Дом голубых огней

Котелок растягивал весь вечер две кружки пива. Его визави пил много и постоянно выходил в туалет, чтобы дать себе время подумать над его словами.

Котелок прыснул от интеграла вероятности Говорухина, который всё время стремится к сумме с нулевой игрой, тогда как сумма с нулевой игрой беспрестанно прирастает к игре с нулевой суммой, только после того как вернулся его визави и Молин подал им пиво.

Потом они сидели с ним вдвоем за столом заведения, названия которого Молин даже не счёл нужным запомнить.

– Это потому, что у нас нет настоящего дела, – говорил Котелок.

– Меня уже тошнит, – отвечал Молин и запинался. Котелок буравил его своим злобным взглядом. – От того, что у нас нет настоящего дела, – заканчивал Молин.

Глаза Котелка загорались. Он начинал дрожать всем телом, но ничего не говорил.

Это означало только одно. Что у него в уме уже было то самое дело, и Молина начинало тошнить ещё больше.

Они на силу унесли ноги из Рабата. Их чуть не замели, потому как ребята, обеспечивающие им люк, закрыли его раньше, чем они смогли до него добраться. А киберссылка СЛП сорвалась и потерялась в мишуре созданного им облака по рекомендации Котелка. Им пришлось срочно стряпать самим вирус из той программы, которую им продал Рашид в Марракеше. И Котелок ошибся при загрузке ледоруба. Так что тьюрингу не составило труда заручиться поддержкой звонка и выйти на них прямо в своей же базе данных, где они с Котелком писали вирус из вируса, пробивающего лёд Масаюмы. Скорее всего, тьюринг и затерял ту самую ссылку после идентификации звонка. А облако, плавающее среди информационной структуры протоколов агентов службы безопасности, как-то не очень напоминало рекламный проспект агентов недвижимости. И с какого рожна оно вообще должно было там быть? Котелок аргументировал это тем, что оно очень напоминает издалека обычную вертушку с опциями кодов доступа к инфраструктуре узлов.

– В одиночку сейчас никто не работает. Мы зависим от этих парней. Но и они зависят от нас. Я так сделаю.

И он не бросал слов на ветер. За этими ребятами тьюринг приехал в первую очередь.

– Засранцы, – брюзжал Котелок, перетекая цифровой волной рядом с Молином в открытый запрос пожарной инспекции. – Раньше всё было не так…

Ребята закрыли люк. Котелку это не нравилось так же, как и ему. Не потому, что за ними мог пожаловать тьюринг после пожарной инспекции, в протоколе которой каким-то образом обнаружился вирус. А потому, что кто-то из этих ребят работал на систему, и привнес разнообразие в их план побега из Масаюмы, предусмотренное, тем не менее, Молином, раздробившим сигнал звонка на две линии.

– Теперь нам надо делать ноги. Чем скорее, тем лучше, – судорожно глотая заваренный кофе в спертом воздухе заколоченной мансарды на кухне одного из домиков Рабата, разрывал полночную тишину голос Котелка. – У меня есть чудный домик в Гифу. На ферме…

У Молина поначалу трусились руки.

– Ты знаешь, парень, что в нашей профессии важна не только голова, но и реакция.

– В пространстве всё не так, – отвечал он.

– Может быть, – откидываясь на кожаном диване, вытирал пот с лица Котелок. Улыбался.

Потом была Гифа. Затем Осака.

Марракеш, в который они прибыли под допингами, лихорадочно минуя один аэропорт за другим, прощался с ними толпами загорелых индусов и канадцев, наверняка приехавших в него с целью не лучшей, а быть может с ещё более худшей, чем они с Котелком.

– С такими каши не сваришь, – тыкая пальцем в одного из спускающихся на платформе голландцев, зыркал по сторонам Котелок. – Они думают, мы полетим в Танжер. Хрена с два! Давай, парень, цепляй свою малышку. Времени в обрез…

Котелок распластался, зацепившись об чью-то ногу, на полу перед авиакассой и устроил истерику, колотя чемоданом с носками и нижним бельём по облицовочной плитке. Один из босоты полосонул диспетчера по плечу. У неё тоже приключилась истерика. Молин зажал ей рану и отвел от её места. Над ней уже стояли её сослуживцы, и ему без труда удалось прицепить малышку к её терминалу.

Обыкновенное фрикерство. Лишь с той разницей, от которой случаются такие же фабричные номера и сбои системы, регистрируемые тьюрингом в любой точке мира, какие они зарегистрировали при их проникновении в Масаюму. Оставить идентификационный номер здесь было умно, но они не знали наверняка, сработает ли их план.

Он сработал. Им, надо признаться, повезло. Во многом.

Когда Котелок уснул в своем кресле, Молин взял у него симстим.

Цеппелин летел из Марракеша в Адрар. А из Адрара назад в Рабат, где он тоже должен был прицепить такую же штучку к одному из опсисов СЛП. Автоматически срабатывал вирус и посылал звонок снова в Лёд Масаюмы.

Молин считал это излишеством, но Котелок настоял, – кровь диспетчера была малой по сравнению с тем, что могло с ними случиться. Если вообще было справедливо высказывание “кровь” по отношению к тому, что с ними мог сделать тьюринг.

– Готовься, парень, – звучал в голове Молина голос Котелка. – Сейчас!

У него чуть не свернулись мозги в трубочку, когда они путешествовали по тоннелю, созданному Котелком, через звонок системы безопасности Масаюмы своему агенту по страхованию. Наверно поэтому он взял тогда с его колен симстим. И там звучал живой голос Лили, её фантазии, нагромождённые из нарезок различных видов других звёзд симстимов. Это не её песни были саундтрэками к эмоциям, настроенным техниками Масаюмы для потребителей. Это видения по ночным городам и дорогам Пустошей были сопровождением к её саундтрэкам. Но тогда он ничего не почувствовал и не придал этому значения.

Много позже, в Гифе, один из элементов альбома обдал его холодом, и после того он его пропустил, остановившись на одном из полисов и начав снова с полисов на другом. В Осаке он прослушал тот элемент, который пропустил и вернулся к такому же на дорогах Пустошей. У него, кажется, получилось даже понять смысл этой нехитрой головоломки. Это был обычный трансформер. Альбом, который изменял восприятие в зависимости от последовательности прослушивания его частей. Как она додумалась сделать такое с симстимом? Возможно, это было головоломкой для Котелка. Того, чего он не мог понять. А Молин не спешил ему объяснять.

И всё же он был незакончен. В нем была логика, – холодная, заставлявшая его нервно курить юхэ-юань на мансарде Котелка в Гифе; пронизывающая всё его тело. Но потом приходило тепло. Или оно приходило само по себе, после переосмысливания. Или это была оцифровка? Молин не мог понять. Но всё же в нём что-то было. Что-то цепляло.

В этом альбоме не было стандартных приёмов. И потом, когда он пересматривал другие симстимы, он безбожно плевался. Ему было с чем сравнивать.

Кусочки мозаики никак не желали складываться воедино. Они всё время рассыпались, перемешиваясь друг с другом, и порождали другие эмоции. Эмоции, которые Лили хотела скрыть, и ей это удалось на славу. Но Котелок слушал всё время один и тот же симстим со второй части.

Молин как-то подпрыгнул от разряжающегося зуда СЛП и обнаружил четвёртый симстим из альбома на столе Котелка рядом со вторым. Оказывается, Котелок не хотел, чтобы он видел, как он слушает их вместе. Сначала второй, а потом четвёртый. Или наоборот. Молину оставалось только догадываться.

Котелок слушал их все. И в разной последовательности. И как-то совсем стал высыхать. Его голландский подбородок совсем почернел, и его прорубили морщины, – две длинные из-под крыльев носа.

“I did not understand” звучало в его глазах.

“Put me dawn on history” отбарабанивали его пальцы по кружке чая.

– Реальность не выбирают, – говорил Котелок. – Но только полные идиоты не испытывают меланхолии.

Молин заложил в алюминиевое жерло, между валом и стенкой один из кусков селёдки, – длинных и отделенных от костей, наваленных в миске словно шкурки убитых пушных зверьков. Поднял его и посмотрел, прокручивая. Взял картошку. У него началось усиленное слюноотделение. Он крутил мясорубку, закладывая поочередно то яйцо, то белоснежный салатный лук, который очистил целым и разрезал на восемь частей.