Страница 3 из 4
Всем расскажу сейчас,
как я гасил твой свет.
Полностью без прикрас
я разглашу секрет,
что в темноте потом
было у нас с тобой
и кто затем тайком
хлынул к тебе рекой.
Всё расскажу другим,
будет им несть числа.
Пусть тебя съест Гольфстрим,
коль под других легла.
Снег
Михаил Гундарин
скрипел снег
под ногами
подшучивал век
над нами
88-й кончался
вернуться туда домой
там бы остался
на том сейчас и стою
шатаясь малость:
мы были тогда в раю
Владимир Буев
зимой снег
крутит
любой век
шутит
а нынешний даже
мýтит
или мути́т
но не студит
хочу в прохладу в холод
ведь жар в котле –
что голод
но вдруг перевернулось:
в раю мне
обманулось
год 21-й
иного века
в аду приносит
счастье человеку
Хулиганьё
Михаил Гундарин
МАНГА
Когда с толпою кукол
Под крики горожан
Пересекаю купол
Расцветки баклажан
Я так хочу обратно
В хрустальный ком зрачка
Где крапинки и пятна
Легли наверняка
Но никого не впустит
В разбитые очки
Закрывшееся устье
Пылающей реки
Владимир Буев
ХУЛИНАНЬЁ
Когда к речному устью
Пришли гурьбой мы всей
Прославить чтоб искусство
Пустили в синь огней1
И тут же всплыл из мрака
Бросая матюки
Суровый мент-макака
И мне разбил очки
В глазах полно осколков
Зрачки пронзают тьму
Толпа вокруг примолкла
Мне ясно почему
По куполу без ласки
Мне лупит этот мент
И баклажана краски
В глазах эквивалент
Незнайка просто спит
Михаил Гундарин
НЕЗНАЙКА НА ЛУНЕ
В коммунистических, нервущихся
И шляпе с аццкими полями
(И это всё моё имущество),
Я там, над вами вверх ногами.
Что за нелепая утопия!
Но детство всякое нелепо,
Как насморк или плоскостопие –
Мороженое вместо хлеба.
Пускай бредово, но продуманный
В подробностях, до каждой спицы,
Давно поломанный, полуденный,
Вам этот мир всё так же снится.
Владимир Буев
НЕЗНАЙКА ПРОСТО СПИТ
В бреду я или в грёзах сладостных,
Не знаю: в лапах я Морфея.
Но жить в отключке крайне радостно,
Над бренным миром гордо рея.
Я в шляпе с траурными перьями.
И не слетает шляпа эта,
Хоть головой я вниз. Поверьями
Я вею древними. Воспета
Душа поэта, как утопия,
Коль хлеба хочется с мороженым.
Но сон фантомен, он лишь копия
Реальности, на ноль помноженной.
А всего-то хотел я сказать…
Михаил Гундарин
Тренье слизистых, пенье медных,
Шелестение остальных.
Целый мир – от его победных
До его никаких –
Умещается между бедных,
Беглых гласных имён Твоих.
Здесь безумие, и паденье,
И любовь моя, и вина –
Просто звуков сосредоточенье,
Неудавшаяся тишина.
Нам оставлено только зренье,
Жизни судорожная волна.
Что же я всё хочу услышать
Предназначенное не мне?
Мир таится полночной мышью,
И в мучительной тишине,
Как оборванная афиша,
Бьётся небо в моём окне.
Владимир Буев
А всего-то хотел я сказать,
Что умею рот открывать,
Звуки тоже могу издавать.
И по гласным стучать.
По ударным ударными бить:
Я сумел Тебя полюбить.
То галдёж звучит бесшабашный,
То на кладбище тишина,
То раздумий потоки зряшных,
То безмыслие пахана.
Хорошо, очки в рукопашной
Пощадила мои шпана.
Вот была Ты и нету любимой:
По ушам получил я сполна.
Прозреваю теперь, где незримо –
Не сумели сломать пацана!
Оставаться хочу невредимым,
Потому и сижу у окна.
Любовь
Михаил Гундарин
ПАРОЧКА
Движенья лицевой мускулатуры
свидетельствуют: девушка не плачет,
а просто всё могло бы быть иначе,
да только день сегодня слишком хмурый.
Уткнись лицом в то сердце, что амуры,
ползущие на задней передаче,
могли б разить повдумчивей, а значит,
иными были б ваши шуры-муры…
Но прочь мечты! Пока закат алеет,
румян своих постылых не жалеет,
бросая их на щеки и на лоб,
под кожаной тужуркою согрейся,
и более не плачь и не надейся –
иного нужно, было лучше чтоб.
Владимир Буев
ЛЮБОВЬ
Могла бы порыдать – так нет же, жмётся.
Сдалась бы мне – и плакала бы вволю.
Девице этой всё никак неймётся.
Я час её пасу и балаболю.
Не только на лице мускулатура
у девушки, меня что захватила,
но мастер в боксе милая натура –
мускулатуру в бицепсах развила.
Быть может, разрыдаться мне пристало,
пока в закате солнце умирало?
Ведь ночью точно врежет больно в лоб
красавица-девица с голой грудью.
Отдаться самому ей, ведь безлюдье?
Чего ж ей нужно, лучше было чтоб?
Походя похоть
Михаил Гундарин
ПРОЕЗДОМ
Во сне я пришёл к ней с двумя бутылками водки
в синей дорожной сумке (с утра на вокзал),
так, повидаться, вписаться на ночь, о чём и сказал
прямо с порога. «На кухне» – добавил кротко.
И вот мы на кухне. Под пение сковородки
я наклонился, поцеловал
хозяйку впервые за столько лет. Сломал
к чёрту весь этот лед. Она мне ответила. Вот как
славно все начиналось. Но тут сплошняком пошёл
текста финального частокол,
сериальные титры – бестолочь и мученье –
оставляя за кадром самую суть –
цветастый халат, обнаженную грудь…
Такова поэзии мерзость, её назначенье.
Владимир Буев
ПОХОДЯ ПОХОТЬ
Явился к бабе без шампанского. Чего хотел?
Будь рад, что вообще впустила на порог.
Свою всю водку выпить возжелал – полный беспредел.
С боем на кухню отправлен – такой вот пролог.
Столетним дедам и без водки негоже цеплять
девиц помоложе, пусть им уже семьдесят пять.
Но если в атаку пошёл, то иди до конца,
иначе и в сто пятьдесят не увидишь венца.
Мелькание телека, стих из ума не идёт:
то рысью несётся, то встанет, то еле ползёт.
Зачем я явился сюда, позабыл – вот мученье.
А, впрочем, всё явственно осознаю.
Я грудям с халатом цветастым гимн с одой пою,
1
Аллюзия к строке Чуковского из стихотворения «Путаница»: «…К морю синему пошли, море синее зажгли…»