Страница 2 из 8
Иерусалим
Люди такие разные. Женщин всякие типажи:Одни замотаны с ног до головы, только глаза из-под паранджи;Другие – разряжены, взгляды кроткие, платья в пол;Третьи – юбки короткие, почти голые, смотрят с вызовом и в упор.И мужчины, молча, идут к святыням рядами:Одни – серьезные, с бородами;Другие – в черных сюртуках, с косичками и в шляпах черных;Третьи – в майках, джинсах, без манер утонченных.Одни крестятся и кланяются, зажигают свечи,Целуют иконы и просят шепотом что-то вечно;Другие снимают обувь, ритуал выполняют некий,Молятся пять раз в день, повернувшись к Мекке;Третьи качаются и суют записки с просьбами в щелив стене.Люди такие разные. Лицом к лицу. Спина к спине.Выглядят все по-разному, а заглянешь в души —все похожи:Думают об одном же, просят одно и то же:Здоровья, денег, славы, быть рядом с милыми.Боятся одиночества, что не измеряется милями,Смерти боятся и стать ненужными.Копошатся внизу там со своими нуждами.И я их немного жалею, но лишь слегка.Они изрядно наскучили мне за эти века:Пробуют подкупить, пожертвования несут,Думают, что судьба зависит от их заслуг,Они придумали имена мне, и страшный суд,Грехи, и правила, и как провести досуг.И я послушаю их пение не слишком уж увлеченно,Мысли их, крик муэдзина, погляжу на блеск куполов золоченых,И без любви излишней, без лишней злостиВздохну, зевну – и брошу кости:Чтобы решить судьбу их – кто будет огорчен,Кто награжден и от радости слезы прольет ручьем,А кто не замечен вовсе и не учтен.Чтобы никто не догадался, смысл в чем:Сижу, баламучу воду в океанах тростью —И просто бросаю кости.Барселона
Ночи – бессонные.Волны – соленые.Что-то нашептывает Барселона мнеТам, где когда-то бродили влюбленными,Я, благосклонная,Кофе с бурбоном пьюВ бежевом доме с большими балконами.Я б зачеркнула все надписи броские,Сюрреализм, на картинах что Босха,Письма писала б тебе в стиле Бродского,Только нет адреса, даже наброска.Только неясен их пункт назначения.Тут ничего не имеет значения.Чувства сквозь сито,И бусы рассыпаны.Как аллергия, их звездная сыпь по мне.И Барселона, веселая, сытая,Что-то нашептывает голосом сиплым мне.О том, как в краске коробок картон линял.Мы с непробитыми сели талонами,И наш автобус с Carrer de Moscú тронулся,Ехал до площади Каталонии.Как ты вплетал мне гацанию в локоны.Только те дни, ну, настолько далекие.Ночи – бессонные.Волны – соленые.Что-то нашептывает Барселона мнеТам, где когда-то бродили влюбленными,В твои глаза я смотрела бездонные…Как была счастлива, хоть и бездомная.Индия
«Волны – под ноги вдребезги со скандалом…»
Волны – под ноги вдребезги со скандалом.И индийские девушки шьют сандалииИ рисуют цветы у дверей сандалом.На лбах – точки… и фрукты в подол собрали.Псы, как яблоки с яблони, в тень попадав,У подруг выедают с любовью блох.И у каждого есть колесо без палокИ свой бог.«Будто бы под зонтиком – за стволом…»
Будто бы под зонтиком – за стволом,Под густыми листьями, словно в шляпке,Я болтаю ногами под столомИ смотрю на свои слегка растоптанные тапки.И думаю: когда я их купила,На них не было ни трещинок, ни пыли,Они были яркие и красивые,Новые были.Безусловно, я дорожила ими,Хотя они жали немного,Иногда – слегка, но, бывало, сильноНатирали ногу.А сейчас они такие мягкие и удобные,Хотя немножко потрепанные.Сижу в них, по полу топаю.Поднимаю глаза и тебя вижу:Все та же ухмылка и ямочки около губ.И только чуть больше морщинок у глаз кожу выжгли,И седая прядь вплетена в чуб.Вспоминаю, как мы ругались, ссорились,Как, собрав рюкзак, убегала в ночь,Чтоб переживал, отключала сотовый.Как подружки, мне пытаясь помочь,Говорили, что от тебя нет толку.Ты бухал и звонил телкам.А сейчас нас соединяет столько:Столько теплого и тонкого.Мы сидим, родные, с тобой в тенькеИ молчим. И думаем о своем.Нам сейчас так хорошо вдвоем,Как со старыми тапками на ноге.«Если бы я выросла на узких улочках…»
Если бы я выросла на узких улочках,Из бамбука мне б дедушка сделал дудочку.Лотос бабушка бы продавала на цепочке.Была бы я маленькой индийской девочкой.Угощали бы сладким бурфи соседи.Меж людьми нет обид, когда каждый беден.Папа бы возил меня на мопеде.Всемером на одном, бывает, едемС четырьмя моими сестрами и братиком.Волосы украшены красным бантиком.Я бы рыжего пса на руках держала.А потом сама на велосипеде ржавом,Достался мне от сестер который,В платье, которое было не впору,Ездила б в школу.Или пешком с большим ранцем за спинойТопала со школы домой,Щебеча с подружками что-то на языке тамильском.И картину в уме рисовала мысленно:Как я вырасту, в доме с большими окнамиБуду жить и шить чуридар и сари.И вдруг передо мной возникла высокаяДевушка со светлыми волосами.Она сказала бы мне что-то на непонятном языке,Достала фотоаппарат, что был в замшевом рюкзаке,И стала бы меня фотографировать.Интересно, какое там фото выйдет?И подумала б я, прядь смахнув рукой:А вот если бы я была такой.Я была бы несчастней, хотя и стройней.Выросла бы в далекой незнакомой северной странеИ поехала путешествовать в Индию…