Некурящий

Глава 17

Очередной накат паники случился едва мы вырвались из липких силков проклятого тумана.

Казалось бы, твари позади. Крайне редки случаи, чтобы они выбирались на солнышко. Тут до возвышающейся стены Форта Порубежный — рукой подать. Пешком дойти можно! Так почему же ВСЕГДА так растет напряжение в этой точке? Кажется, что стоит только чуть ослабить внимание, на миг отвести взгляд от дороги и обязательно случится какая-нибудь фигня…

— Тише, тише! — Уже шепчет мне Дашка, без труда перебивая уже на последнем издыхании пытающуюся выдавить из себя какие-то звуки колонку.

Я с трудом заставил себя сбросить скорость до рекомендуемых пятидесяти. То есть, почти в два раза. Права девка. А я опять не успел рассмотреть в какой момент современное шоссе моего мира превратилось в дорогу из желтого кирпича. Почти как в сказке про унесенную ураганом девочку. Хотя, конечно, тут какие-то каменные плиты, а не обожженная глина. Но оттенок действительно желтый. Да и верить хочется сейчас в любую сказку.

— Спокойнее… — Уговаривает меня "Тотошка" за спиной.

"Да знаю я, знаю!", — мысленно огрызаюсь я. Каменные блоки хоть и весьма неплохо подогнаны друг к другу, а все же не ровный асфальт. Нам же сейчас только и навернуться не хватает из-за какой-нибудь фигни…

— Еду я по выбоинам, из выбоин не выеду я.

Старая детская приговорка всегда помогала чуть подсбросить напряжение.

— Что? — Тут же котенком ввинчивается между сидениями белокурая головка.

Я повторил. Дашка задумалась. Вполне вероятно о моем душевном здоровье.

— Быстро повтори! — Предлагаю я.

Красотка замирает с видом "ушла в себя, вернусь не скоро". При чем прозвищу она своему сейчас соответствовала ну так себе. Мокрые от пота волосы, размазанная по лицу кровь вперемешку с грязью покрасневший лопнувшими капиллярами левый глаз. Чудо, а не девочка!.. До первого же пятнадцатиминутного сеанса у целителя. Отчего-то я уверен, что в местном гномьем банке у нее золотце-то имеется. Уж во всяком случае на "косметологию" хватит точно.

Почему я уверен, что свою заначку она хранит именно у бородатых коротышек, а не у их извечных конкурентов невысокликов? Да просто подгорный народ хоть и не предлагает процентов (и в долг не дает!) но сохранность любого вложение гарантирует их Трон. "Хоббиты" же (не совсем, конечно, но для простоты и понимания, почему бы и нет — любим мы, земляне, развешивать ярлыки!) с удовольствием вцепились в знания о банковской модели нашего мира, вовсю примеряя на себя шкуру Великого Ростовщика. Вот только нравы тут попроще. Вкладчик ведь за своим может и на боевом драконе прилететь. Так что, как мне кажется, повторят невысоклики судьбу того самого Ростовщика из "Республики ШКИД". То есть, по простому, будут биты. А потом вынуждены искать более приемлемые способы вести дела.

Так вот, насмотревшись на выкрутасы банков в родном мире, мои соотечественники с хоббитами дел не имеют. Вообще!

Кстати, была у меня теория, что наглые, но трусоватые невысоклики на ножах с дварфами были потому, что первые тщательно брились (если у них вообще росли волосы на лице), а для вторых борода была священной.

— И чего? — Очнулась от внутреннего диалога Красотка. — Вот вообще юмора не поняла…

— Так ты вслух и быстро! — Учу я неискушенную в детских подколках пассажирку.

— Еду я выбоинам из выеб… Выб… Черт!

— Умница! — Похвалил я хохочущую на заднем сидении (раскошелиться на мага или химчистку?) пассажирку. Она меня не услышала, давясь истеричными всхлипами. Все-таки удар по ее нервной системе был неплохой. Хватило и малейшей "искры", чтобы напряжение вырвалось наружу. И пусть лучше так, чем… Разные ситуации бывают!

Не даром каждый скаут после любого прогона старается пару дней себе дать "на восстановления", вправляя собственные мозги. Кто-то пьет, кто-то спит со всем что движется, курит и даже употребляет местный дурман. Куда более дорогой, но практически безвредны для физического здоровья наркотик. Так что с психикой он играет очень дурную шутку. Лично знаю земляков, ВСЕ свои доходы несут алхимикам ради очередной "дозы". Это ведь вполне можно сравнить с моей "профильной" зависимостью — никотином. Только в тысячу раз сильнее.

Я дурман пробовал единожды и это было… Великолепно! Запредельное, ничем не замутненное счастье, встряхнувшее нервы и подарившее покой. Это было настолько здорово, что я… Испугался. Мне ОЧЕНЬ не хотелось возвращаться в серый и скучный мир, когда я могу быть здесь. В царстве покоя и неги. Ничего больше не нужно. Только этот самый "кусочек". Новая доза.

Это стало последней моей попыткой экспериментировать с местными психоактивными веществами. Ну а все остальное… "В плепорцию и необходимости — мне не повредит!", — решил я тогда. Тем более следы распада алкоголя спокойно удаляются из организма за один короткий сеанс… А вот с табаком у местных чародеев случился провал. Нивелировать вред никотина они пока не смогли.

Бывает. "Есть многое на свете, друг Горацио, что не подвластно нашим мудрецам!", — очень вольно вспомнил я слова Гамлета. Со стоматологией, например, здесь тоже проблемы. Нет, оскал тебе поправят без проблем. Даже новые зубы вырастят. Но дорого. И больно.

Объединяли наш мир еще две беды: предсказание погоды и налоги. Похоже, эти две проблемы не удалось одолеть нигде в мире… То есть, конечно, мирах!

А стены Форта все ближе.

Если этим словом можно описать взметнувшиеся метра на четыре из земли скалы с острыми пиками по периметру некогда богом забытой деревушки у небольшой речки. Не думаю, что кто-то из сегодняшних обитателей помнит название селения из пары десятков домиков. И напомнить теперь уж, увы, некому. Все местные жители погибли гораздо раньше, чем подоспели дежурные группы магов Алора.