Страница 3 из 17
Максим Жуков
Родился в 1968 году в Москве. Русский поэт. Председатель Крымского отделения Союза литераторов России. Лауреат международного конкурса «45-й калибр» (2021). Победитель конкурса «Заблудившийся трамвай» (2012). Обладатель Григорьевской поэтической премии (2013) и Международной премии имени А. И. Левитова (2021). Публиковался в «Литературной газете», а также в журналах «Знамя», «Нева», «Сибирские огни», «Homo Legens» и многих других. С 2010 года живет в г. Евпатории.
1989 ГОД Это тело обтянуто платьем,как тело у жрицы Кибелы обтянуто сетью,оттого-то заколка в твоих волосахмне и напоминает кинжал.Если верить Флоберу,то в русских жестокость и гневвызываются плетью.Мы являемся третьей империей,что бы он там ни сказал. В этой третьей империи ты мне никто и ничто,и не можешь быть кем-то и чем-то,потому что и сам яв империи этой никто и ничто.Остается слагать эти вирши тебеи, взирая с тоской импотента,обретаться в столице твоей,что по цвету подходит к пальто. Если будет то названо жизнью,то что будет названо смертью?Когда я перекинусь,забудусь,отъеду,навек замолчу.Это тело имеет предели кончается там, где кончается всекруговертью,на которую, как ни крути,я напрасно уже не ропщу. В этой падшей, как дева, стране,но по-прежнему верящей в целость,где республик свободных пятнадцатьсплотила великая Русь,я, как древние римляне,спьяну на овощи целясь,зацепился за сало,да так за него и держусь. В этой падшей странесреди сленга, арго и отборного матадо сих пор, как ни странно, в ходучисто русская речь,и, куда ни взгляни, —выходя из себя,возвращаются тут же обратно,и, как жили, живути по-прежнему мыслят —сиречь,если будет то названо жизнью,то названо будет как надо —с расстановкой и чувством,с апломбом,в святой простоте,это тело обтянуто платьем,и ты в нем – Менада.Ты почти что без сил.Ты танцуешь однав темноте. * * * Белый день заштрихован до неразличимости черт.Я свернул у моста, а теперь мне, должно быть, налево…Я иду вдоль реки, как дотла разорившийся смерд:Без вины виноват, ни избы не осталось, ни хлева. Нынче ветрено, Постум, но что они значат – ветра,С совокупностью их, с направлением, с силою, с розой?Не пришедших домой тут и там заберут мусора;Что рождалось стихом, умирает, как правило, прозой. Ничего никогда никому не хочу говорить,Повторяя себе вопреки непреложное: «Скажешь!»До того перепутана первопричинная нить,Что ее и петлей на кадык просто так не повяжешь. С чешуей покрывает по самое некуда вал,Никакого житья – все равно, будь ты фейк или гений.Я живу у моста. Я на нем никогда не бывалИ считаю, что это одно из моих достижений. * * * Мой кот не знает, что умрет.А я – не знаю – как… И лес умрет. Не так, как кот,А как-то так – фигак! —И нет ни елей, ни осин,Не станет ничего. Мой кот глядит, как будто сын,Родное существо. А лес стоит, поджав живот,Не чувствуя, стоит, —Что все сгорит, что не сгниет,Что не сгниет – сгорит. Я жил когда-то без котаИ убедился в том,Что без кота и жизнь не та,Не то что жизнь с котом. А лес встречает первый снег,Дрожа березняком,Где потерялся человекС веревкой и мешком. Он шел и все вперед глядел,И все глядел вперед…Но отношенья не имелНи я к нему, ни кот. Мой кот глядит, как будто сын,На мир и на людей,Как сорок тысяч верных псинИ добрых лошадей,И он не знает, что умрет.А я – не знаю – как. И кто кого переживет,Не ведаю. Вот так.Татьяна Петрова
Родилась в 2007 году в Москве. Учится в школе «Уна».
В двенадцать лет поступила в Детскую художественную школу, активно рисует, участвует в конкурсах.
В 2022 году стала победителем литературного конкурса Ассоциации издателей и писателей «Мир литературы. Юность» и участником второй литературной смены «Штурманы книжных морей» в МДЦ «Артек», где впервые со сцены прозвучали ее стихи.
* * * Очень хочется бросить стихи на струны,О гитару разбить свои хрупкие пальцы,Хочется мчаться, пениться, как буруны,Чтобы песни мои заводили скитальцы. Чтобы яростно кони копыта вскидывали,Сине-море внизу и дрожало, и пья́нилось.Чтобы мир не затер меня, люд не сбытовал,Моя песенка век еще по степям лилась.