Брюс Бизаро

глава 7

Похороны Национального Героя были масштабны и красочны. Десятки тысяч людей вышли на улицы, чтобы проводить похоронную процессию.

Возглавляла ее Лига Справедливости в наиболее полном возможном составе. Все, кроме Бэтмена. Об этом никому не сообщали, но Летучий Мыш лежал под капельницей в своем поместье и еще не приходил в сознание. Об этом не знали даже члены Лиги. Для всех он заперся в Бэт-пещере и никого не хочет видеть. Такое поведение для него не было новым, поэтому удивления не вызывало.

Я же сидел в своем кабинете и смотрел трансляцию по телевизору. Идти туда, к ним, желания не было. И возможности. Пусть срочных операций пока не требовалось, но пострадавших в тяжелом состоянии было много. И мое вмешательство могло понадобиться в любой момент.

Именно по этой причине большая бутылка водки на 0,7 литра стояла на моем столе все еще запечатанной. Хотя настроение было самым, что ни на есть питейным.

Он - настоящий. Я - всего лишь клон. Так почему же он умер, а я все еще жив?

В приступе задумчивой паники, я даже сбрил свои усы и остриг волосы, так, как было у него. Чтобы хоть так он был живой. Хотябы в моем зеркале.

Но нет. От этого стало только хуже.

Тогда я все-таки открыл бутылку и налил стопку, но выпить ее не смог. Это было бы слишком эгоистично с моей стороны. Напиваться тогда, когда моя помощь может понадобиться другим.

Вот так и сидел, глядя на полную стопку, начатую бутылку и фото в траурной рамке.

После окончания церемонии ко мне зашла Максима.

Сначала, взглянув на меня, она вздрогнула. Но потом присмотрелась и вздохнула.

- Ты похож на него, Брюс, - заметила она.

- Такое бывает, - пожал я плечами. - Поэтому и носил усы. Во избежание недоразумений, так сказать.

- Видимо теперь это мало тебя волнует?

- Наверное это глупо, но хочется видеть его живым. Хотя бы в зеркале. Он очень много для нас всех значил. Для меня...

- Хочешь напиться? - кивнула она на бутылку с рюмкой.

- Хочу. Но не имею права, - ответил я.

- А вот я выпью, - сказала она и опрокинула в себя мою стопку.

- И как? - поинтересовался я, точно зная, что алкоголь на нее не действует.

- Никак, - вздохнула она, ставя пустую рюмку обратно на стол.

- Что теперь будешь делать? Криптонцев на Земле больше нет... - сказал я ей. Она посмотрела мне в глаза и что-то такое мелькнуло в ее взгляде.

- Поцелую тебя и вернусь домой, - произнесла она и отбросила мой стол к стене. Резкий рывок ее ко мне и жаркий, несколько грубоватый поцелуй. Я не стал уворачиваться или бежать. Наоборот ответил, как смог конечно. Ведь это же мой первый поцелуй, и опыта маловато. Точнее совсем нет.

Через минуту она отстранилась.

- Прости, Брюс. Не хочу видеть, как ты умираешь... Прощай! - сказала она и схватилась за браслет. В следующее мгновение, в столбе света она исчезла, оставив следы копоти у меня на ковре.

"Ковер придется менять" - была первая внятная мысль в голове. Она же последняя. Я просто откинулся в кресле и ни о чем не думал...

Однако день похорон прошел.

И следующий за ним день.

И еще один.

Жизнь входила в свою колею. Супермен умер, но остальные-то живы. А раз живы, то маленькие бытовые проблемы потихоньку, словно песком заметали это огромное событие, траур по которому держался неделю. И не только в Америке.

Осиротевшая Лига продолжала начатое им дело. Успевала не везде. Но успевала. Остро стоял вопрос о выборе лидера. Но пока что на это место желающих встать не находилось. Бэтмен продолжал мирно спать под капельницей, не мешая организму восстанавливаться.

Ко мне забегала Барбара, проведать, как я переношу потерю своего биологического отца, или как его можно назвать.

Даже предложила занять его место. Но не увидев энтузиазма, свела все к шутке. Оказывается после моей операции, она вернулась к полноценной жизни, как она ее понимает. То есть нацепила летуче мышиную броню и продолжила скакать по крышам Готэма, откликаясь на кличку Бэтгерл.

Жизнь шла своим чередом. Супермен превращался из живого человека в легенду и культ. Ему ставили памятники по всей стране, по телевиденью крутили о нем передачи, биографические, патриотические, героические. Снимались фильмы. Символика с буквой "s" заполняла улицы.

Мертвый герой завсегда популярнее живого. А он и при жизни в неизвестности не прозябал. Так что все закономерно.

Вот только однажды, сидя в своем кресле у окна, и глядя на солнце, я увидел падающий пассажирский самолет, с дымящимися двумя из четырех двигателей. Падающий прямо на Госпиталь.

И никого из Лиги нет рядом.

Мир привычно остановился, а я продолжал сидеть в своем кресле. Хотелось как можно дольше оттянуть тот момент, когда мне придется с этого кресла встать. И жизнь прежней уже не будет.

Тяни не тяни, а вставать пришлось.

Я сбегал в ближайший магазин карнавальных костюмов. ЕГО костюм и плащ в последнее время стал очень популярен. Так что найти такой не составило труда.

Не совсем такой, конечно, но издалека прокатит. Трико на себя, плащ на плечи, гель на волосы и одну прядку закрутить на лоб...

Я стоял в своем кабинете у открытого окна и смотрел на остановившийся в воздухе самолет. Я собирался с силами. Летать я до сих пор не научился. Но тогда, в горах от моего умения летать не зависели жизни людей. Сегодня - зависели.

И не получиться просто не могло. Медленно. Медленно для меня, ноги оторвались от пола и тело поплыло по воздуху к днищу самолета. Мир попрежнему стоял на месте.

Как же Он делался видимым для людей? Как у него получалось так эффектно трепетать плащем? Ведь мир стоит. Как же надо медленно двигаться, чтобы тебя заметили? Или он летал без ускорения?

Я поудобнее схватился за днище самолета и медленно стал отпускать ускорение.

Он оказался не таким уж и тяжелым. Гораздо труднее было его удержать целым. Я как бы чувствовал его сразу весь. И держал не за то место, где лежали руки, а сразу весь. Не знаю каким законам физики это подчиняется. Скорее всего никаким. Что-то вроде персональной реальности. Но это работало.

Погасить скорость и инерцию, придать скорость в нужном направлении и аккуратно опустить на взлетную полосу аэропорта. Точнее сразу в "отстойник", чтобы какой другой самолет не врезался при посадке. Я ж не диспетчер, чтобы знать, какая именно полоса свободна.

Улыбнуться в камеру и снова в ускорение.

В своем кабинете я переоделся и повесил карнавальный костюм в шкаф. Закончив с этим, пошел в душ отмывать голову от геля. Как он в этой дряни ходил? Противно ведь.

Утром в прессе шум стоял такой, что наверное даже на Альмараке слышно было.

Каких только версий не было. Но главное, у всех появилась надежда. Настоящий не настоящий, неважно. Главное есть. Главное спасает.

Зазвонил тот самый мобильник. "Уэйн Б."

- Привет, Супермен, - послышался слабый голос Брюса.

- Привет, Бэтс. Рад, что ты пришел в себя.

- Значит Кларк умер?

- Его звали Кларк?

- Да. Кент.

- Лоис, наверное, безутешна.

- Наверняка. Учти, она докопается. У нее бульдожья хватка.

- То есть, про тебя она тоже знает?

- Знает.

- Ладно. Вечером зайду. Надо проверить твое состояние.