Право на измену

ГЛАВА 3.

Утро. Как я ненавижу утро. Особенно сегодняшнее. Всю ночь я не сомкнула глаз и как следствие синяки под ними. Они меня старят. Я смотрю на своё отражение в зеркале и хочется его разбить.

Мой муж бодрячком! Проснулся и уже час на беговой дорожке в спортзале. А я час смотрю на себя в зеркале и такая апатия. Даже этот чёртов дом меня угнетает.

«Мой дом – моя крепость!», – так, кажется, звучит эта пословица.

Не согласна. Дом, который построил мой муж, это моя тюрьма. Нет, я здесь не в заключении. Я свободна и вольна приходить и уходить, когда пожелаю. Просто заходя в него, я чувствую себя чужой. Он такой холодный и эти стены, они давят на меня. Я всё в нём ненавижу. Всё: четыре спальни, четыре ванные комнаты, кабинет, спортзал, гостиную, столовую, открытую террасу, но больше всего я ненавижу кухню. Эту белоснежную идеальную кухню! Пусть она оснащена по последнему слову техники, я всё равно её люто ненавижу. Ненавижу каждую завитую ручку, каждый узорчик, каждую декоративную финтифлюшку! Твою мать, как же я ненавижу пидорасить эту кухню каждый раз как приготовлю жрать. Два часа уходит на её уборку!

Я просила мужа нанять домработницу. Совмещать бизнес и домашние дела я физически не могу. Особенно выполнять все требования Вадика. Он ужасный педант. Даже не педант, а до маразма помешанный на идеальной чистоте козёл. Отмывать до блеска огромный коттедж не под силу даже Золушке.

Вадик сказал как отрезал:

– Я не буду платить чужой бабе за обязанности, которые должна выполнять моя жена.

И больше я к нему не обращалась. Бесполезно. Справлялась своими силами. Конечно, не всегда удавалось запихнуть в посудомоечную машину тарелки или каждый день стирать пыль с декоративной лепнины, но это не повод называть меня свиньёй. Моего мужа грязь приводит в бешенство и он устраивает разбор полётов, каждый раз увидев пятнышко жира на столешнице, пылюку на многочисленных столиках и комодах, малюсенькую соринку на паркете. Вадик беснуется, брызгая слюной, а мне, поверьте, уже начхать на эту грязь и пыль. Пусть всё засрётся в этом чёртовом идеальном доме! Я сама бы с превеликим удовольствием загнала во двор самосвал с мусором и вывалилась его на дом.

Большинство ссор у нас из-за дома. Видели ли, я мало времени уделяю созданию уюта. Могла бы и побольше! Бросила бы свой магазинчик и посвятила всю себя семье и семейному благополучию, как моя мама. Вечно упрекает меня Вадим. Сначала я переживала и обижалась на его слова, а вот уже года два мне плевать на упрёки мужа.

Да, мой родной, мне по барабану твои желания и твой дом!

Знаете, у нас с мужем абсолютно разные предпочтения в интерьере. Я люблю минимализм, а Вадим барокко.

Когда он только начинал строительство, я хотела предложить свой вариант «дома мечты». Я всегда видела себя в одноэтажном доме с верандой, тремя жилыми комнатами, открытой кухней, чтобы не закрываться от всей семьи. В моих мечтах, я готовила на кухне и наблюдала за детьми, играющими в гостиной.

Вадим, выслушав меня, засмеялся:

– Оля, меня не устраивает твой вариант экономкласса.

Я смолчала, надеясь, что уже интерьер останется за мной. Правда, и с этим я тоже пролетела, как фанера над Парижем. Вадим нанял дизайнера, и он по желанию щедрого клиента, оформил всё в любимом стиле мужа.

Уже несколько лет я живу в музее. В музее, в котором нет теплоты. Сплошная белоснежная слепящая красота. И это засилье белого давит на меня, каждый раз, когда я переступаю через порог собственного дома.

Хорошо, хоть детские комнаты он снисходительно оставил оформлять мне.

– В детские я гостей водить не собираюсь, можешь делать в них, что хочешь, – разрешил Вадим.

И среди белого моря, появились удобные для жизни два острова.

В прошлую нашу встречу, вы сказали:

– Чтобы избавиться от удушающего вас напряжения, надо представить, какими приятными способами вы избавлялись бы от него.

Напряжение. Я испытываю его, каждый раз, когда готовлю на этой идеальной кухне. Так вот, когда я стою у плиты и готовлю жрать, то представляю, как поливаю бензином всю эту белизну, зажигаю списку и бросаю. Огонь разгорается и мгновенно превращает кухню в пепелище. Вадик бегает, взявшись за голову, и вопит в телефон. Пожарные не спешат и через несколько минут весь его идеальный дом объят пламенем.

А я смеюсь и говорю любимому мужу:

– За то ты сегодня не будешь давиться моей ужасной стряпнёй.

Это помогает мне преодолеть раздражительность и желание воплотить свои мечты в реальность. Интересно, сколько ещё лет, месяцев или дней я смогу сдерживать себя от желания бросить эту избавительную спичку. Мне почему-то кажется: после такого пожара меня ждут перемены к лучшему. Я найду в себе силы оставить угнетающую меня пустоту и начать жизнь заново. Потом я представляю эту новую жизнь, и в ней нет места Вадиму. В этой иллюзии я счастлива. Может, это моё подсознание делает мне подсказки, что мой брак изжил себя. Его больше нет, как нет и Вадима. Он моё прошлое. И не стоит оборачиваться назад. Надо смелее делать шаги вперёд к чему-то новому, неизведанному, прекрасному…

ГЛАВА 4.

Как проходят завтраки в счастливых семьях? Думаю: шумно, весело, непринуждённо. Все общаются, улыбаясь друг другу. Обсуждают планы на день.

Как проходит завтрак в моей семье?

Изо дня в день одно и то же. Скучно.

Сын сидит с наушниками в ушах и кивает в такт своему рэпу. И также под орущую музыку пихает ложку в рот и жуёт.

Дочка зависает в какой-то социальной сети. Держит вилку одной рукой, ковыряясь без аппетита в тарелке. Пальцами другой руки клацает по дисплею телефона, с неимоверной скоростью переходя на свои множественные аккаунты. Она успевает ответить на все сообщения, сфоткать свой завтрак и отправить его в соцсеть, лайкнуть фотки подруг. А это бесконечное: « пилик, пилик, пилик…», – звуковое сопровождение приходящих сообщений доведёт до ручки даже самого спокойного человека.

Мой муж читает новости в планшете, каждый раз делая задумчивое лицо, когда попадается на глаза тупая статья про футбол или новый декрет правительства, касающийся крупных предпринимателей. Он, сука, ничего не жрёт, но завтрак должен стоять на столе! Вадим каждое утро пьёт чёрный кофе без сахара, и всё! Так, кого хрена, я трачу целый час на готовку завтрака, если только один Слава ест? И сыну по фигу, что пихать в рот. Он не привередливый. Поставь на стол макароны – он съест макароны! Но, нет! Я должна готовить и сервировать стол, как в лучших аристократических домах Англии. Откуда такие замашки у сына простой медсестры? Моя свекровь, вообще, не умела готовить. Единственным блюдом, которым она могла накормить гостей это драная картофельная бабка из печки. Аристократ провинциальный! Дорвался до денег! Теперь строит из себя голубую кровь.

Что делаю я, сидя за столом? Смотрю на них и молчу. Так было всегда, но не сегодня. Сегодня меня раздражала орущая музыка из наушников сына. Бесило бесконечное – пилик, пилик, пилик. И от заумного лица Вадима хотелось блевать. Мне всё действовало на нервы и я не выдержала.

– Рита, выключи хотя бы звук, – повысила я голос на увлечённо тыкающую в телефон дочь, – это пиликанье уже достало.

Она отвлеклась на секунду от дисплея, и посмотрела на меня. Недовольно фыркнула, но звук всё же отключила.

Фу. Выдохнула я с облегчением. Рита не стала препираться, как обычно, и протестовать. Просто отключила звук. Это обстоятельство немного привело меня в чувства, и раздачу замечаний я приостановила. Следующий на очереди Славик не отгрёб от нервной мамаши. Если честно, его музыка не так сильно бесила, как «пилик, пилик, пилик…».

Насладиться частичной тишиной этого грёбаного завтрака не дал Вадим. Отложив планшет в сторону, посмотрел на меня: