Страница 58 из 78
Глава 20
В глазах штабс-капитана недоумение.
Горзаев теряет драгоценные секунды, пытаясь сообразить, что к чему. А я эти секунды подбираю.
Выстрел.
Передёргиваю затвор, но внезапно понимаю, что Горзаев продолжает стоять. Похоже, он окутан кинетикой, а ведь я целился в голову.
Определившись с врагом, Горзаев вскидывает «барс», но рука его с каждым сантиметром движется всё медленнее. Потому что я притормаживаю время.
Делаю несколько шагов вперёд, одновременно смещаясь с линии огня. Секунды стали вязкими, тягучими. Бью Горзаева прикладом в челюсть. Не знаю, что там с его защитой, но голова мужика дёргается, кости хрустят, сознание отрубается. Всё, как и должно быть в реальной жизни.
Горзаев оседает на пол.
Я добиваю его выстрелом в голову.
На сей раз мозги штабс-капитана разлетаются по канону, без сюрпризов. Мои ноги забрызгивает красно-серой дрянью.
Откручиваю поток.
Штурмовики успели осесть, я слышу ещё несколько одиночных выстрелов.
Спешу к распахнутой двери. Осторожно заглядываю внутрь. К этому моменту у меня уже выстроена ментальная защита — на всякий пожарный.
Да, апарт-отелем тут и не пахнет.
Никаких вам коробок с однотипными ремонтами, однообразными панорамными окнами и санузлами прямо у входа. Моему взору предстала необъятная прихожая, отделанная искусственным камнем, дорогим кафелем и грамотно вписанной во все ниши дизайнерской мебелью. Подсветочка, закрытые секции платяного шкафа, ростовое зеркало.
На полу — блестящие рунические лужи.
Миг — и лужи скатываются в шары по приказу извне. Хитрозаточенные артефакты штурмовиков, я даже не знаю, что это за хрень.
Дверной проём был затянут оранжевой плёнкой, но сейчас там болтается грязно-рыжая бахрома.
Справа — труп штурмовика.
Широкая арка связывает прихожую с гостиной. Вот здесь — картина маслом. Разбитое вдребезги окно, сквозь которое в комнату врывается ветер. Мёртвый штурмовик у радиатора отопления. Второй труп — на роскошном угловом диване, залитом кровью. Телевизор с сумасшедшей диагональю на стене треснул от попадания пули. Журнальный столик встречает меня живописными осколками.
Из гостиной я попадаю в коридор.
По правую руку — длиннющий книжный шкаф. По левую — две межкомнатных двери. Коридор упирается в санузел, а если свернуть налево, то, вероятно, я увижу кухню.
В коридоре ещё один покойник.
Тихие голоса слева.
Спальня.
Вот здесь — настоящая бойня. Два мертвеца у окна, один под ногами. Я узнаю Трофимова. А вот и оперуполномоченный Парамонов — с перерезанным горлом на двуспальном траходроме. Всё залито кровью.
Спальня большая. Гораздо больше, чем у простых смертных. Ступенчатый потолок с круглыми плафонами, источающими молочно-белый свет. Кровать под балдахином, расположена в самом центре. Пара кресел, прикроватных тумб, здоровенный гардероб во всю стену. Выход на балкон с панорамным остеклением. За разбитыми стёклами — предрассветная Москва.
Люди, стоящие посреди комнаты, оборачиваются на звук моих шагов.
Я их знаю.
Девушка — Ким Брукс. Вся из себя в обтягивающем чёрном. Парень... ну, я рассчитывал встретить юного мещанина Глеба Токарева, но реальность превзошла ожидания. Передо мной стоял сильно постаревший... Локис Петраускас. Тот самый тип из сданного в архив дела № 10-А-126. Я узнал его сразу по заострённым чертам лица, тяжёлому взгляду и брутальным усам в виде подковы.
Фишка в том, что литовцу нечего делать в Москве.
На протяжении многих лет этот чувак скрывается от правосудия в параллельных вселенных.
— Ты...
Видимо, на моём лице промелькнула тень узнавания.
Петраускас и бровью не повёл.
— Опусти ружьё, — сказала Брукс. — Поговорим.
Против двоих хрономагов у меня шансы нулевые. Поэтому разговор — единственное разумное решение. Так что я забрасываю дробовик на плечо, но не спешу от него избавляться.
— Вижу, ты покопался в архиве, — сказал Петраускас. Голос у литовца был слегка надтреснутым, старческим. — Знаешь, кто я такой.
— Знаю. А что с Токаревым?
— Нет никакого Токарева, — ответила Брукс. — Мы ввели в заблуждение арманаторы канцелярии.
— Ты работаешь на «Эскапизм»? — задал я прямой вопрос.
— Мы оба, — хмыкнул литовец.
— Послушай, — Брукс отозвала парные ножи, которые до этого держала в руках. Клинки исчезли в мире идей. — У нас мало времени на объяснения. Скоро сюда заявится тьма народа во главе с Волковым. А нам нужно подредактировать реальность таким образом, чтобы всё спихнуть на Токарева.
— И как вы это провернёте?
— Просто, — отрезал Петраускас. — Я совершил путешествие во времени, внёс изменения по схеме МОРа и породил новую версию истории на узком отрезке. Мои действия вызвали приезд группы захвата. И твой приезд, парень, чего не было в изначальной редакции. Понимаешь? Чтобы снять с тебя подозрения, я прыгну в прошлое и начну убивать. Те же трупы, но они появятся раньше.
— Так просто?
— Нет,- хмыкнул литовец. — Всё совсем непросто. Текущая реальность изменится. Поскольку я перебью всех раньше, чем МОР успел дать задание тебе, будут отредактированы твои воспоминания. Автоматически. Всё, что случилось после твоего захода в здание, будет забыто. Как и наш с тобой разговор.
— Как и встреча со мной, — улыбнулась Брукс. — Таким образом мы перестрахуемся. Обманем криминалистов. Если же тебя захотят допросить, менталист увидит, что ты поднялся на этаж, а здесь — куча мертвецов.
— Притянуто за уши, — я покачал головой. — Они не поверят.
— Почему? — насторожился Петраускас.
— Я должен был слышать выстрелы. Или видеть тех, кто спускается вниз. По лестнице или на лифте.
— Мы это предусмотрели, — улыбнулась Ким. — Не обижайся.
Обидеться я не успел.
Ким и Петраускас растаяли в воздухе.
И тут же меня накрыло болью. Нога, плечо. Сами по себе возникли огнестрельные раны. Штанина пропиталась чем-то горячим и липким. Та же фигня — с курткой и свитером.
Выронив дробовик, я повалился на кровать.
Краем сознания отметил исчезновение двух трупов и изменение положения третьего. Попытался зацепиться за ускользающие события последних минут, но всё рассыпалось, подобно песчаному замку.
Перед глазами всё поплыло.
Я потерял сознание.
***
Не люблю я просыпаться в больничках.
Чувствуешь себя... хреново, мягко выражаясь. Ноют заживающие раны, во рту всё пересохло. Пахнет антисептиками. Интерьер не радует разнообразием. Голые стены, квадратные лампы, тумбочка, кровать...
И посреди этого — я.
Беспомощный и ничего не понимающий.
В дурацкой пижаме.