Зенит

Максим Антонов, Кристина Артюшкина

Зенит

«В одиночестве я наконец-то слышу себя»

От авторов

Хочется написать что-то стоящее внимания и времени человека, который откроет эту книгу: что-то вдохновляющее, мотивирующее, доброе и приятное, но как назло в голову ничего не приходит. Гуляя где-нибудь в чаще леса или в поле лаская траву, внутренний монолог кажется таким правильным и стоящим, чтобы им поделиться, но здесь наедине с ноутбуком и с собой, будто все то, что было в голове и казалось достойным для публикации – испарилось, оставляя лишь тень добрых и мудрых мыслей. И даже после того, как придуманный и одобренный нашим внутренним перфекционистом текст ляжет на страницы романа, у нас все равно останется то, чем мы хотели бы поделиться.

Жизнь интересная штука, всегда есть что добавить и рассказать, увы все самое красивое и мудрое из слов происходит после. И именно это «после» является музой этой части.

Между нашими книгами прошло много лет и если первые книги мы писали вдохновляясь сумерками, то ближе к концу вдохновение черпалось из своей и не только жизни.

На самом деле мы знаем, что первые книги отличаются по качеству от последующих. И нам очень хотелось бы чтобы они все были классными и интересными, но к сожалению, у нас уже не осталось сил, чтобы доработать или переписать какие-то вещи. Долгих десять лет, тема всех книг была в каждом нашем разговоре и встрече, не важно где – в деревне, дома, в лесу, в поле, за чаем или за общей работой в огороде. Успех так и не постучал в нашу дверь с распростертыми объятиями. Грустно. И наверное, именно здесь начинается самое забавное, ведь осознание того, что мы пишем в общем-то для себя, оказалось самым стоящим открытием за эти долгие годы. Писать просто для себя, для людей, а не для того чтобы стать немного богаче и знаменитее, намного приятнее и приносит намного большее удовольствие. Мы хотим закончить эту историю. Да, именно так. В этих историях так много нас – Кристины и Максима, столько личного, некоторые вещи мы доверили только книгам и тебе, наш дорогой читатель. Только мы вдвоем и наши перемешанные переживания в одной чашке чая, разбавленные прелестями взросления и дружбы.

Это своего рода дань нашему юношеству, копилка с нашими воспоминаниями, что-то светлое для серых дней, то, что хотелось бы рассказать в той форме, которую мы выбрали. Любовь к родным, друзьям. Семья. И это грустное понимание того, что ты не вечен и люди рядом тоже.

Предлагаем, прямо сейчас позвонить родным, спросить как они. Позвоните, прежде чем приступать к чтению. Пусть эта книга откроется для тебя, дорогой читатель, с такой душевной ноты.

Каждая из книг на момент ее написания казалась самой лучшей и мы надеемся, что весь наш труд не зря и тебе действительно понравится и ты прочувствуешь ее.

P. S. Спасибо тем людям, которыми мы были тогда, когда это все начиналось и спасибо нам сейчас, тем людям, которыми мы стали. Мы сделали тогда столько, сколько не сможем сегодня. Мы были смелыми. Были влюблены по-настоящему влюблены в наше общее дело.

Ваши навеки, М и К.

Пролог

«Здравствуй,

Я долго собиралась с мыслями, чтобы написать это тебе. Пусть это будет моё прощальное письмо тебе, ведь многое осталось несказанным. Ты значил для меня слишком много, больше, чем я сама для себя. Я грела и лелеяла мысль о нашем общем будущем, хранила её на задворках своего рассудка и оберегала, как мать своего ребёнка. Мне больно и мне грустно. Ты был всем для меня. Но, увы, один человек в нашей недолгой жизни не значит совершенно ничего. Впереди многое и нет никакой гарантии, что чувства будут вечными, хотя хотелось бы этого больше всего.

Теперь, когда прошло достаточно времени, я могу с уверенностью сказать, что ты, Елизар был моей первой любовью, самой заветной и самой несчастной…».

Часть I. Жизнь – не красиво написанная книга

Глава 1

Осенняя безмолвная ночь опустилась на маленький город. Но она пришла не одна. Вместе с ней в город протянул свои влажные и плотные щупальца спрут-туман, завладел им безоговорочно. Щупальца сжались над городом мёртвой хваткой и все замерло в гипнотическом трансе. Живые улицы стали мертвенно тихими. В пелене тумана изредка мелькали спешащие домой тени его жителей, выхваченные светом тусклых уличных фонарей. Голые осенние деревья стояли в безмолвии и напряжении, будто ожидая чего-то страшного и пугающего. Их влажные блестящие ветви, скрученные и обнажённые, напоминали костлявые руки какого-то сказочного злодея. Но даже этот злодей замер в ожидании чего-то неподвластного ему.

В этом году осень пришла незаметно, молниеносно сбросив с деревьев пожелтевшие листья и взорвавшись миллиардами дождевых капель. Канавы мгновенно заполнило водой, а земля сладко вздохнула, наконец-то напившись после летнего зноя. В конце октября мелькнуло что-то похожее на запасённое с лета тепло и город накрыло вечерними туманами, медленно расползающимися к вечеру, превращая все вокруг в серую пелену. Это зрелище одновременно пугало и радовало глаз. Пугало оно по причине неизвестности, спрятавшейся в том самом тумане. Обладателю бурной фантазии могли мерещиться чудовища, враги, спрятавшиеся и выжидающие своей жертвы. Демон или насильник, было не важно, важно было оглядываться по сторонам, ожидая опасности в каждом неизвестном шорохе. Романтику, уставшему от окружающих серых людей, туман мог показаться миром уединения и спокойствия. В тумане все словно отдаляются друг от друга, остаются со своими мыслями и внутренними демонами наедине и по воле случая демоны вдруг становятся сговорчивее и дружелюбнее. Они уже не грызут наш затылок своими сожалениями невыполненных обязанностей, нашими проигрышами, нашими страхами и слабостями перед будущим, в такие мгновения они словно становятся «за нас», они будто сопереживают нам. В такие вечера, когда туман поднимается над одиноким городом, хочется бесконечно бродить по старым дорогам, погрузиться в свои мысли и слушать какую-нибудь лирическую балладу, возвращающую нас в тёплое прошлое.

Он не спеша шёл по главной улице крохотного городка, задумчиво уставившись в сверкающую от влажности неровно выложенную тротуарную брусчатку. Опустив как можно ниже козырёк своей бейсболки, подняв воротник спортивной куртки, он был полностью погружён в свои воспоминания. В такие часы, когда он оставался наедине с собой, и вокруг никого не было, а суеверный страх, что его спрятанные в глубине мысли могут быть прочтены, он давал себе волю всласть погреться прошлым, прокручивая реальные воспоминания, разбавляя их словами, которые он хотел бы тогда произнести, но так и не решился. Мысли Бойца уносились к тому времени, когда его ещё не звали Баалом, когда его ещё не призвали на службу в тяжёлый час его владыки. Он был просто Борисом, который жил и работал в небольшом уральском городке тренером по боксу. Он знал, что рано или поздно придёт время, когда его призовут, но все же втайне грезил, что этого не произойдёт. По контракту он не мог завести семью. Жену и детей он променял на солидную зарплату от своих владык, будучи юным и глупым выходцем из бедной семьи. В то время ему не хотелось, чтобы его дети прошли через ту же нужду что и он. Кругленькая сумма, предложенная Тенями за его физические данные и редкую родословную в его сокрытом от глаз людей мире, позволила ему не только вылезти из долговой ямы, но так же и помочь родителям сводить концы с концами. Позже, когда его родители, братья и сестра встали с колен бедности, а его детский голод по «игрушкам» притупился, одной бессонной ночью он вдруг поймал себя на мысли, что неплохо было бы сейчас и завести свою собственную семью. Но контракт… Он подписал контракт своей рукой, отказавшись от той самой семьи. Ни о какой семье не может быть и речи. Правда его тешили надежды, что однажды Тени всё-таки освободят его от оков и разрешат уйти на покой. Такое случалось. Он не раз слышал от своих товарищей, что кого-то из круга Убийц или Бойцов отпускали, выплачивая им своего рода пенсию и освобождали от оков контракта. Когда-нибудь придёт и его время. Он в это верил. Невольно на его лице всплыла улыбка, когда он вспомнил о девушке, которая приводила своего сына на его занятия. Она растила сына одна и Борису, не Баалу, хотелось стать для неё опорой. Она ему нравилась. Она была хрупкой и по-детски открытой. Она из тех девушек, которые не лгут, не плетут интриги за спиной. Открытая книга с добрыми сказками. От её сына он узнал, что отец ушёл от них незадолго до рождения мальчика.