Страница 1 из 2
Янка Рам
По осколкам
Глава 1
Встреча друзей. (POV Егор)
Вдали слышен гул заходящих на посадку самолётов. В панорамном окне взлётная полоса.
Кофе тут дрянь!
Оставляю чашку недопитой и иду к эскалатору.
Вижу Пашку сразу, он высокий и выделяется среди толпы азиатов.
Несколько лет не виделись.
– Уваров!!
– Арс!
Обнимаемся, хлопаю его по спине.
– Арс, ты в костюме! – угорает он. – Офигеть!
Хотя сам он тоже в костюме. Отличном! Смазливый и вылизанный, как дипломат. Возмужал. Он у нас всегда был умницей. А я бандитом и распи*дяем.
Машинально трогаю шрам, рассекающий бровь.
Но девчонки почему-то всегда предпочитали меня. Та самая пресловутая тяга к плохишам.
Из-за своей оторванности я вылетел с третьего курса, а он после аспирантуры поехал по приглашению работать в Гонконг.
Показательно поправляю пиджак за лацканы.
– Да, братишка, я теперь тоже серьёзный дядька! – подмигиваю ему.
– Ты-то где так загорел?
– Да я тоже только приехал. В Тае полгода жил.
– А как же ваш с Костей бизнес?
– Он пока занимается, – морщусь я. – Вот думал, приеду, перехвачу эстафету. А он пусть полгода по морям потусуется.
– Справедливо.
– Не хочет. Ты же знаешь, какой он у нас дотошный. Боится, наверное, что я налажаю где-нибудь без него. Он уже отладил всё. А ты? Где ты? Как ты? Да что мы на бегу? Поехали, посидим где-нибудь? Костику наберём…
– Где присядем? У вас? Костя писал, вы кабак открыли приличный!
– Нет, – если мы сядем в нашем баре, то неприятные ассоциации испортят все эмоции от встречи. – А давай в «Чикаго». Я там замдиром работал до того, как мы с Костей свой замутили. А Костя администратором. Отличное место.
Давно там не был.
Нет, не то чтобы в «Чикаго» обойдётся без ассоциаций, но там они, хотя бы, приятные!
По дороге до «Чикаго» скидываю Косте наши координаты.
– Пашка, а ты какими судьбами-то? Мы уже думали, что ты в Россию ни ногой.
– А я, – улыбается он немного смущённо, – за женой приехал.
– Когда успел?!
– В том-то и дело – не успел. Азиатки мне не вставляют. Нашу хочу, русскую. Найду умницу-красавицу, женюсь и увезу.
– Правильно. Мне тоже азиатки не вставляют, – вздыхаю я.
Мне теперь никто не вставляет.
Садимся на диваны. Выбираю место спиной к сцене. Потому что в солнечное сплетение возвращается то самое чувство, от которого я бежал в Тай. Чувство болезненной свербящей дыры, провала, воронки. А ещё обиды, беспомощности и несправедливости всего происходящего со мной. И я снова начинаю чувствовать себя сильно облажавшимся пацаном.
Встряхиваюсь. Не момент сейчас загоняться. Всё-таки, встреча старых друзей.
Но машинально оглядываюсь. Сцена пока пустая. Программа начинается с девяти.
Бармен новый, официанты тоже…
Полгода дохе*а чего могут поменять. Да, Арс?
Вдыхаю поглубже, раздражаясь на это тянущее ощущение, уже как девять месяцев портящее мне жизнь. Чего-то… как-то… не особенно изменилось.
Тру горло, пытаясь избавиться от удушающего спазма.
В Тае было легче? В Тае был кокс, водка, проститутки и бесконечные запилы. Да, было немного легче поначалу. Но пустота нарастала… А здоровье таяло с каждым днём. Нужно было остановиться.
Я остановился и снова стал орать по ночам в подушку.
Официант приносит нам текилу и лимоны.
– Наливай!
Спиртное немного помогает, да.
Чокаемся.
– За встречу!
Выпиваю, закидывая следом дольку лимона.
Пашка перехватывает мою руку.
– Вау! Это что? Обручалка?!
– Мхм.
– Ты женат?!
Кручу кольцо на безымянном. Великовато стало. Скинул десятку, наверное, за эти месяцы. Не потерять бы.
– Давай завтра об этом? – зажмуриваюсь я. – Не хочу… А сегодня побухаем. Расскажи, чем ты там занимаешься?
– Инженер. Живу в Гонконге, большая квартира от корпорации, бабла хватает. Всё отлично! Семью хочу. Вот отпуск взял на два месяца. С родителями встретиться, с вами, жену найти.
Вдруг Пашка встаёт, протягивая руку:
– Костя! Куницын! Братишка!
Пожимают руки, обнимаются, хлопая друг друга по спине.
– Нет, этот тоже в костюме! – смеётся Пашка. – Солидные все стали, куда деваться!
Мы с Костей тоже пожимаем руки друг другу, хотя уже виделись утром.
Если Пашка был успешным умницей, а я дерзким распи*дяем, то Костик был тихоней. Таким упёртым, закрытым в себе… Но всегда услужливым, на подхвате. И как-то вписался в старших классах к нам с Пашкой.
Перешёл к нам из другой школы. Немного пришибленный и простоватый. Одноклассники начали его под**ачивать. А я – вписываться. Жалко его было. Мать у него умерла тогда. Так до сих пор и дружим.
– Ну вот! Все в сборе.
– А чего вы здесь? – Костя по очереди смотрит нам в глаза. – Чего ко мне… к нам, – поправляется, – не поехали?
– Там – работа. А я отдохнуть хочу, – леплю первую пришедшую в голову отмазку.
Болтая об особенностях жизни в Азии, мы распиваем бутылку и заказываем следующую. Листаю меню. Меню не изменилось! Шеф-повар, наверное, тот же… а если шеф тот же…
– Давайте жаркое из баранины? Здесь отличное жаркое.
Официант накрывает нам стол.
Шеф тот же – это стопудово!
Отодвигаю от себя тарелку, вытирая салфеткой губы.
– Кальянчик, может? – разливает по стаканам текилу Костя.
– А давай!
– Ну а ты-то, Костик, чего не женишься? Я думал, ты первый у нас семьёй обзаведёшься! – улыбается Пашка. – Есть у тебя женщина?
Лицо Кости застывает. Опускает глаза.
– Женщина есть. Но не моя она. Пока.
– Хорошая поправка! – кивает Пашка.
Мы чокаемся.
– Если женщина «есть», но не твоя, над этим надо работать, – болезненно сглатываю я ком в горле.
Этот месседж больше самому себе, чем Косте. Потому что у меня тоже женщина «есть». И тоже не моя она. Но не «пока», а «теперь». И поработать у меня с этим не вышло. Есть силы на второй заход? Полгода могут многое поменять!
Не чувствую я в себе сил. Всё утекает через эту чёртову воронку. Я даже не могу понять, люблю ли её до сих пор. Моя любовь настолько смешалась с этой разрывающей агонией беспомощности, что я не могу отделить. И при каждом воспоминании просто загибаюсь. Всё разрушено…
Что делать? Еще полгода побегать? А там малая без меня растёт…
– Я работаю, – выпивает он залпом.
Натягивает улыбку.
Вот… Даже Костик работает! А ты, Арс, нытик и слабак.
А я слабак, да. И даже не могу набраться сил, чтобы просто приехать и попытаться поговорить. Должна же была она остыть за полгода. Хотя бы просто для элементарного разговора! Хочу увидеть дочь. Без судов, без унижений…
– Может, чего повеселее хотите? Я могу позвонить человеку, он хорошего «белого» привезёт.
Вот странный Костя в этом человек. Другим всегда рад подогнать, сам – ни-ни!
Пашка поднимает ладони.
– Я эту хе*ню не уважаю. Я текилку!
– Завязал, – отрицательно качаю головой.
– Ну, как хотите. Тогда ещё по одной?
– Наливай…
Разглядываю клубы дыма от кальяна. За спиной играет тихий джаз. Слышу, как музыканты потихонечку настраивают инструменты. Не оборачиваюсь. Не хочу…
Просто представляю, что сейчас выйдет моя Динка и выдаст своим о*уенно проникновенным голосом под эти джазовые мелодии. Мхм… А мы как будто ещё практически не знакомы, и мой спинной мозг снова будет вытекать через член от её чистого голоса, иногда переходящего на сексуальную хрипотцу.
Закрываю глаза.
Как всё отмотать назад? Как?…
Стереть, и чтобы всё заново. Я бы не облажался!
– Вау…вау… вау… – восхищённо шепчет Пашка, глядя на сцену.
Костя завис в телефоне.
Я не оборачиваюсь. Никакого «вау» эффектнее моей Динки там быть не может всё равно.
– Вот это торпеда! Я жену нашёл! Арс, ну, зацени!