Нежеланный ребенок майора

Чувствую, что не могу контролировать себя, свои эмоции. Отталкиваю от себя Тимура, схватившись за голову, тяну волосы что есть силы, готов вырвать с корнями. Я, сука, потерял! Я потерял её.

Набираю номер Алисы. Снова и снова. Но телефон отключен.

Захаров в стороне. С кем-то связывается по телефону. Не понимаю, что он там говорит, что орет мне в спину. Я сажусь за руль и жму на газ. Еле торможу, заметив прямо перед машиной Тимура:

— Сука! Жить надоело?

Он садится рядом. Не знаю, куда я еду. Капитан молчит, а я сжимаю руль до побелевших костей. Сердце разрывается, раскалывается. Впервые такая ситуация. 

Где моя девочка? Где моя женщина, без которой я жизнь свою не представляю? Которая под сердцем моего малыша носит? ГДЕ ОНА?!

Снова звонит телефон. Капитан рывком отнимает его у меня и отвечает, но сначала включает громкую связь. Сжимаю челюсти до нестерпимой боли в зубах.

— Да! — ору. Я уже окончательно потерял контроль над собой. 

— Бабу свою ищешь? — ржет какой-то шакал. — В центральном парке. Можешь забрать ее тело. 

«Можешь забрать ее тело». Это шутка такая? Прикол? Розыгрыш?

— Что он несет? Что он, сука, несёт, Тимур?!.

Будто током прошибает. Я не чувствую ничего. Внутри пустота. Всё тело онемело. Руки, сжимающие руль, белые. Губы пересохли, а в глазах начинает темнеть. Нет, это нереально. Нет...

— Он тебя провоцирует, разве не понимаешь? Специально.

— А если нет? — паникую, как ребенок. 

Страх берет вверх, становится до жути больно. Если я ее потеряю... Я не знаю, как буду жить дальше. Просто не представляю.

— Тимофей. Сколько раз ты такое встречал, а? Шантаж. Угрозы и прочее. До хрена! Прекрати уже.

Знал бы я, где Алиса, без раздумий пустился бы по следу. Сорвался бы. Нашел и привел домой. Никогда не отпустил. Ни на шаг, ни на минуту! Но её нет, и я не знаю где она. Не знаю, что с ней происходит. Ни хрена не знаю!

Пару ударов в руль. Не отпускает, не проходит та боль, что рвет на части. На куски. Что разрывает сердце на осколки. Рычу, как дикий зверь. Снова сжимаю челюсти, едва удерживая дрожь от переполняющей меня ярости. Черт подери! Я же с ума сойду, пока не найду Алису!

Звонит телефон, и на этот раз не мой — Тимура.

— Ответь! — скалюсь недоброй ухмылкой. — Ответь, Захаров, и на громкую связь ставь!

Он смотрит то на меня, то на экран мобильника. Не решается, сука. Чует, что всё это может быть реальностью. Что Воронов очень редко шутит.

— Да, — отвечает спокойно, но голос взволнованный.

— Тимур. Тут в парке девчонку нашли.

Сердце пропускает несколько ударов. Торможу посреди дороги, замираю, почти не дышу.

— И? — капитан играет роль крепкого орешка, а у самого голос начинает подрагивать. — Что там?

— Короче. Девчонка лет двадцати-двадцати трех. Худого телосложения. Рост примерно сто семьдесят. В неузнаваемом состоянии... Избили, затем изнас…

Дальше ничего не слышу. В голове абсолютный хаос. Я жму на газ. 

— Тимофей! Тимофей, мать твою, сбавь скорость! — где-то издалека до меня доносится голос Тимура. Пытается привести в себя. Тянет за локоть, но я отталкиваю его руку от себя.

— Отвали! — шиплю сквозь стиснутые зубы.

— Успокойся ты! Это ничего не значит! Ты сейчас сам себя накручиваешь! Даже часа не прошло. Не могли они так быстро все это... Да успокойся, млин! Разобьешь нас!

— Заткнись. Просто заткнись и всё.

Как доезжаю до парка — не понимаю, но в противоположную часть города прилетаю за двадцать минут. Даже меньше. Башку окончательно срывает. Меня начинает трясти. Всюду вижу лицо Алисы. Ее зеленые глаза, пухлые губы. У меня паранойя.

У памятника замечаю толпу ментов. Мчусь туда, а за спиной снова кричит Захаров. Пошли на хрен, черт бы всех побрал!

— Отошёл! — командую каждому, кто на пути моем встречается. 

Кого-то отталкиваю, а кому-то врезаю кулаком.

Вижу тело. Вижу ее — лежит на асфальте. Замираю рядом, падаю на колени. Рука не тянется открыть лицо, покрытое какой-то тряпкой или простыней. Сглатываю раз за разом, но удушающий ком в горле не даёт дышать. Тяну гребаную тряпку вниз и...

— Алиса... Это же не ты...

Включаю фонарь мобильника, внимательно разглядывая. Два ночи, темно.

Выдыхаю. Не скажу, что прямо облегченно, потому что девушка, которая лежит тут, очень юная. Лет восемнадцать максимум.

Захаров снова что-то кричит, останавливаясь рядом, а я от шума в ушах ни черта не слышу. Пульс бьёт прямо в глаза. Начинает тошнить. Скрипя зубами, поднимаюсь на ноги. На миг мне показалось, что мир обрушивается на мою голову, но... 

Это не Алиса. 

Нужно взять в руки. Меня круто разыграли. Как такими вещами можно шутить? Засранцы! Шакалы, млядь!

— Ты меня никогда не слушаешь, — ворчит капитан, тащит меня в сторону. — Чуть себя не угробил, придурок.

— Где её теперь искать?

— Подожди, разберемся.

Сажусь в машину и снова бью в руль кулаком. Черт! Я уже не могу... Не могу без своей Лисички. Башка съезжает. Сердце болит невыносимо. Аж глаз дергается. Господи, дай мне знак...

Мобильник вибрирует в кармане. Усмехаюсь мысленно. Ну что, твари, решили поиздеваться? Да, круто меня вокруг пальца обвели.

Сообщение от неизвестного номера:

«Улица Пушкина, 27. Средний подъезд, квартира 140. Она тут».

Это что за прикол снова? Решили окончательно добить? Но Лиса попросила никому не верить...

Черт! Не могу же сидеть и ждать. Я — взрослый мужик — буду бояться этих сволочей? Нет, конечно.

В квартиру меня точно незачем звать, если хотят угробить. Адрес, написанный в сообщении, в центре города. Яна живёт неподалеку оттуда. Там нет заброшенных зданий и прочего, куда могли бы меня заманить. 

Выхожу из машины и спрашиваю Захарова:

— Ты ещё здесь? Я ухожу, сил нет. 

— Куда собрался? — прищуривается, недоверчиво разглядывает меня.

Если скажу домой — не поверит и не отпустит.

— К Артёму, — вру. — Глаза не видят, устал я. Давай, свяжемся ещё.

Тимур поджимает губы, но ничего больше не спрашивает.

— Тимофей, ты не ребенок. Не суй свой нос куда попало. Сообщи мне, если что.

— Естественно.

Сажусь за руль и выруливаю на дорогу. Доезжаю до нужного адреса, торможу. Открываю бардачок и забираю личное оружие. Прячу за пояс. 

Лифтом не пользуюсь. Этаж первый. Второй. Третий. Нажимаю на звонок, жду. Минуты длятся бесконечно.

Алиса. Лисичка моя. Клянусь — больше не буду тебя не обижать, буду верить каждому слову. Только вернись ко мне, я устал. Соскучился по тебе дико.

Дверь распахивается, передо мной появляется мужик в черных джинсах и рубашке, рост под два метра. Глаза черные, прищуренные. Он рассматривает меня, а я его. Тянется куда-то, и я — автоматически — за оружием. Снова игра непонятная.

— Без выходок, — поднимает он руки вверх. — Иначе мы расстреляем тут друг друга.

— Ты кто такой? — бросаю холодно. — Какого хрена меня сюда позвал?

Он лишь усмехается, жестом приглашая внутрь.

Не нравится мне всё это. Совсем не нравится. 

Глава 31

Алиса

Где я? Что со мной происходит? Понятия не имею.

Я не чувствую свое тело, лишь невыносимую головную боль. В висках стучит кровь, в горле пересохло. Хочу что-то сказать, но не получается. Распахиваю глаза и смотрю на белый потолок и серые стены. Совсем незнакомые. Горит свет — ослепляет глаза. Я зажмуриваюсь, затем открываю их снова и опять смотрю по сторонам.

Не сразу замечаю мужчину, сидящего чуть дальше от меня на диване. Что-то печатает на компьютера — занят так, что меня вовсе не замечает. 

Рамиль… Черные волосы растрепаны. Одет в спортивные штаны и свободную футболку. Выглядит так себе. Смотрит на фотографии. Он с какой-то девушкой. Брюнетка, безумно красивая. Ещё одно фото — она в свадебном платье, а Рамиль рядом в костюме. Ой! Он, оказывается, женат?!

Мужчина хватается за голову, наклоняется. Сжимает волосы так, будто хочет их вырвать. И я его понимаю — сколько раз я так делала, когда Тимофея не было рядом. Когда мне его не хватало.