Страница 11 из 19
Более подробно с творчеством автора можно познакомиться в интернете – https://stihi.ru/avtor/belost и др.
БЫТЬ или НЕ БЫТЬ
(притча)
Поэт не только гражданин —Источник мысли, правды сынИ врачеватель душ людских,Когда – живой и ясный стих.21 марта 2013 г.По жизни юность, проявляя прыть,Сама решает: «Быть или не быть?»И юноша, Поэтом стать желая,Решил, что он Пегаса оседлает,Взлетит и доберётся до Парнаса,Где имя обессмертит звёздным часом:Стихи напишет и предаст огласке —Он цель поставил: «Стать Поэтом к Пасхе!»И рассуждал: «Жить творчеством нетрудно:Рифмуй построчно тему, пой занудноТолпе безмолвной, будто ты – сам Бог,Вплетая стих в бессмертия венок…Поэт любого ранга ждёт почёта…С Шекспиром стану вровень или с Гёте?!Прекрасно как! Придумывай сюжеты!О чём писать?..» Увы, давно поэты,До появленья юноши на свет,Воспели темы все, оставив следВ поэзии, к ней отнесясь серьёзно…Юнец канючил: «Ох, родился поздно!О горе мне! Но счастье было тем,Кто раньше лет на сто родился. ТемХватило им, чтоб вылезти в поэты…Сейчас уже всё спето, перепето…О чём мне петь? Где отыскать сюжетДля оды, если я и впрямь поэт?..»Над этим долго голову ломалПевец грядущих дней, и – захворал.Болезни головы от всех сокрыты —В них превосходство творческой элитыНад остальной толпой. Храни их Боже…И вряд ли доктор юноше поможет,Скорее – знахарка. Её познаньяНи разу не снискали нареканья:Лечила, не глядя на ранг и лица,Травой и родниковою водицей.Вот у кого врачам бы поучиться:В болезнях – дока, в травах – мастерица,Умом заткнёт за пояс «айболитов»В стране, где чин – от всех судов защита.Ну кто ей разрешит к больным вояжи,Коль чина нет, как нет и экипажа?Живёт в домишке старом за околицей,И, собирая травы, Богу молится,Чтоб уберёг людей и мир от бед…Она могла бы дать юнцу совет.Он вспомнил про неё, врачей ругаяИ головную боль превозмогая:Больного будто укусила муха —Взбодрился и решил пойти к старухе,Чтоб снять хворобу чаем из цветовИ разузнать: где темы для стихов?Но главное – у знахарки спросить:«Поэтом к Пасхе быть или не быть?»Юнец пришёл тропинкою исхоженнойК домишке старому, что в поле брошенном.Дом знахарки стоял ещё не шатко,Юнец вокруг увидел тень упадка:Канава заросла, дуб – в паутине,Трава у дома – будто бы щетина.Ей полевые цветики в насмешкуС травой духмяной были вперемешку;Крапива и прилипчивый репейКак стражи находились у дверей.«Заброшенность – картина наших дней,Лишённая поэзии, идей», —Мысль здравая в головушке больнойПрошла как счастье: тихо, стороной.Старушка прошептала: «Запиши…Все впечатленья – пища для души.Не хлеб ещё, но чувств серьёзных крохи…Твои дела, юнец, не так уж плохи.Ты жаждешь славы?! Хочешь стать Поэтом?!»Но как узнала знахарка об этом?Не стал юнец головушку ломать:«О знахарка! Совет мне дай как мать!Наставь меня и укажи мне путь,Чтобы в поэзии и я сумел блеснуть,Чтоб стал певцом таким, как соловей…Поэты ждут признанья от людей…»«Поэт от Бога – он певец, предтеча…О соловье не может быть и речи —Сладкоголосый, звонкий соловейПоёт красиво, только без идей…О чём ты пропоёшь мне, современник,Поэзии вассал и рифмы пленник?Свободна мысль… Свобода для богемы…»«О чём писать, скажи?! Где взять мне темы?!Не вовремя родился – нет сюжетов…Плохое время нынче для поэтов».«Но Время не помеха вдохновенью,Коль мысли есть, и чувства, и стремленье…Смотри на вещи, проникай в их суть:Коль пишешь о бамбуке – им и будь.Корнями цепко связанный с землёй,Что чувствует бамбук – о том и пой!Подслушай в поле разговоры трав,Как будто сам травою дикой став,И будет каждый стих твой – откровеньем,А не словами в ступке для толченьяСреди медузно-студенистых фраз…Душа Поэта – редкостный алмаз,Способный преломить прозрачный свет,Где радужность таилась много лет,И поделиться спектром чувств своих,Создав неповторимый, умный стихНе о себе… Себя забудь, Поэт!Тебе принадлежит весь Божий свет.О нём пиши: хвали, ругай, стенай,Глубины чувств стихами передай,Сумев поймать луч солнца, чтоб писать,В нём – вдохновенье, Божья благодать».И замолчала. Эта передышкаДала юнцу работу для умишка,И он подумал: «Значит – не сбылось?Вдруг в творчестве жить можно на авось…»Речь знахарка продолжила: «Дружок,На! – вот очки и слуховой рожок,Используй их, призвав на помощь Бога,Увидишь и услышишь очень много,Чего не видел раньше никогда;Услышишь ты, о чём журчит вода…Любое существо, любой предметТебе расскажет главный свой секрет.Легенды эти слушай, Бога ради,А для стиха – и трёх катренов хватит».Надев очки, рожок приставив к уху,Юнец услышал, как общался с мухойВетвистый дуб, древесный долгожитель,О жизни говоря с ней как учитель:«За сотни лет я видел много разного…Жизнь – это служба, а не время праздное.Знай: делу – время, а потехе – час…Послушай поучительный рассказ…»Юнцу легенда показалась сном…Теперь юнец взглянул на старый дом.Там, возле двери, ощутив свободу,Крапива и репей росли все годы.Крапива – недотрога, а репей,Как малое дитя, искал друзей:Он в платье или в брюки мог вцепиться,Желая с кем угодно подружиться.Крапиве всё равно, и зазнавалаРепей дразнила «жутким прилипалом»,Ему твердила: «…видеть не могу!Дотронешься – я больно обожгу!»Юнец подумал: «Жизнь вокруг забавная…Когда же знахарка мне скажет главное?»Для знахарки людские мысли – строки,Которые читала третьим оком.«Вот нáсыпь. Посмотри, дружок, направо,Где мхом зелёным заросла канава.Ступай туда и встань – смотри вперёд:Вдали канава спутницу найдёт —Дорогу в город, где шумит народ…Прислушайся…» «Ну, кто их разберёт?Болтают все…У каждого – история».«Пиши стихи про них!» «Им должен вторить я?!Ох, не привык, я упаду сейчас…»«А как же стих? А как же звёздный час?Иди в народ, вперёд навстречу жизниИ стань пророком для своей Отчизны.Неси свой крест как символ тяжких мук,Других сердец услышав боль и стукПронзительный, как выстрелы в висок…Поэт, увы, несчастен, одинок —Отвергнут поэтической “тусовкой”,Где каждый о себе рифмует ловко,И мнит с восторгом: “Я уж точно Гений!”Им чувств не надо, как и откровений.Но лишь Поэт от Бога – рыцарь Духа!Даны и третий глаз, и третье ухоЕму Всевышним, чтобы жизнь воспеть,И, за людей страдая, умереть…Ступай в народ, пиши стихи, дружок…Верни очки и слуховой рожок».Юнец исполнил просьбу – всё отдал,И удивлённо знахарке сказал:«Ты – лучшая из сотен лекарей.Всё прояснилось в голове моей,Но без рожка и сказочных очковНе нахожу я темы для стихов:Не слышу и не вижу я опять!»«Поэтом, юный друг, тебе не статьНи к Пасхе, и ни к Троице СвятойНе сочинишь стиха, Господь с тобой…Не проводник ты Гласа во Вселенной…Поэзия – мир чувственный, блаженный…»«Кем стать тогда, скажи, пророчица?!Когда лишь творчеством жить хочется…»«О, это можно и без лишних слов!Есть творческая жизнь среди стихов,Где будут и признание, и деньги:Ты колоти Поэтов хорошенько,Их критикуя. Только не робей,А знай себе Поэтов бей и бей(От этой речи юноша притих),Лупи почём попало смелый стих…Поэт и стих – едины, знай про это…Бьёшь по стиху, а больно и поэту.Но не стесняйся – бей наотмашь стих:Сначала – в сердце, а затем – “под дых”…Не раз Поэтов доведёшь до слёзВ среде творцов ты, критик-виртуоз!К тебе пойдут Поэты с подношеньем,Боясь хулы, боясь плохого мненья…»«Вот, я дождался нужного совета!И мало не покажется Поэтам!..»Колотит он Поэтов, видит Бог,За то, что сам поэтом стать не смог.