Ревность

Возвращаюсь через минут сорок. В руках пакеты с какой-то выпечкой и два кофе. Один из них ее любимый.

Застаю Ведьму, сидящую на диване. Курит.

Курит?!

Забираю сигарету. Выкидываю. Вместо сигареты швыряю ей новые чёрные колготки и таблетку, чтобы сто процентов не залетела.

Милая продавщица сказала, что если принять таблетку в течении двадцати четырёх часов после контакта, можно избежать нежелательной беременности. За то, что разложила все по полочкам и стала «милая».

Ведьма демонстративно закидывает рыжие волосы назад, берет таблетку и запивает ее кофе. Встаёт, аккуратно натягивает чёрный капрон. Отворачиваюсь, ибо теряю самоконтроль.

При свете дня не трахну ее, пусть это продолжает оставаться ночным помутнением. Миражем. Сном.

— Твоя тачка на улице? — пытаясь как-то разрядить обстановку, узнав ответ на вчерашний вопрос. Но завожусь ещё больше так как понимаю, что это очередной презент ее нового спонсора. И когда она успела такой стать?

Огненная ведьма проходит мимо меня, не дышу. Берет один из бумажных пакетов с выпечкой и уходит.

Правду говорят: если крыша ржавая (а в случае с ней — рыжая), подвал заливает!

Шурша пакетом, Влада медленно покидает мастерскую. Находу допивает остывший кофе. Моя душа покидает меня уходя вместе с ней. Оставляя наедине с кромешным беспорядком и удовлетворённым демоном.

Мечты

Что стоит эта ночь без сна, Что стоит этот день без мечты, Что стоит одиночество без концаИ жизнь без любви… (Что стоит — Многоточие)

* За восемь месяцев до пролога.

Осень уже давно вступила в свои права, заливая этот город дождями. Желтые листья опали несколько дней назад из-за непредвиденных морозов. Смешались с грязью, превратились в нечто напоминающее неприятное месиво.

Марк направлялся в мастерскую и с каждым новым шагом, неуправляемая волна гнева накрывала его, не давая здраво мыслить. Парню в очередной раз отказали в участии его картин в какой-то мало бюджетной выставке.

Да какая в принципе разница какой у неё бюджет? Главное же участие. Выставить свои картины, показать свой стиль и, конечно же, чтобы его заметили.

Мысли одна за другой крутились в его голове и он решил, что пойти в мастерскую — не лучшая идея. Под действием негативных эмоций, Марк мог разнести там все к чертям собачьим.

Помимо написания картин Марк работал татуировщиком. Год назад он наткнулся на объявление, что в тату салон «Pain» требуется мастер.

Помимо рабочего места, Марк обзавёлся ещё и лучшим другом. Дамиром. Он быстро нашел общий язык с единственным сотрудником, точнее владельцем салона.

Кроме общего интереса к работе в тату салоне, парни по странным обстоятельствам делили дату рождения. Просто они оба родились третьего февраля девяносто третьего года, а в остальном, их сходства разнились: Дамир был общительным, Марк чаще предпочитал оставаться один; Дамир любил чай, Марк — кофе; Дамиру нравились брюнетки, Марку — рыжие. Ну в общем вы поняли…

— Не думал, что ты сегодня придёшь, Мрак. — Дамир на секунду оторвался от работы, чтобы взглянуть на парня.

Марку совсем не нравилось это прозвище, которое прицепилось к нему после того, как Дамир напился и перепутал буквы в его имени. Но, он нашёл выход из этой нелепой ситуации и немного подправил кличку. А после, во всех социальных сетях, а также, свои картины, он подписывал псевдонимом «Dark».

— Мне лучше не появляться в мастерской, потому что я к чертям там все разнесу! — прорычал парень.

Клиент, лежавший под ловкой иглой, которой управлял Дамир, подметил что вновь вошедшему парню очень даже идёт его прозвище. Мрачный парень. Такому лучше не попадаться на глаза, в момент вспышки гнева.

— Отказались выставлять твои картины? — спросил Дамир.

— Так очевидно? — иронизируя, злобно ухмыльнулся Мрак.

А практически на другом конце города, рыжеволосая девушка по имени Влада, вылезала из кожи вон, чтобы успеть вовремя закончить украшения торта и доставить его заказчику в назначенный срок.

Влада сколько себя помнит, любила готовить кондитерские изделия. Ещё в далеком беззаботном детстве, взяла с себя обещание стать кондитером в престижном ресторане.

Пока у неё не получилось осуществить свою мечту и она готовила сладости на заказ, что тоже являлось неплохим заработком.

Также, она подрабатывала официанткой в кафе под названием «Гриль». Это конечно далеко не кондитерская, но Влада четко придерживалась мнения, чтобы быть хорошим руководителем, нужно пройти все этапы. И пусть сейчас она всего лишь простая официантка в мясном кафе, но это тоже, незаменимый опыт, который обязательно ее приведёт к исполнению заветной мечты.

Судьба свела Марка и Владу в самый неподходящий момент, когда мечты обоих дали заметную трещину, а может наоборот, их встреча даст им шанс на новую мечту, или же посеет зерно необъяснимых чувств.

Парень сразу обратил внимание на девушку. Еще бы, только слепой не заметил эту рыжую копну волос посреди серого пейзажа улицы.

Влада сидела на тротуаре перепачканная своим же кондитерским творением вперемешку с грязью, и для пущего эффекта, мимо проезжающая машина, обдала ее ледяной водой из лужи.

Не только яркая внешность привлекла внимание Марка но и отборный мат, который не сдерживала девушка. Влада не стесняясь ругалась, привлекая не только Марка.

Он подошёл ближе и сел на корточки. Провёл указательным пальцем по щеке, стирая взбитые сливки.

— Тебе помочь? — облизнул палец.

Влада на секунду замялась, но затем перевела взгляд на грязные руки:

— Влажные салфетки есть?

Марк улыбнулся, понимая, что влажными салфетками ситуацию не исправить:

— Пойдём, у меня есть идея получше. — Протягивает ей руку.

— Куда?

— Ко мне.

— Я не пойду домой, с незнакомым мне человеком.

— Это не дом, если тебе станет легче от этого. Это мастерская! Там немного отмоешься. Потом пойдёшь, куда шла.

Пару секунд сомневаясь она все же встала, игнорируя помощь парня. Начала упорно собирать остатки торта.

— Брось! Бомжи тебе только спасибо скажут! Я думаю он на вкус лучше, чем на вид. — Ухмыльнулся и пошёл.

Девушка промолчала, лишь бросив недовольный взгляд ему в спину, фыркнула себе под нос. Затем поплелась за ним.

Мастерская Марка располагалась на втором этаже старенькой пятиэтажки, через квартал от того места где они встретились. И представляла собой одну большую площадь без простенков, с единственной комнатой — уборной.

Также, была открытая лоджия курилка, где на небольшом подиуме стояли два барных стула. Огромный зал мастерской перетекал в импровизированную кухню, на которой было все необходимое для проживания, так как парень часто ночевал здесь.

Точнее не так, ночевал он периодически дома, а жил здесь, творя «свои маленькие и большие шедевры».

Парень открыв дверь, великодушно пропустил девушку вперёд и показал, где уборная.

— Здесь есть душ, и стиральная машинка с сушилкой. Через двадцать минут будешь как новенькая.

Пока Влада рассматривала ванную, Марк принёс ей временную одежду.

Оставив девушку одну, он подошёл к кофемашине и приготовил два американо. Взял свою порцию и сел в пестрое кресло, которое когда-то перевёз от бабушки.

Засветился экран телефона. Марк разблокировал его и открыл сообщение от некой «Насти»: «Слышала твои картины не приняли на выставку, могу прийти улучшить твоё настроение»

— Иди на хер! — скривился Марк, — тебя ещё здесь не хватало!

— Что? — Влада вышла из ванной.

— Это не тебе! — печатал что-то, не отрывая глаз от экрана. — Я там кофе приготовил, — указал чашкой на стол. — Выпей пока вещи стираются.

Девушка взяла белую чашку и начала расхаживать по мастерской.

— Ты художник? — спросила она.

— Что? — он будто впервые ее увидел и снова залип.

На ней были его спортивные штаны и чёрная футболка, с фирменной надписью «Pain», тату салона где он работал.

— Картины, — обвела пальцем галерею, — они твои?