Страница 4 из 10
20.Стекают сны, душа погрязла в скуке,Дождливых дней слепая чередаМеня в глухом исчерпывает звуке,Пред взором все проносятся года.Больные строки тихо, жутко стынут,Судьба опять на кончике пера.Я против воли снова опрокинутВ раздумий бесполезных вечера.Вся жизнь, как бред, она идет впустую,А я все спорю с мистикой такой…Я ставлю вместо точки запятую,Дрожащей от отчаянья рукой.На фоне жизни в сумасшедшем доме,Я безнадежно смысл вещей ищу…Ведь ничего не существует, кромеМгновенных лет, в которых я грущу.