Страница 3 из 109
глава 2
***
–То есть, вы считаете, что я – «метачеловек»? – решил уточнить я. – Что вам даёт основание так считать?
– А побитых одним юнцом трёх десятков вооружённых «силовиков» не достаточно на ваш взгляд? – изобразил улыбку «штатский», хотя, уверен, было ему сейчас не до улыбок.
– Я уже называл причину: удручающе слабая подготовка нападавших. Кстати, я так и не понял, а к чему вообще было это нападение? Я ведь не давал вам вроде бы повода считать, что буду оказывать сопротивление при «аресте»?
– Дело не в вас, – всё же поморщился собеседник. – Это одна из стандартных процедур для выявления скрываемых «объектом» разработки метаспособностей: внезапное нападение боевиков без опознавательных знаков на одежде. Своеобразный «стресс-тест».
– С боевыми патронами? – удивился я.
– Проверяемый должен верить в опасность, – пожал плечами «штатский».
– А людей не жалко? Ведь на моём месте любой «мета» начал бы убивать.
– На вашем месте девяносто восемь процентов «мета» пытаются сбежать, используя свои способности.
– А оставшиеся два процента?
– Людям платят за риск, – пожал плечами «штатский».
– Что-то я уже не хочу с вами работать. Неправильное, какое-то, отношение у вас к личному составу.
– Это не у меня, это у начальства. Своей разборкой в замке Лютера, вы их спровоцировали, Мистер Кент, – вздохнул «штатский».
– Это как же? – стало интересно мне. – Вроде никаких «метаспособностей» я там не проявил. Обычный мордобой. Даже почти заурядный.
– Среди «мета» боевиков очень мало. Способности большинства безусловно полезны и уникальны, но сами «мета», ими владеющие, редко способны один на один «завалить» готового к бою хорошо подготовленного обычного человека с огнестрельным оружием… мда… А «суперсолдат» всем хочется. Силовые ведомства чуть ли не дерутся за каждого такого. А тут «объект», находящийся в разработке, в связи с загадочными похищениями людей из очень хорошо охраняемых мест, меньше, чем за минуту выносит группу других «объектов», так же находящихся в разработке. Понятное дело, тут же последовала команда: форсировать проверку. Ну, а после того, что ты устроил в амбаре…
- Дали команду сразу переходить к вербовке, - усмехнулся я.
- Умный мальчик, - изобразил улыбку он. – Так что, с законом ты ознакомился, сейчас подпишем пару бумаг «о неразглашении» и вперёд на тестирования и медосмотры.
- Как всё, оказывается, просто, - не спешил совершать каких либо действий я. – А вообще «загадочные похищения людей» оказались в «разработке»?
- Федералы «взяли за жабры» Моргана Эджа, как только он вернулся в Штаты. Всё же он фигура заметная, а тут такие странные телодвижения, как «визит» в «Кресты»…
- И Эйдж раскололся? – удивился я.
- Ну, он же не дурак, отказываться сотрудничать? – пожал плечами «штатский».
- Понятно… - побарабанил пальцами по столешнице я. – А все эти «подозрения в международном терроризме»?
- Вполне себе официальное обвинение, основанное на показаниях Эджа и Франклина. Собственно, заказные похищения людей именно так и квалифицируется.
- Но ведь, по факту же у вас на меня ничего нет. Совсем.
- А показания Эджа?
- А что в показаниях Эджа? Я вообще не знаю, кто это такой. Первый раз от вас услышал это имя, - пожал плечами я.
- У нас есть запись вашего телефонного разговора с этим «первый раз слышу это имя», - усмехнулся «штатский».
- Риали? – изогнул бровь я. – Дадите послушать?
- Легко, - нахмурился он, открывая свою папку и начиная в ней копаться. – И распечатку дам, и запись… - вот только, чем дольше он копался, тем сильнее хмурился. – Сейчас… погоди… похоже, я её не взял с собой…
- Так возьмите, - пожал плечами я. - Очень бы мне хотелось посмотреть только, откуда вы возьмёте несуществующую запись никогда не происходившего разговора…
- В каком это смысле? – уставился на меня «штатский».
- В самом прямом. Да и вообще, что я здесь делаю? По мне же никакая «разработка» не ведётся! - «удивлённо» обвёл помещение глазами я и позвякал «браслетами» на руках.
- Как это не ведётся?! – начал уже заводиться «штатский». Тут он опустил глаза вниз и замер: папка перед ним была полна девственно чистых листов. – Но…
- Да и вы, агент Смиттерс, что тут делаете? У вас же вылет к новому месту службы через два часа! Вам же ещё теплые вещи собирать!
- Тёплые вещи? – тупо повторил за мной он.
- Ну да, на Аляске ведь холодно! – обрадовал его я, улыбаясь самой доброжелательно-заботливой своей улыбкой. - Спасибо, что привезли меня в вашу «штаб-квартиру» на экскурсию, было очень занимательно, - встал с места, легко «стряхнув» с рук оковы. – Провожать не обязательно, дорогу домой я найду сам.
- Как?.. Что?!.. – судорожно начал хватать рукой кобуру Смиттерс. Пустую.
- Что? – «удивлённо» приподнял бровь я. – Вы же сами оставили пистолет в сейфе, в своём кабинете, чтобы не потерять?
- Ты!.. – вытаращил на меня глаза он, кажется, начиная уже что-то понимать. Или догадываться. Но тут схватился за живот и упал обратно на свой стул.
- Ай-ай-ай, агент Смиттерс! – покачал я головой. – Не следите вы за своим здоровьем! Вредно вам волноваться… Ну ничего, врачи тут рядом, буквально за поворотом… Сами доберётесь, я думаю? Помогать же не надо, я прав?
Смиттерс ничего не ответил, согнувшись от приступа боли в желудке. Я же спокойно открыл дверь, вышел и «исчез».
Что ж, действительно, очень любезно со стороны АНБ было оставить меня больше чем на три часа в своём офисе. Зато теперь нет ни одной бумажки с моим именем, нет ни одного «корешка» в документоучёте и документообороте, нет ни одного байта информации в их серверах и служебных компьютерах. Никаких записей с камер, никаких документальных свидетельств «разработки» меня и тех парней, что влезли к Лютеру…
А люди… память людей так ненадёжна… когда у тебя под рукой есть Бобби Рикман… которому я теперь должен тропический остров и проститутку…
***
Я вошёл в кабинет управляющего фондом «Наследие» Патрика Франклина, без стука. Проследовал к креслу, пододвинул его к столу, сел в него и закинул на стол ноги в грязных фермерских ботинках.
- Здорова, Патрик! – улыбнулся я замершему в своём кресле Франклину. – Как тут наши дела? Закончили фискалы?
- Кларк, но… ведь АНБ…
- Патрик, подумай сам, стал бы мне кто-то платить ТАКИЕ деньги, если бы какое-то там сраное АНБ могло мне что-то сделать? Пораскинь мозгами-то, - постучал указательным пальцем по своему лбу я.
- И… как?
- Они про меня «забыли». Нет для них больше Кларка Кента с фондом «Наследие»… как и для ФБР, кстати. Осталось, конечно, ещё две мутных кампашки, но, думаю, и с ними «договоримся» как-нибудь, - отмахнулся я. – Тут в другом вопрос, Патрик.
- В чём? – напрягся Франклин в своём кресле.
- В том, что ты, оказывается, «стукачок», Патрик, - пристально посмотрел на него я. Тот под моим взглядом поёжился и вжался в спинку своего кресла.
- Но АНБ же…
- Да положить мне на АНБ, Патрик. Ты разве ещё не понял этого? Вертял я их на глобусе! А раз уж ты работаешь со мной, то и тебе должно быть на них «положить», Патрик. Если ты, конечно, работаешь со мной? – продолжил смотреть на него я. – Ты как? Ещё хочешь продолжать со мной работать? Или всё-таки миллиардный фонд – это для тебя слишком?