Босс

Пока упаковка вещей шла своим ходом, всё равно мысли небольшого сожаления проскальзывали. Иногда кажется, что лучше уступить, поддаться её женским капризам, но в этот раз внутреннее «я» было уверенно, что всё сказано и сделано правильно. Раз просила без зеркал и дыма однажды, пусть получает честную, яркую картину. Меня уже не изменить, а уж тем более не подмять под себя, чего возможно подсознательно она бы хотела.

Ночью глаз сомкнуть не удалось, я обдумывал, что она сейчас делает. Ворочается с одного бока на другой, так же размышляя о прошедшем дне? Спит себе преспокойно, решив отпустить меня навсегда? Или собирает вещи второпях, решает последние проблемы, чтобы завтра навсегда улететь вместе? Пусть будет сюрприз с любым исходом. Это либо будет больно, либо сладострастно. Только я готов ко всему. У неё будет десять минут, шестьсот секунд, чтобы поменять наши судьбы, дать шанс. В этот раз ничего не зависит от меня, ведь наши совместные или раздельные жизни зависят от неё.

Только обмануть своё колотящееся сердце было куда труднее, когда по приезде в аэропорт, вещи были выгружены, направлены в багажный отсек частного самолёта. Наручные часы вот-вот должны показать девять утра, но ни одного намёка на её прибытие не было. И это будет её выбор. Но вот нервы мои всё равно шалят.

Перевожу взгляд на своего телохранителя, который достаёт пачку сигарет и быстро оглядывает исподлобья проходящих мимо людей.

- Можно и мне? – решаюсь снова попробовать, ведь говорят, что нервы успокаивает, - Спасибо, Фил… – слабовато улыбаюсь, когда всё же достаю из протянутой пачки одну сигарету. Следом, как только я сую её между зубов, телохранитель, достав зажигалку, делится огоньком.

После первой затяжки я изо всех сил стараюсь не закашляться, как какой-то подросток, но мне кажется, что лицо ужасно покраснело. Нервно гляжу на подъезжающие такси друг за другом, ожидая, что она выйдет из одного, но время утекает. Хотела бы – уже приехала. А это… Глупая трата времени. Её голос застрял в моей голове, она что-то повторяет, шепчет, но мне лишь больно.

- Ладно, пора отправляться. – Тушу сигарету и кидаю в мусорный бак.

А её голос всё так же что-то говорит, повторяет, говорит и повторяет. Это предупреждение? Это знак, что надо остановиться? Или знак, что пора бежать сломя голову? Становится так тревожно на душе. Ощущение, что я теряю её, теряю себя, накрывает полностью. И мне больно.

- Гарри, – доносится её голос. Откуда..? Из собственной головы, которая, чтобы защитить организм, воссоздаёт любимый образ? Или из вне? Наверное, это…

Продолжение следует…