Сын мэра

- Я, - отвечаю ровно.

- За что?

- Не твое дело.

- Ты ему зуб выбил, - проговаривает он осторожно.

Пожав плечами, начинаю одеваться. До того, как Даша закончит, надо будет еще успеть ей телефон новый купить. Хотел на Новый год, но на ее смартфон уже сил нет смотреть. Вернее, на то, как она с ним мучается. Памяти ни на что не хватает и батарея совсем слабая.

- Сань, - догоняет уже у выхода Ромка, - Макс сказал, заяву писать не станет…

- Похер…

- Сказал, у него другие способы есть.

Сажусь в Лексус и сразу врубаю печку на максимум. Сегодня больше двадцати и колючий ветер. Пока он греется, гипнотизирую взглядом дверь клуба.

Пусть, сука, только попробует к Дашке сунуться. Я не знаю, что с ним сделаю. Урою.

Еду в «Мегатаун», центр, где она продавцом трудится. Выбираю ей крутой современный телефон, долго таскаюсь по торговым рядам, а потом решаю подняться этажом выше, туда, где находится бутик, в котором она работает. Хотя бы издалека на нее посмотрю.

Но сначала, чтобы не испортить сюрприз, уношу подарок в машину.

Поднимаюсь на нужный этаж и, встав напротив бутика, издалека за Дашей наблюдаю. Она как раз покупательницу обслуживает. Лучезарно улыбаясь, выкладывает на витрину труселя. Крутит в руках каждую модель и что-то, не замолкая, говорит.

Я улыбаюсь. Смотрю на нее, и так в груди тепло становится. Когда полностью удовлетворен тем, что видишь и чувствуешь. Не было у меня такого ни с кем, чтобы от одного только взгляда горло перехватывало.

Дождавшись, когда довольная тетка с покупками выйдет из магазина, направляюсь прямо туда. К симпатичной продавщице, на бейджике которой «Дарина» написано.

Не Дарья, как я думал, а Дарина. Красивое имя у моей девочки.

- Даша, - заметив меня, шипит ее подружка.

Дашка поворачивается, и наши взгляды встречаются. Карие глаза вспыхивают, а щеки моментально розовеют.

- Ты рано… - быстро сверяется с настенными часами, - еще сорок минут.

- А я не за тобой, - заявляю с вызовом, - я за покупками.

Девчонки тихо хихикают, а Дашка вдруг сильно хмурится. Подается через прилавок ко мне и, протянув руку, касается пальцами челюсти.

Бл@ть. Я и забыл уже.

- Что это? Ты подрался?

В голосе столько тревоги, что мне не по себе становится.

- Удар пропустил… мелочи жизни, - отвечаю беспечно.

- Больно?

- Нет, Даш, - демонстративно заинтересованным взглядом осматриваю представленный ассортимент, - ну так, что, поможешь мне с выбором?

- С выбором?.. – прослеживает за моим взглядом и недоуменно вскидывает брови, - что ты хочешь купить?

- Подарок любимой девушке.

На удачу, в магазин входят еще покупатели, и обе Дашкины коллеги переключают внимание на них. Я могу быть уверен, что никто нас не подслушивает.

- Давайте попробуем выбрать, - облизав губы, включается в игру, - что она носит? Знаете ее вкусы?

- Эмм… Она любит кружево.

- Это все? Слишком мало информации. Мне нужно знать, какие модели она предпочитает, какой у нее размер…

- Модели? – разглядывая витрину, чешу подбородок.

Мне кажется, Дашке любая модель подойдет. В любой из этих тряпок она будет выглядеть, как ходячий секс.

- Это, - указываю на манекен.

- Этот пеньюар?

Киваю. Красивая вещица. Кружево на тонких бретельках, собранное под грудью резинкой и с разрезом по центру. Представив в ней Дашку, чувствую, как тяжелеет в паху. Сглатываю и смотрю в ее глаза. Она думает о том же, пробегается язычком по нижней губе и прикусывает ее зубами.

- Размер какой нужен? – спрашивает приглушенно.

- Как у вас… - выразительно смотрю в грудь, - Дарина.

Дашка часто моргает. Смущается нещадно, но игра ее эта завела. Хочет и боится.

- Поможете мне? – опираясь на руки, подаюсь вперед.

- Саша… - выдыхает она, но попавшись на мой пристальный взгляд, решается, - конечно.

Поворачивается ко мне спиной и, присев на корточки, открывает один из многочисленных шкафчиков. Достает оттуда черную, с золотым тиснением коробочку и вынимает из нее кружевную вещицу.

- Этот размер должен подойти… вашей девушке.

- Может, вы примерите на себя, а я посмотрю?.. – предлагаю шепотом, - и трусишки подберите… к пеньюару.

Дашка как-то дергано кивает. Метнувшись к шкафу, достает коробку с бельем в тон сорочки. Выкладывает несколько упаковок на стол и начинает их распаковывать.

- Есть стринги, есть бразильяна, - разворачивает и одни за другими мне их демонстрирует, - это обычные слипы…

- Конкретно вам, Дарина, какие нравятся?

- Мне? А при чем тут я?.. – хлопает невинно глазками.

Продолжает вскрывать упаковки, разворачивает очередные трусы, но спохватившись, быстро зажимает их в кулак.

- Ой… это не то…

- Покажите-ка… - подцепляю пальцами кусочек ткани и вытягиваю из ее руки.

Раскладываю на столе и… дар речи теряю. В верхней части они как обычные женские трусики, а снизу, вместо критической их части, всего две параллельные тонюсенькие тесемки.

Я думал такого рода наряды только в секс-шопах продаются.

- Саш, дай сюда, - нервничает Дашка, - это не белье… вернее, не то, что тебе нужно!..

- Уверена?

По пылающему лицу и горящим лихорадочным блеском глазам вижу, что нет, не уверена.

На миг представляю ее в этом пеньюаре и этих… трусиках и… мать вашу… вся кровь бурным потоком устремляется в штаны.

- Я их возьму… заверните.

Глава 60.

- Может, доставку на дом закажем? Или ты в кафе хочешь? – спрашивает Саша, поглядывая на меня с водительского места.

Даже не спрашивает, где я ночевать буду. В общежитии или у него. Для него это вопрос уже давно решенный.

Опустив взгляд на лежащий на моих коленях пакет «Bustier», чувствую, как сердце сбивается с ритма. Мне стыдно за то, что я хочу надеть этот комплект для Саши.

Сглотнув обильную слюну, судорожно вздыхаю.

- Даш… - снова смотрит на меня, - домой едем?

- Я уже неделю в общаге не появляюсь.

- Да, ты права, - вдруг соглашается он, - завтра нужно будет остальные твои вещи перевезти в квартиру.

Я только качаю головой. Он неисправим.

- Открой бардачок, пожалуйста.

- Зачем?

- Не помню, клал туда паспорт или нет…

- Сейчас.

Ставлю пакет в ноги и дергаю рычажок. Дверца медленно опускается, и я, вытащив оттуда белую прямоугольную коробку, ищу среди прочих документов паспорт Саши.

- Как он выглядит? Какая у него обложка?

- Белая… - говорит со смешком.

Вынимаю документы на машину, страховку, сервисную книжку обслуживания автомобиля, брошюрку об установке сигнализации, но конкретно паспорта там не нахожу.

- Саш, нет паспорта. Вспоминай, когда пользовался им последний раз.

Лично мне этот способ всегда помогает.

- На коленях еще раз посмотри…

Перебираю бумажки снова. По одной складываю их обратно.

- Нет.

- А это что? – указывает глазами на белую коробку.

Беру ее в руки и разворачиваю картинкой к себе. Телефон новый. При чем тут паспорт?

Подношу коробку к его глазам.

- Это телефон.

- Ага, - говорит ровно, не отрывая взгляда от дороги.

- А мы паспорт ищем…

- Ну да…

Уголок его губ тянется вверх, брови вздрагивают.

Я снова смотрю на коробку в моих руках, и тут в голове мелькает подозрение, которое у меня даже мысленно не получается оформить в слова.

- Саша-а-а… не молчи, пожалуйста.

Греховцев, глянув на коробку, начинает смеяться.

- Дашка, ты самая странная из всех, кого я знаю.

- Почему? – смеюсь вместе с ним.

- Открой, - кивает на коробку, - это тебе.

Руки слабеют, я больше не смеюсь, но губы по инерции улыбаются. Горло перехватывает спазмом.

- Зачем?

- Открывай, Даш, это подарок!

Осторожно подняв крышку, вынимаю упакованный в целлофановую матовую пленку смартфон.

Дышать все сложнее, язык прилипает к небу, в носу свербит.