Страница 4 из 16
Здесь когда-то был сад, фруктовый: яблони, груши, вишни. Его вырубили, оставив лишь пару деревьев. Зачем?
Стоп! Вот откуда я это знаю? Причем точно, уверенно так.
Я оборачиваюсь, смотрю на цветущий каштан, возле которого стоит стол, за которым сидит Раиса Ивановна, и вдруг… Зрение будто рассеивается, заставляя прикрыть отяжелевшие веки. Я прикрываю, трясу головой. В лицо бьёт яркий свет, я открываю глаза и… так явно вижу сад. Вон деревья, много, все в цвету. Так красиво…
Но явно это не тот сад, в котором я нахожусь. Нет ни корпусов больниц, ни Раисы Ивановны под каштаном…
Тут вообще нет каштанов…
Опускаю голову и смотрю на свои ноги. На мне длинная голубая юбка, поверх которой белый накрахмаленный передник с кружевом по краям. Странная одежда, не современная совсем… А вот ступни босые, я специально гуляю так, по молодой траве. Это полезно.
Тут я словно кожей чувствую настойчивый взгляд и резко оборачиваюсь. В самом конце сада, у кованого заборчика, вижу мужчину. Он идёт мне навстречу. И он так далеко, его трудно разглядеть… Но так хочется. Мужчина озирается по сторонам и почему-то срывается на бег, несётся ко мне, а я испуганно делаю шаг назад…
– Милая! – слышу голос Раисы Ивановны, и странное видение мгновенно исчезает. Я больше не вижу мужчину… Я вижу женщину, сидящую за столом под каштаном. – Иди-ка сюда!
Сердце бешено стучит. Глубоко дышу, пытаясь успокоиться. И медленно подхожу к столу.
Вот что это было? Игра воображения? Или видение из прошлого?
Да что там в нем?!
Взгляд у Раисы Ивановны странный, и я интересуюсь:
– Что-то случилось?
Женщина крутит в руках телефон, щурится, как от яркого солнца, хотя сидит в тени. Потом достает сигареты, прикури-эает и говорит:
– Внучка позвонила и сказала, что нашла работу под Питером. Купила там дом и… – она выдерживает паузу, – зовёт меня к себе.
– Вот, я же вам говорила, – улыбаюсь я. Но вот Раиса Ивановна улыбаться не собирается.
– Ты откуда знала? – я пожимаю плечами. – Странная ты, милая…
Тут я киваю, потому что понимаю: да, я странная! Но почему я такая?
– Слушай, а может, ты экстрасенс?
Что значит это слово – я понимаю. Но вряд ли оно относится ко мне.
– Вы в них верите?
– До встречи с тобой я даже не думала об этом, – фыркает Раиса Ивановна. Выпускает облако горького дыма в мою сторону. Я опускаю глаза, которые начинают слезиться. То ли от дыма, то ли…
– Когда уезжаете? – с грустью спрашиваю я.
– Надеюсь, что уже завтра. Внучка уже едет, – отвечает она тоже с небольшой грустью. – Как ты тут без меня будешь?
Глава 4. Руслан
Голова раскалывается. Даже таблетка не помогает.
Я ставлю автомобиль в гараж и через него захожу в дом. На громкий хлопок со стороны столовой появляется Нина. Увидев меня, домработница улыбается.
– Добрый вечер, – здоровается она.
Я киваю, потирая виски на ходу. Миную гостиную и собираюсь подняться на второй этаж.
– Сейчас Саша прийти должен, – бросаю я через плечо Нине. – Пусть поднимется.
– Хорошо, – слышу в ответ.
Поднявшись, на несколько секунд замираю у двери своей комнаты. Но кошусь на соседнюю, комнату брата. Не знаю, зачем и почему, я делаю к ней шаг. Открываю и захожу, оставив дверь открытой нараспашку.
Несмотря на то, что брат отсутствует уже почти две недели, в его комнате пахнет свежестью. А ещё лавандой. Любимый аромат Ромы. Говорит, он его успокаивает и помогает настроиться на нужный лад. Даже одну из стен брат выкрасил в лавандовый цвет. Лично меня он напрягает, я бы не смог жить в комнате со стеной такого цвета.
Но есть и другая причина моего напряжения – именно на этой стене висят картины. В несколько рядов, в шахматном порядке… Картины, написанные братом.
Я пододвигаю кресло-качалку – ещё одна блажь брата – в центр комнаты и ставлю его напротив лавандовой стены. Сажусь. Поочередно смотрю на каждую картину. Внимательно. Тщательно. Словно пытаюсь увидеть то, чего раньше не видел.
На всех одна и та же девушка. Вроде обычный типаж: четкий овал лица, темные волосы, светлая кожа, голубые глаза… Но столько в них всего! На каждой картине разные эмоции, которые брату удалось передать именно глазами. Я как будто не на нарисованные портреты сейчас смотрю, а на фотографии. Такие живые, настоящие…
У брата всегда был талант к рисованию. Но вот портретизм никогда не был его сильной стороной. Ни я, ни отец у него так не получались, как получается она. Дана.
Вымышленная женщина брата, ставшая нашим кошмаром.
До сих пор не верю, что она существует… Если бы сам не увидел тот сюжет.
В доме звенит дверной замок. Но я не поднимаюсь с кресла, а продолжаю сидеть, прислушиваясь. Мужской голос, голос Нины, шаги внизу, потом скрип нескольких ступеней – дому требуется ремонт, как раз хотел этим заняться. Когда по звукам понимаю, что человек поднялся на второй этаж, выхожу из комнаты.
– Добрый вечер, – здоровается Саша, приближаясь ко мне. Лицо сосредоточенное, равнодушное. Он почти всегда такой – мало эмоциональный.
Я здороваюсь в ответ и киваю на дверь, за которой находится кабинет. Мы поочередно заходим и садимся за небольшой стол, друг напротив друга.
– Рассказывай, что узнал, – даже чересчур требовательно прошу я.
Саша кивает, открывает свою сумку и достает из нее планшет. Снимает блокировку, кладет его на стол и начинает рассказывать, периодически подсматривая в планшет.
– Девушку, которая вас интересует, нашли два месяца назад, первого мая, она бродила вдоль водохранилища, на востоке города…
– Какого мая? – с удивлением перебиваю я, решая, что ослушался.
– Первого, – повторяет Саша.
Я хмурюсь от недоумения. Надо же, какое совпадение!
– Ну так вот, – продолжает он. – Она бродила вдоль водоема, в одном белом платье, причем в мокром. Хоть погода и стояла уже теплая, но не настолько. В общем, на нее обратила внимание парочка молодых людей, гулявшая с собакой. Подошли. Выяснилось, что девушка ничего не помнит: ни где она находится, ни как здесь оказалась, ни своего имени и ничего из своего прошлого. Девушка выглядела прилично: чистая, ухоженная, речь не скандированная, четкая, на наркоманку не похожа. Парочка отвела ее в ближайшее отделение полиции. Там она написала заявление, которое приняли, девушку сфотографировали, внесли в базу потеряшек и отправили в медицинское учреждение. В больнице ее осмотрели врачи, взяли анализы, положили в стационар. Две недели девушка провела там. Ей поставили диагноз: диссоциативная амнезия, при которой забываются факты из личной жизни, но сохраняется память на универсальные знания. Диссоциативная амнезия обычно является результатом психической травмы, однако ни травм, ни заболеваний, предшествующих этому, у девушки обнаружено не было. Абсолютно здоровый человек, примерно двадцати пяти лет…
Двадцати пяти лет. Ровесница Ромы. И именно столько его Дане… Как-то всё странно это. Очень странно.
– На теле нет следов от пластических операций? – интересуюсь я.
– Нет, – качает головой Саша. – Ни следов, ни прочих шрамов. Татуировок и родимых пятен – и тех нет. Оттого и описать ментам девушку трудно было – никаких опознавательных примет. «Неизвестная в белом платье».
– Ясно, – киваю я. – Сейчас она там же, в больнице?
– Полтора месяца назад девушку перевели в специализированную лечебницу… Я съездил туда, и, по сути, это учреждение не муниципальная психиатрическая больница на окраине города. Находится под патронатом неравнодушного мецената, чей отец болен синдромом Корсокова, это разновидность амнезии, при которой человек не может запоминать текущие события при частичном сохранении памяти на прошлое…
Я хмурюсь от ненужной информации и спрашиваю:
– Что ещё о девушке можешь сказать?
– Красивая, – улыбается Саша, но буквально через секунду его лицо вновь становится сосредоточенным, он опускает голову, листает планшет и говорит: – Начитанная, явно образованная. Знает несколько языков: английский, французский, немецкий и… Азербайджанский, – я в удивлении приподнимаю брови, и мне тут же поясняют: – В лечебнице этой младшим персоналом работает девушка из ближнего зарубежья, однажды ей плохо стало и начала она кричать на родном языке, никто ничего не понял, а вот ваша неизвестная тут же перевела, что сказала азербайджанка… Ещё она разбирается в лекарствах, диагнозах. Вполне возможно, что у девушки есть медицинское образование.