Страница 3 из 4
У тех, кто любит только раз,
Но всех вокруг. Такое – часто.
И сердцем в грудь себе стучаться
Они умеют. Мимо – просто?
О землю, будто стёртой тростью,
Не опираясь на похожих,
Идёшь один, чужой, прохожий…
Сорока
Фонтан плакучей ивы и берёз,
Сирени спелой небо, день подрос
На пару хмурых взглядов так, окрест,
На весь заросший ельником, на лес.
Рассеянный по точкам в пыль рассвет,
Округа та, что сходит враз на нет,
И выбелены краскою лубки,
И облако смотавшие в клубки
Сидели в полудрёме у печи.
А свечи, будто ждали той ночи,
В которой всё для них, из меньших зол, -
Стекают капли воска лишь на стол.
И где-то, – угомонная сорока
Однажды замолкает раньше срока....
Я чищу землю солнечным лучом
Я чищу землю солнечным лучом,
Она – чуть ярче и приметно краше,
И прохожу вперёд, задев плечом
Тот полог, за которым то, что дальше.
И позади – раскрашен, шлейфом след,
Дымком тумана, тёплым влажно вьётся.
Но сделать то, чего не свете нет,
Никто не может, да и не берётся.
А так как есть… Попробуй уберечь.
Живи, не порти. Бережно ступая,
Несёшь главу повинну, ту ли, с плеч
Судьбы, что снегом слишком скоро тает.
Я чищу землю солнечным лучом,
И мне по нраву, это дело сложно.
Но глядя вдаль, не думать ни о чём, -
То, лучшее. Но вряд ли так возможно
Сквозь тюлевую занавесь метели
Сквозь тюлевую занавесь метели:
Тюльпаны, две синицы, свиристели
И ветер, что ни в чём не виноват,
Мешая обернуться, невпопад
За шиворот холодными стежками
Строчит, а та вода, что в твёрдый камень
Сумела вновь так скоро превратиться
Взлететь не может. Раненая птица
Весны, но то метель не потревожит.
Она берёт своё назад, и может
Зима ещё вернётся. Ведь должна!
Казалось, – прощена и не нужна,
Не вовремя! Но кто, роняя время,
Заметит… Бремя в нужный час не бремя,
Но лишь подарок, мимолётный дар:
Вблизи шаги и вздоха зримый пар.
Шанс
Упущен заблужденья миг
Того, кого тогда настиг,
Не смог на что-нибудь решиться.
Пришло ли время разрешиться
Не спору, но того сомненья,
О том, что каждое мгновенье
Даёт нам шанс, а, коль упущен,
Ты долго к этому допущен
Не будешь, иногда и вовсе.
Так листья, что в порывах осень
Роняет под ноги столь часто,
Не видит в том того несчастья, -
Что жизни их лишая, горе
Настигнет каждого и вскоре.
Судьба
Ржавеет пень неподалёку…
Так, подоплёкою намёка,
О жизни лес нам говорит.
Над ним, как солнышко, горит
Луны прозрачной бледный лик.
Наскучил? Скучен?6 Скучен?7 Злит.
Под спудом туч и облаков,
Как будто от семи замков
Давно потеряны ключи,
А где они, о том молчит.
И в такт неведомой судьбы,
Поёт негромко: "Если бы…"
Коронавирус
Короновали вирус, как блатного.
Так это было, то для нас не ново,
Земля просила не шуметь:" Потише,
Чтоб было слышно, как по полю мыши
Бегут за делом, веселясь отчасти,
Над человеком и его несчастьем…"
А как иначе удержать?! Камины
Стихами топим, а над лесом, мимо
Не облака, а чей-то вздох, похоже,
Остановиться он никак не может.
Шмель
Шмелям накрыли раньше прочих.
Не от того, что ночь короче,
Чем пару дней всего назад,
Не потому, что пуст наш сад,
Но, – привечаем, смотрим, любим,
И жизнь на то всё чаще губим,
О том нисколь не сожалея.
Тропинкой вдаль ушла аллея,
И манит часто за собой.
А позади, тот волчий вой,
Что раздавался в зиму чаще,
Когда, ступая снегом, в чаще
Лесной, сияющей подлунно,
Сует бежали тех, что тунны.
Куда как лучше? – зов шмеля
Услышать, как тебя, земля!
Облетела вишня налысо…
В вышине, над болотом цапля, как динозавр,
хрипела и материлась по адресу двух кобчиков,
что покушались на спокойствие ее деток…
Облетела вишня налысо,
Цапля вскрикивала горько:
"Как ты можешь, он не дрался!"
Кобчик усмехался только.
Всплеск, и – дно семейной драмы,
Той, последней в жизни кладки
Финт печальный. Цапля – дама,
Хоть снедают недостатки.
Шеи отвисает шарфик,
Голосок прокурен, вздорен,
И луны прозрачный шарик
Тянет по небу, но корень
Из земли подножку, падать
В мхом поросшие пригорки,
И осталось жизни – плакать,
Да глодать беззубо корки.
Как же…
Парочка бабочек под руку парочкой, -
С лёту под арочкой наперебой.
Солнце утюжит тропинки до лавочек,
Ветер крахмалит и сушит собой.
Звуки полёта шмеля основательны,
Но непросты, как закат и восход.
Как же ты был, человек, невнимателен…
Как же загадывал ты наперёд.
Бабочка удочкой хобота щупает,
Спутав ладошку с цветка лепестком.
Рыба не плачет, а хлопает, хлюпает.
Там же беззубка плюётся песком,
Чертит узоры-дорожки на донышке
Быстротекущей, как время, реки.
Греются мухи на мартовском солнышке.
Если не можешь сдержаться – беги!
Прочь от себя, насовсем, основательно.
Как же, ты был?! Человек невнимателен…
Рукописи… горят!
Сгорая, рукопись, даёт ту силу печи,
Которой не решаются перечить
Дрова сырые, и заплаканный лоскут
Случайно выпавший из влажных хладных рук,
Старательно терзавших ткань бумаги.
Нагими со страниц уходят страхи,
И бродят после нас, среди, промеж,
Стремясь проникнуть между сонных вежд,
Во снах гуляют,не надев перчатки.
А мысли, виноватые в зачатке
Того, с чем мы уходим, не затем,
Чтобы менять названья горьких тем
О жизни, чья ж беспечность, человека,
Всё ищет?! Не находит лишь ответа
На главное, зачем теперь и тут
Звучит его, столь бессердечный стук…
Не ищите Родине замену
Вьюжит март. Стыдится город южный.
Сахар пыли в полукружье арок.
В кружках не разбитых тротуаров
И подлесок всплеска, чай, простужен.
Подлым прошлым, нас не отвлекает,
Но сомненью в том не потакает…
Мнётся мненьем и мерцает имя,
Но не вспомнить. Реки, как сомненья:
Мимо, чуть смочив, корова вымя
В скользкий ил ногой. (О, небо, где я?!)
Пьёт, не отрываясь, воду Волги.
Ей любовь к земле привили в вену.
Нет вины на свете, это долго.
Не ищите Родине замену.
Ма
…
Рыданья напоказ?
6
скучный
7
собранный в кучу