Подлец

Мия Блум

Подлец

ПРОЛОГ

На ужин в ресторан прихожу в шикарном настроении. Как и договаривались с моей новой знакомой Ниной, в семь вечера мы встречаемся у входа, чтобы выпить немного шампанского и поесть устриц.

Нина женщина не очень обеспеченная и я с удовольствием приглашаю ее отдохнуть за свой счет. С меня не убудет, а человеку приятно. Днем мы много общались и впечатление о ней сложилось самое приятное.

– Привет, – подходит ко мне и обтягивает стыдливо платье, – я нормально выгляжу?

На ней весьма неприхотливый наряд, но сидит хорошо, и я делаю Нине комплимент.

– Отлично все, мы всего лишь в частном пансионате. Да, он элитный, но поверь, людям тут плевать кто и во что принарядился, – успокаиваю ее. – Бабулек не бери в расчет, – подмигиваю.

– Спасибо за поддержку, – становится чуть спокойнее собеседница.

Официант интересуется, где бы мы хотели присесть, и я указываю на столик возле окна, с прекрасным видом на лес и озеро.

– Здесь дорого, наверное, мне неловко ужинать за твой счет, – краснеет Нина.

– Прекрати, даже не думай об этих глупостях, с удовольствием тебя угощу.

– Я могла бы и в столовой поесть, но очень благодарна за такое внимание, – снова меня благодарит.

Официант приносит меню, и я делаю заказ за двоих, выбирая и за Нину, чтобы не смущать ее ценами.

– Кстати, я же обещала показать тебе своих близких, – открывает сумочку из потертой дешевой кожи и достает фото.

– Помню, – улыбаюсь вежливо.

– Смотри, – протягивает мне фотографию.

Днем Нина прожужжала мне все уши о своей семье и потрясающем муже, и становится даже интересно увидеть этого супергероя.

– Это Алешка, – показывает пальцем, – ему семь, а это – Анечка – ей четыре, – щебечет весело.

Дети – это прекрасно, но мой взгляд застывает на мужественном холеном лице. Ошибки быть не может. Это Мирон.

Дыхание спирает. В груди начинает больно ныть сердце.

Как он мог так со мной поступить? Нет. Наверное, я обозналась, – подкидывает глупые оправдания мозг, но глаза мои видят истину.

Я смотрю на фото и меня пробирает до костей. Она показывает своего мужа, детей, улыбается и смеется.

А я…

Умираю. Ведь этот шикарный мужчина на фотографии, под мышку прижавший белокурую девочку, мой жених. МОЙ.

И что происходит я вообще не понимаю.

Глава 1. Даша. Смерть отца

– Дашуль, вставай, нужно хоть немного прогуляться, подышать свежим воздухом, – шепчет на ухо Марина, но я продолжаю лежать, как бревно. Открыть глаза – значит вернуться в реальность, чего я категорически не хочу.

Смерть отца выбивает меня из колеи. Она наступает настолько неожиданно и резко, что я до сих пор не могу осознать, что папочки больше нет.

Отец был для меня всегда лучшим другом, человеком, который заменил мать, вырастил и никогда не обижал.

Мама умерла, когда мне исполнилось три, и папа всю жизнь заботился обо мне, как о самом драгоценном бриллианте, никогда не допуская ко мне пренебрежительного отношения и не позволяя своим женщинам хоть как-то обижать.

Стоит заметить, что папины спутницы, как и он сам, всегда были достойными, и я взаимно их уважала, потому что всегда ценила и принимала выбор своего отца.

А теперь его нет. И мой мир разбился вдребезги.

– Даша, прошу, три дня пластом, нужно ведь вставать. Поесть, как минимум, прогуляться. Необходимо и с людьми встретиться по поводу наследства, – продолжает подруга.

– Не хочу ничего. Не нужны мне деньги, – еле открываю глаза и щурюсь от ярких лучей солнца, бьющих в лицо.

– Не говори глупости, твой папа всю жизнь пахал, чтобы ты жила вот так, – разводит руками в моей просторной квартире. – Теперь ты обязана возглавить его дело, кто, если не любимая дочка?

– Марин, – поднимаю голову, которая кажется настолько тяжелой, словно из свинца, – я не смогу, – перевожу на фотографию, которая стоит на тумбочке, глаза и чувствую, как слезы катятся по щекам.

Папа. Мой отец. Как же мне пережить его смерть?

– Леня приедет? – задает очередной вопрос, который заставляет сердце сжаться.

– Нет. Я не хочу его видеть, – шепчу пересохшими губами.

– Поругались?

– Не прощу ему сказанных слов. Сообщил весело, что подох мой папа – и ладно. Мол, зато теперь получим весь бизнес и заживем, – произношу и чувствую, что к горлу подкатывает тошнота.

Не скажу, что Леонид был шикарным вариантом, я и сама задумывалась, стоит ли продолжать с ним отношения, но эти его речи, которые он посмел фонтанировать на кладбище мне на ухо, якобы успокаивая, поставили окончательную точку в тухлом романе.

Это не мужчина. Просто кусок дерьма.

– Малыш, держись, – Мариша обнимает меня и я чувствую ее тепло.

Марина моя лучшая подруга, проверенная годами, деньгами, бедами и удачами. Да-да, именно так, потому что горе разделить могут многие, а вот успех и счастье – нет.

Мариша никогда меня не предавала, не завидовала и была со мной, в лучшие и худшие времена, а главное – она всегда честна. Рубит правду, даже если она мне неудобна.

– Пойдем, хочешь я помою тебе голову? Заварю чай? Беляши? Ты так их любишь, – зная, как подруга ненавидит готовить, а вместе с тем мою любовь к ватрушкам с мясом и ее готовность встать и сделать их для меня – умиляют. Снова начинаю плакать.

Вообще-то я человек кремень и сталь. Так скажут многие. Но не сейчас. Последние события вырвали из меня сердце, промотали в барабане стиральной машины и подкосили настолько, что я не могу собраться и банально поесть, сходить в душ и привести себя в порядок.

Три дня после похорон я нахожусь в настоящем анабиозе и не знаю, как найти в себе силы, чтобы встать и функционировать.

– Все! – буквально дергает меня за плечи Марина. – Я понимаю твою боль и огромную потерю, но хватит! Сейчас приведем тебя в порядок и пойдем на прогулку. Понятно? – произносит голосом, который не потерпит отказа.

– Понятно, Мариш, понятно, – отвечаю согласием и утыкаюсь в подушку, глотая слезы.

Господи, дай мне силы пережить эту потерю. Ведь теперь я совсем одна…

Глава 2. Даша. Знакомство с Мироном

– Какая красивая, – присвистывает импозантный мужчина в дорогом костюме, рассматривая меня с интересом.

– Спасибо, – отвечаю ему. – Банальность так и шкалит, – продолжаю с иронией.

– Фролов Мирон Аркадьевич, – протягивает руку.

– Я не знакомлюсь с банальными мужчинами, – отвечаю ему и направляюсь к лифту, игнорируя жест.

– Мне нравится напор, так и хочется обуздать эту непокорную стихию, – произносит невозмутимо.

– О, Боже! Вы статусов в сети начитались? Непокорная стихия, – невольно начинаю улыбаться. – Осталось спросить, нужен ли моей маме зять.

– Я не настолько примитивен, но да, нужен? – Мирон и сам начинает улыбаться.

– Нет.

– Жаль, я как раз в поиске, – заходит со мной в лифт.

– Я за вас рада, я как раз нет, – отвечаю незнакомцу.

– Кольцо отсутствует, значит свободна, – сканирует мою руку.

По инерции убираю ее в карман. Тоже мне Ванга местного розлива.

– Мы с мужем не носим украшения, – дерзко поворачиваюсь в его сторону и смотрю в глаза.

Темные как ночь. Тону в них. Дьявольские зрачки. От Мирона несет бешеной сексуальностью.

– Отлично, тоже не люблю кольца. Не будем носить. А ты, Дашута, не замужем, не вешай мне лапшичку на уши, – нагло заявляет.

Откуда он знает мое имя?

– Мы перешли на "ты"?

– Да, можем еще и съехаться к вечеру. Люблю спонтанность, – продолжает уверенно.

Я теряюсь. Это странно, потому что я могу переболтать всех на свете и всегда знаю, что ответить.

– Подвезти тебя?

– Послушайте, я вас вообще не знаю, и…

– Послушай ты, Дашуль, – перебивает меня. – А я тебя прекрасно знаю и желаю, чтобы ты стала моей. Если я кого-то хочу – это просто вопрос времени, – добивает меня дерзостью.