собою облагораживаешь.И поешь, и раскрываешь чистую душу,Разбиваешь преграды и темницы рушишь.Пустоту содержанием наполняешь и смыслом.Там, где еще не зажглось, – даришь искру.Мгновение – и очищающее пламя,Огонь, сжигающий недоверие между нами…И любовью греешь, и ободряешь сердца,И зарождаешь жизнь новую в продолжениецикла земного и природы движения.И все по кругу, и снова,и без конца…Но ведь это и естьвечность и воля Творца.И не надо искать лучшего определенияТому, как природа с чудом повенчана.А итог? А итог – это она, Женщина!

«Обычный прожит день очередной…»

Обычный прожит день очередной —Сижу и на столе расслабил руки.Мне что-то говорят и просят внуки…Бурчит кипящий чайник за спиной.И лампочка в разбитой старой люстреТрещит, мигая светом надо мной.Все так идет неспешно и покойно,Размеренно и с чувствами в ладу.Почти ничто меня не беспокоит,Ну разве иногда за ерундуСорвешься криком и поймешь,что зря…Переживая и себя коряЗа старческую вспыльчивость истрогость,А видя детскую обиду, страх и робость,Себя винишь и знаешь наперед:Все позабудется, как раньше,вновь придетЗабота, и любовь, и трепетная жалость,И понимание, что, может быть, осталосьНе так уж много дней, отпущенных тебе,Подаренных, расписанных в судьбеПо строчкам, по мгновеньям мимолетным,И «точно в яблочко», и промахам бессчетным,Которых не исправить, не восполнить…И каждый миг об этом надо помнить.

«Поэзия как зеркало души…»

Поэзия как зеркало души —Ей не нужна молва аудиторий,Общенье, книги, пестрота историй…Услышал – если сможешь, напиши.Образование Есенина – семь классов,И Пушкин аттестатом не блистал,В ученье Маяковский не был асом,А Бродский, не осилив восьмилетку,Одет во фрак и белую жилетку,В Стокгольме с блеском лекцию читалКак лауреат словесности изящной.Так, значит, дело не в учебе зряшной,Феномен в чем поэта – подскажи:В начитанности, света предпочтеньи,Ведь точно не в зубрежке и ученьи.А может, в состоянии души?..В незримом, чутком, остром восприятииТого, что неподвластно общей братии,Весь интерес которых в прибылях лабазных?А здесь – и легкость, и особенность ума,И тонкость мыслей, чувств разнообразных,А может, здесь виновница она —Та женщина – любовь, подруга, муза,Которой, кажется, поэт любезен стал,С которой он взойдет на пьедесталИль будет мыкаться и станет ей обузой…Не знаю, и не подскажет вам никто,За что боготворим и любим их…поэтов:За жертвенность, за ранние уходы,За неуменье жить, терпеть невзгоды…эстетов.За то, что пишут до петли, до выстрела в висок,На дюйм от смерти и на волосок.Их любят женщины, за ними ходит слава,Но это все пустое – суета, отрава!Со временем вскипит и выйдет боком.Так популярность нам грозит уроком:Дороже уваженья, денег, криков «Браво!»,А муза как пришла любовницей, забавой —Так и уйдет, оставив вас ни с чем.Ну, разве несколько томов помогут тем,Кто прочитает, – вас понять и оценить,И струн аккорд прощально отзвенит…

Перекресток

Сижу и пью свой чай… с моим вареньем.Идет мой снег, идет моей зимой…И я пишу… свое стихотворенье,И небо личное с оранжевой луной,И кружат вихрем рифмы надо мной,А на душе тепло… и настроенье —Совсем как позднею и ласковой веснойИль ранним и еще нежарким летом,Когда стоишь на берегу раздетым,Зажмурившись, а крыша над тобойКак будто перевернутое море,Голубизной безбрежною манит,Играет и тихонечко шумит…прибоем —Мерно подгоняя облака,А чья-то легкая и добрая рукаМазками редкими картину поправляет —Рисует формы, тени направляет…с любовью.На фоне трагифарсов, революций —Сижу и пью спокойно чай из блюдца.У них бардак, замены конституций…Встаю, взял шляпу и пиджак —Снег хлопьями валит и, за окном кружа,Проносится – как в пачках балерины,В салопах и воздушных пелеринах…Я знаю, будет все: спокойствие, тревогаИ боль потерь, паденье, перемога…Вот кто-то за поэтом повернул