Страница 3 из 6
Адажио
Она ходит в платье кутюрье Антони,А я – в затертых адидасовских штанах.Она слушает Томазо Альбинони,А я – песни под гитару во дворах.Она, как космос, далека и недоступна,А светит словно полная Луна.Как икона в Храме – неподсудна,И в то же время, будто мрамор, холодна.Я ещё охоч был фантазировать,Когда сам себя не мог унять.Меня тогда могли казнить или помиловать,Мне всё хотелось в ней обожествлять.Я придумал и Томазо Альбинони,И портрет от Пабло Пикассо.Меня тянуло к призрачной Мадонне,Как тянет птиц в открытое окно.Сказали, что Мадонна повенчалась,И, словно в сказке про кривые зеркала,Больше никогда не улыбаласьИ злобно, по-мужицки, запила.Всё прячется за долгие года,Но, слушая Томазо Альбинони,Мне к горлу подбирается тоскаПо той не поцелованной Мадонне.Крестик
Когда время разбегалось кругами по воде,Многие держали кукиши в кармане.Кликуш и ворожей сжигали на Кресте,А не попавшиеся кукиш целовали.Для кого-то крестик – просто украшение,Как коралловая нить на шее дикаря.А для кого-то – вещь, подманивать везение,И с которой, извернувшись, выскочишь с огня.Это для кого-то главный аргумент,Когда всё будет нерешенным и опасным.Но про него забудут в тот момент,Когда всё вновь покажется прекрасным.Кто-то лижет водку в страшную субботу,Плюнув на листы календаря.Он сегодня выполнял грязную работу,Тем самым и отрекся от Креста.Крестик утонул в церковной Иордани,Из-за тучи пялится пьяная Луна.Кто-то тихо стонет в сгустившемся тумане —Это умирает в людях доброта.Оно, конечно, будет искупленье,Дождемся нового пришествия Христа,Уже давно идёт переполнениеОбщего плавильного котла.Вам
До чего дотянетесь, блуждая в повседневности,Тем старайтесь радовать себя.Отыщите капельку участия и нежностиВ красках возгорающего дня.Для вас восходит Солнце на ВостокеИ как море разливается заря.Для вас глухарь токует на протоке,И мигает в небесах последняя звезда.Не поминайте то, что не смогли,А восторгайтесь тем, что ещё сможете.Вам суждено до лучшего дойти,А когда дойдёте – кратно приумножите.К вам день сегодняшний с подарками придёт,С теми, о которых вы мечтали.А ещё цветов охапку принесёт,И вам Шопен сыграет на рояле.Конечно, день восстанет и всё вокруг заполнитПустыми разговорами и тиканьем часов,Но свет пришедший поимённо помнит,Кто дожидался алых парусов.Любите, сострадайте и горите,И дыханьем своего теплаНе проснувшиеся души пробудитеИ обретёте крылья для себя.Май-октябрь
Зачем бы вдруг черёмуха цвела,Когда ва́жны только ревность и война?И зачем такая музыка нужна,Когда лопнула последняя струна?А если ржавчина поселится в мозгах,Как шум волны в портовых городах,Её не вывезет ни совесть и ни страх,Закованные в каторжных цепях.А если что-то не прочитано в глазах,То это грусть в непаханых полях,Как тоска в чужих аэропортахО забытых и не встреченных друзьях.И надо будет вовремя жениться,Чтобы было много счастья напоказ,А не идти полмиру поклониться,Чтобы понять, что миру не до нас.Я поклонюсь уставшей головоюТеплу полей и синему дождю.Что не случилось нам узреть с тобою,Пусть прорастет фиалками в саду.А черёмуха для каждого цветёт,Её ни окриком, ни пулей не возьмешь.А что до музыки, то музыка живёт,Даже если сам, отчаявшись, уйдёшь.Любит, не любит
Прорастёт шиповник из песка,Запетляет пьяная дорога,Отрыгнут похмельем города,И сбежит девчонка-недотрога.Рыбка заиграет на заре,Бродит ёжик в утреннем тумане.Передрались братья во ХристеИз-за шлюх в заблеванном шалмане.Им теперь не петь и не писать,Всё, что помнили – уже поперепели.Кто желал особенную стать,Как-то резко жить перехотели.Смелый пляшет у ворот тюрьмы,И гремят гранёные стаканы.Трус рыдает на восход Луны,Вывернув дырявые карманы.Где бараки были – вырос лес,Там прячут одичалую ромашку.Каждый ищет для себя чудес,Только жить не хочет нараспашку.Из чёрной тучи грохнут барабаны,И главной болью, посланной с небес,Для всех останутся нелеченные раныТого, кто в муках умер и воскрес.