Страница 18 из 27
Петроградка
В сыром подъезде вороха добра,И коммуналки старая дыра,Пропахшая застиранной постелью.Кривой торшер, цыганская игла,И крыса, что приходит из угла,Шурша своей облезлою шинелью.Чуланный мир.… Во сне и наявуМне здесь нехорошо. Я здесь живу.Варю картошку. Файлы открывая,Читаю тексты, по утрам смотрюЧухонскую бесцветную зарю,И с численника листья обрывая,Всё представляю ту эпоху, гдеБродили ночью волки по гряде,Орали выпи, шелестели совы,Луга цвели, клубились небеса,Где я, влюбляясь в эти чудеса,Не жил – парил, как облак невесомый,Не представляя, что моя звездаОднажды приведет меня сюда,Где счетчики мерцают на панели,Где задувает спичку сквозняком,А между газплитой и косякомГуляет крыса в траченной шинели,Где не слышны ни волк, ни совы с выпью,Где страшно мне, что вновь запью как выпью.«Вечный бой. Покоя нету…»
Вечный бой. Покоя нету.Поманит и вновь – обман.Вороных бы, да карету!…Волчья изморозь… туман…Синий морок, тьма без края,Снег летящий, шум звезды…Залезаю вглубь трамвая:Здрасьте, бабушки-деды.– Здрасьте, бабушки-деды!Далеко ли до беды?– До беды? Смотря, куды?Если с нами – час езды.Город вымер. Город выстыл.Эрмитажное крыльцоВ инее. Грохочет выстрел —Дым свивается в кольцо.Пушкари в седых ушанках…Присмотрюсь и разгляжу —Люди, саночки… На санках…Что на санках – не скажу.Я не видел ту победу.Я не знаю ту беду.Я по Троицкому еду.Я по Невскому иду.Я стучу подковкой модной,Я в глаза царю смотрю.Ветер с Балтики холоднойДует лошади в ноздрю,Всё живое выдувая,Продувая синеву…Как живу? Как выживаю?Выжив, снова – как живу?Как мирюсь, что счастья нету?Эх, фортуна! Эх, мадам…Вороных бы, да каретуС жаркой шубою!А там…Синий полог. Даль без края.Пены клочья на узде…Что-то холодно в трамвае…Нынче холодно везде.Питер
Небо золотом проколото.Я живу здесь. Ем и пью.На закате дня из золотаЗолотые петли вью.Сам себе тиран и мученик,Сам провидец и пророк,Сам себя ночами мучаю,Продираясь между строк.Словно конь, опутан путами,Не на свет гляжу – во тьму,Годы – что? – эпохи путаю,Где какая не пойму.Земляник лесных не трогая,На Вуоксу, по росе,Финской взорванной дорогоюПод косым углом к шоссеЯ хожу, и ниже ЛосевоНа кольцо лещей ловлю.Знаю Бродского. Иосифа.Прозу Бабеля люблю.Поражаюсь…. Что ж ты, Господи!Одарил, как наказал…Слов космические россыпи.Жизни призрачный вокзал.«Шампанское как Спасская. Ворота!..»
Шампанское как Спасская. Ворота!Откуда это всё у обормота —Ведь бомж, изгой, оглобля без саней.Но – две мадам. Которая Евтерпа?Похоже – левая, ей ближе дух вертепа,А правой ближе то, что ближе к ней.Пьет правая, Евтерпа приглашает.Изгой молчит, он молча разрешает,Одним зрачком указывая стул.Отличный стул! В нем были апельсины.Беру – на вес: конечно, из осины,И жидковат; не я ли гвозди гнул.Прекрасны эти фрукты из Марокко.Цветут, растут, а нам от них морока:Осина, гвозди… Это, как смотреть.Не будь вот этих импортных поставок,В притонах не хватало бы подставок,И просто было б не на чем сидеть…Шипит вино и пенится в стакане.Шесть рыжих труб в обмотках стеклоткани.Маховики тяжелые в углу.Журчащий звук, что не известен в селах,Жар-птица в сорок ватт и два веселыхИзмызганных бушлата на полу.Мне это всё приятно тем, что этоСоветский быт российского поэта,Что я сюда свободно прихожу,Что этих двух я не увижу больше,Что мы с изгоем равные (не в Польше),А слово не подвластно дележу;Что яды «Бонда» не помеха цедре,Что мы найдем чего поставить в центре,Когда увидим: Спасская пуста;Что мне сияет радость в этой бездне,Что где-то там, на уровне созвездий,Осталась за спиною суета…И мы легко спровадим эту пару,Прикроем вход и посидим напару,Десяток строк очистим добела;Мы будем пить шампанское в притонеИ думать: что ж его не пили кони?И понимать: мешали удила.Ночью
Б.Г. Друяну
Ударил разряд и застыл на весу,И хлынуло небо, смывая дорогу.Ликует природа! В такую грозуПророки идут на свидание к Богу.Я чувствую дрожь от коленей к рукам,И стыдно, и больно трусливому глазу.Но слышу их посохи, сквозь ураганНегромко стучащие по диабазу.Стучат, и стучат, и уходят во мглу,В промокших одеждах, с седыми власами.Нездешними ветер поет голосами,Толкает их в спину и рвет за полу.Стучат, и стучат, и стихают вдали…Пора петушиная – ночь на исходе.И гром затихает. Наверно, подходят.И дождь прекратился. Наверно, пришли.