Страница 2 из 12
Письмо другу
Чего ж тебе всё не живется, старче?То ль белый свет серее стал и марче,И выпал пиками бубновый интерес…Ты вспоминаешь время до потопа,Коммунистическую версию гоп-стопаИ интеллектуальный политес.Что ж ты к земле всё прижимаешь ухо,Ждёшь молодильных яблок для старухиИ долго объясняешься с детьми…Присев, часами выбираешь позу,А ночью – многословно пишешь прозу,Ложась на содержание костьми.Всё бегаешь от идеала множеств,И промысел не понимаешь Б-жий…Как птичка – мало ешь и мало пьёшь.Перед отрезом мысли семь раз меришь,С опаской открываешь людям двериИ звёздного гонца всё время ждёшь.Уже не веришь телу ни на йоту.Жизнь тянешь, как певец глухую ноту,Заглядываешь истине под юбку…Другие, те, что выглядят иначе,Неинтересны, словно мелочь после сдачи,И Дантов ад – уже не душегубка.К успеху нынче не пылаешь страстью,Остаться хочешь целым, а не частью,И прячешь за ворчанием любовь…Всё чаще ищешь золото в молчаньеИ массой заполняешь дыры в пране,Пятная ручкой белизну листов.Прости себя – не ты тому виною,Что твоё время проживаю мноюИ жгу свечу забвенья с двух концов…В себе я вижу каждого второгоИ верю, что в начале было словоТаких, как мы, забытых мудрецов.«Старые стали мы, старые…»
Старые стали мы, старые…Порознь бредущие парою,Полные и сухопарые —Дети осенней зимы…Пренебрегая одеждою,И, расставаясь с надеждою,Будущим тянемся к прежнему,Нос наблюдая с кормы.Старые, но не исконные,Как пассажиры вагонные.Их измененья сезонныеПрочим почти не видны…Телом своим озабочены,И, привыкая к обочине,Прячем в себе червоточинуБолью души и спины.Все вполовину нездешние.Но не святые, а грешные,Держим привычки потешныеВ строгой недвижности лиц…Ищем в толпе одиночества,И не понять, что нам хочется,Ждём напоследок пророчестваО приближенье границ.Люди, стыдливо неловкие,Хвост мы не держим морковкоюИ наблюдаем за бровкоюБурю опавшей листвой…Жизнью слегка заторможены,Годы в ломбарде заложены,Тропы, что нами исхожены,Снова покрылись травой.В бездну уносятся месяцы,Души по-ангельски светятся,В небо ведущие лестницыВидятся невдалеке…Скромные и знаменитые,Бившие и ими битые,В память бетоном залитые,Скоро уйдём налегке.Может быть, что-то останется,Кто-то о время поранится,Новые странник и странницаВ старость невольно войдут…Мир измененьями выстелен,Ложь – постаревшая истина,Всё, что ещё не написано,До написанья сотрут.«А в нашем Риме было всё в порядке…»
А в нашем Риме было всё в порядке,Пока не завелись жуки на грядке.Пока среди рабов, потом плебеев,Не наплодилось христиан-евреев.Потом пришли норманны, гунны, галлы…Все варвары, не интеллектуалы.Под конь пустили римскую культуруИ потащили девок на натуру.Где вы, сады сирийских антиохий?Где математики, купцы и выпивохи,Где Карфаген, Дамаск и Вавилон,Богов тысячелетний Пантеон?Пришла беда – так открывай ворота —Похуже Рима византийская пехота…И зародился там источник бед —Взлетел с конём на небо Мухаммед.Но перед этим он, не без изыска,В Торе еврейской творчески порыскалИ перевёл, с грехами пополам,На языке источника в ислам.И мы имеем Ясу, Мусу, Ису,Какую-то косую биссектрису,Что делит ровный угол пополам —Вот здесь иудаизм, а здесь ислам.И рухнула великая культура…Всех кяфиров достанет сабля-дура.И женщины пустынно-жарких странТеперь рожают только мусульман.Они грызутся, варвары Востока,За право вольно трактовать пророка.Чтоб доказать приоритет трактовки,Угробят оппонента из винтовки.А тех, кто попадётся по дороге,Зарежут мирно с мыслями о Б-ге.И снова мчит история галопом…И варвары теперь бегут в Европу.Напуганы, с детьми и безоружны,Но это, разумеется, наружно.Неутомимо воинство пророкаВ брутальной чистке светского порока.В перелицовке бюргерского хламаВ зелёное полотнище ислама.И воспоют над Рейном муэдзины,Закроются трефные магазины…Затопит моду чёрная кирза,От женских тел останутся глаза.Потом Аллах предскажет нам погоду,Где места нет еврейскому народу.И где на десять тысяч лет вперёд —Одна религия – один народ!Так где же, Яхве, ты, скажи на милость?Проснись, пока всё это не случилось.Нет смысла, где-то лет уже полета,Просить заступничества общего Христа.Б-г сущего – останешься в не сущем,Если тобой ислам на мир запущен.Останутся в долине смертной тениПотомки нерождённых поколений.Так дай же ты слепцам отверзнуть очи!Снабди, Господь, гипотезой рабочей.Ведь ты, я верю, славно потрудился,Чтобы такой, как я, на свет явился.2019