Страница 8 из 77
Но ведь придется. И что мне сказать? Так, мол, и так, Юрий Владимирович, мало мне головняка из-за послезнания, я еще и вангую! Или устанавливаю спиритическую связь с Пульсомонидой из созвездия Южного креста, сам еще толком не разобрался… Ага… Да у президента терпежу не хватит! Законопатит меня в секретный «ящик», и с усталым вздохом оправдается. Государственные интересы, дескать. СССР превыше всего…
Я мягко подкатил к подъезду, и заерзал на сиденье. Выбил пальцами немелодичную дробь на баранке.
«Аравийский кризис»… Покушение… Что, это тоже «ошибка ясновидения»? Ага… Всё, хоть и плосковато, но четко, ярко, зримо!
По старой привычке, Андропов выедет в Ясенево. Жарким июльским днем. Закрываю глаза – и вот он, бронированный «ЗиЛ», мчится по трассе. Фигуры в камуфляже возникают словно из ниоткуда.
Гранатометы на плечах… Вспышки выстрелов… Дымные шлейфы… Пуленепробиваемые стекла лимузина на мгновенье озаряются огнем – и разлетаются облаком сверкающих стразов… Game over.
Вздохнув, я вышел из машины.
«Ладно, - всплыла унылая думка, - подумаю еще… Время пока есть».
Гулкий подъезд, узкая кабина лифта приободрили меня знакомыми образами и даже запахами. В парадном вечно пахло масляной краской и, почему-то, свежими газетами.
Поднявшись на «родной» этаж, я толкнул дверь. Ну, разумеется…
Дверь стояла незапертой. Мамулька уже забыла про свои приключения! Сейчас вот как дам втык - за недостаточную бдительность!
Бесшумно скользнув в прихожую, разулся тихонько, повесил куртку… И заулыбался. Мама в гостиной мурлыкала под нос что-то из репертуара Пьехи. Ну, вот как на нее злиться?
- Опять дверь нараспашку! – сказал я грозным голосом, являясь народу.
Мама в длинном халате и тапках с помпонами олицетворяла собой богиню домашнего уюта. Она живо обернулась, расцветая улыбкой.
- Ой, Мишечка! – защебетала родительница. – Выпугал меня! Что, опять открыто? Это не я, честно! Настька с Ритой в магазин побежали – и оставили!
В маминых объятиях все мои колючки опали, как рыжая хвоя с засохшей новогодней елки.
- Ох, мама, мама…
- Ох, Миша, Миша… Устал?
- Да как-то… - ответил я неохотно. – Иногда так все надоедает… Слушай, всегда забываю спросить. А папа возвращаться думает хоть?
- Думает, думает! – заверила меня мамочка. – А как же! – и добавила с оттенком гордости: - Папочку твоего назначили генеральным директором! Вчера только приказ подписали.
- Опять из Праги вылезать не будет, - проворчал я недовольно.
- Да нет же! – воскликнула родная моя женщина. – Главные-то заводы тут, в Зеленограде! – и похвасталась: - Папа твой и с диссертацией закончил!
- А вот за это надо выпить! – обрадовался я.
- Алкого-олик… - заворковала мама. Встрепенувшись, словно вспомнив о чем-то, она улыбнулась лукаво: - А мне только теперь стало понятно, кому я должна сказать спасибо… Помнишь, лет… лет семь назад ты меня за грудь ухватил? М-м?
- Помню, - забормотал я, краснея.
- Это был рак? – утишила свой голос мамуля.
- Протоковая карцинома… - удалось мне вытолкнуть, да и то через силу. – Ну, как называется, я потом узнал, а тогда… Чувствую хворь, а что делать, не соображу! Ну, вот…
- Целитель ты мой родненький… - притиснула меня мама. – Ой, ё-ё, ёжечки ё-ё… Я тогда распереживалась еще! Может, думаю, это всё выбрыки пубертата? Зря я, что ли, всё о твоих подружках вызнавала? Спасибо тебе! И за то, что вылечил, и за то, что молчал, - ласково сказала она, да так притиснула, что дышать нечем стало.
А мне как-то полегчало. Секунду спустя завозились, захихикали в прихожей, и стало совсем хорошо. Пришли мои самые родные девчонки. Сейчас полезут целоваться, начнут болтать о важных пустяках, разведут суету на кухне… И станет совсем хорошо!
[1] Так можно перевести имя Глэйдэйнохче.