Страница 3 из 7
А супы варил дед.
– В общем, найдёшь, не промахнёшься, – заключил я, но Лиза ждать до дома не захотела и тут же с телефона полезла искать.
– Эй, тут всегда сеть так тормозит, а?!
Я пожал плечами:
– Нет, у реки сигнал гораздо лу…
– О, нашла! Смотри, это ты?
Я мельком глянул на бликующий экран и кивнул:
– Похож… Так что пиши, там, если что. И посмотри, может, что ещё обнаружишь. А я пока по фотографии гляну.
– Давай! – Лиза улыбнулась, в который уже раз чихнула и отчаянно зашмыгала носом. – Слушай, а как отсюда на Советскую вернуться? А то карты сейчас точно не подгрузятся…
– Вон туда, – я махнул рукой в сторону, откуда мы пришли. – А я переулками срежу, мне так удобней.
Не было никакой заминки из тех, что случаются при прощании малознакомых людей. Нет, мы с Лизой помахали друг другу и разбежались каждый в свою сторону с уверенностью, что ещё не раз друг друга увидим. Хотя бы до тех пор, пока не разберёмся с нашей находкой.
Впрочем, в этом мы были совершенно правы. Наша история только начиналась.
Глава 2. Востоковедение
Вечером того же дня я валялся с планшетом на скрипучем диване и шерстил интернет в поисках более подробной информации о НРС – «ноже разведчика» и «ноже разведчика стреляющем». Именно так расшифровал мою фотографию поисковик.
Лиза была верна своему слову и добавилась ко мне в друзья, как дошла до дома, но потом пропала из сети без следа. На её странице «ВКонтакте» интересного оказалось немного: пара десятков фотографий на фоне цветов, пальм и вечерних мостов через Москву-реку, популярные цитаты, котики, стишки-пирожки и статус «Не теряйте меня!» с плачущим смайликом – самая обычная страничка, одним словом.
В ожидании, пока Лиза появится в сети, я прочитал всё, что нашёл, про НРС (а заодно НР, НР-2 и НРС-2 – вот уж напридумают военные, а нами разбираться!), вплоть до объявлений о покупке на каком-то форуме. Единственное, чего нельзя было вывести из прочитанного – так это что же мы всё-таки нашли, стрелял ли раньше этот нож или полость в рукояти предназначалась для «набора выживания».
Размышляя над этим вопросом, я в сотый раз рассматривал фотографию, кляня свой не слишком «многомегапиксельный» телефон за качество снимка, а планшет за треснувший экран, изрядно осложняющий чтение; регулярно проверял, не появилась ли Лиза в сети, и грыз сухарики, обнаруженные в кармане так и неразобранной московской сумки.
Время шло. Дед на кухне гремел сковородкой, жаря картошку, бабушка сидела с ним и смотрела телевизор, критикуя действия политиков и сдержанно хваля министра обороны. «Брешет, ей-Богу, брешет, соловьём заливается, но мысли здравые…»
Когда я уже потерял всякую надежду, Лиза вдруг написала и дальше принялась засыпать короткими сообщениями:
«Привет! С мамой ходили покупать шторы, извини».
Смущённый стикер-котик.
«Как поиски?»
«Нашёл что-то?»
«Глянь, что я нашла!» – и прислала фотографию клинка крупным планом. От гарды вдоль заточки шла надпись:
А дальше какая-то непонятная арабская вязь.
«Что думаешь?»
Я честно ответил, что не знаю, обещал ещё подумать и пошёл на кухню – дед звал ужинать. Разговор с Лизой пришлось отложить до позднего вечера.
Наша беседа продолжилась, когда я уже уютно устроился под пледом и готовился отходить ко сну. Лизу история с ножом зацепила невероятно, и она всё закидывала меня всевозможными теориями о том, откуда нож взялся на обочине дороги, кто его хозяин и что может значить гравировка. Я коротко сообщил, что нож – НР/НРС, военный, холодное оружие – при мысли о том, что это не понарошку, по позвоночнику побежали мурашки: а вдруг кто-то найдёт?!
«Лиз, спрячь получше!»
Герат, как нашла Лиза, располагался в Афганистане, но что означают «АИБ ОТ АГК» и «У8З» (или «У 83», или «483», или «98 З», или…) – мы не знали.
Исчерпав все идеи, Лиза перешла в разговоры «о жизни», начала рассказывать про московских друзей, мечту поступать на исторический в МГУ и семейные неурядицы. Я отвечал односложно, чаще – смайликами, а о себе писал мало и неохотно. Что я?
«А у тебя есть девушка?» – вдруг спросила меня Лиза.
«Есть», – не стал отпираться я. Согласился, что красивая, умная и любит тот же сорт мороженного, что и я – фисташковое. Зовут Дарьей, можно Дасей, но никак не Дашей, и живёт она в Москве.
От этой слишком личной темы Лиза легко соскочила обратно на нашу находку и после некоторых раздумий спросила, а есть ли у меня кто-нибудь, кто сможет прочитать арабскую надпись, и я, подумав, вспомнил вдруг об Арабе.
Стоит сказать, что Араб в нашем городе был личностью своего рода легендарной. Поговаривали, что он завязан с бандитами, со спецслужбами, с инопланетянами; что у него папа то ли профессор, то ли дипломат, то ли художник, то ли у него отца вовсе нет, а сам Араб – внебрачный сын какого-то нефтяного шейха… Слухов, самых различных, диких и правдивых, ходила масса. Достоверно было известно только то, что у Араба была здесь своя «тусовка», с которой они катались на роликах по городскому парку, и мастерская, где он набивал тату, чинил ролики и рисовал потрясающе стильные портреты тушью – одним росчерком кисти.
О родителях своих Араб не говорил, вероятно, из сострадания к тем, кто распускал о нём дикие слухи, дабы ничего случайно не опровергнуть, а если и упоминал вскользь – то выдавал настолько противоречивые пассажи, что сомнений не оставалось: всё, что он говорит, он сочинил только что.
А ещё он знал кучу всяких экзотических по меркам обывателям языков, типа японского, китайского или монгольского. Ну и не зря же его звали Арабом – арабский он, разумеется, знал тоже.
Было ему где-то меньше тридцати, но точно больше восемнадцати. Не такой уж и высокий, но точно выше среднего. Для русского – смугл и черняв, но точно не «татарин». Вполне открытый, но точно не ближе, чем в рамках отношений мастер-клиент – попытки завязать дружбу им попросту игнорировались.
Выбирал он себе друзей исключительно сам, по каким-то одному ему известным принципам. Звал кататься на роликах, охотно откликался на просьбы и всегда был рад видеть… Одним из таких «избранных» был и я. Не то чтобы мы с Арабом подружились после того, как он меня первый раз позвал кататься, – вовсе нет, я с некоторых пор ролики не очень любил… но Араб про меня не забывал.
Если кто и мог помочь в расшифровке надписи – то только он.
Отвечая Лизе короткое: «Да, есть один знакомый», – я вдруг спохватился, что по понедельникам Араб имел обыкновение куда-то уезжать на весь день, на завтра я договорился с Дасей погулять по Москве, а сегодня, как назло, уже суббота…
Встреча с Арабом откладывалась по меньшей мере на два дня, что никак не могло обрадовать Лизу. Пришлось сказать ей об этом сразу, пока она не начала планировать.
Лиза молчала долго, только то и дело мелькала пиктограмма карандаша в поле сообщений, сигнализируя, что мне порываются что-то написать, но каждый раз останавливаются. Наконец, она коротко спросила, нету ли других вариантов, но, увы, оных не было.
За распахнутым окном вдруг зашелестел по кустам дождь, повеяло ночной летней сыростью. Природа принимала душ, словно бы напевая при этом незатейливую песенку, которую дождевые капли отстукивали по карнизу. Переменчивый ветер то взмахивал тюлем, так что до меня долетали брызги дождя, то стихал, то принимался мерно колыхать занавеску, будто я перенёсся в подводное царство.
Скрипнула дверь, и ко мне вошла бабушка, ворча, что нечего полуночничать и глаза ломать с планшетом, а то до полудня меня потом не добудишься. Гордо и несгибаемо прошествовав мимо меня, бабуля сердито захлопнула окно, оставив для «свежего кислорода» одну форточку, погрозила мне пальцем и – осталась стоять, ожидая, пока я не выключу свою слишком маленькую для здорового зрения технику. Местная-то «машина» красовалась подаренным моими родителями двадцатидюймовым монитором, за временной ненадобностью прикрытым кружевной салфеткой – включался компьютер, только когда дед садился писать очередную статью, а последнее время он это делал редко.