Страница 2 из 14
IIIГде те слова, что в повторе нуждаться должны?В причитаньях ли жалоб? В молитвах, несущих то самое, чтоВосполняемо будет? Несказанность медлит, онаЗатаилась…Несказанность? Как непонятность, как нечто такое, о чемПомолчать бы. Не зная ведь броду, не суйся… Но мысль,Только мысль и способна проникнуть туда, куда тело не вСилах.Ах, мысли! Они нам мешают, тревоги творя, но не радость.Так радости мало. А радость на сердце – бальзам…О радостном петь бы, и все остальное пребудет, и радостьДарить друг другу цветы, слова, что не вянут с годами,Облаченные в радугу чувства приязни, сочувствия иСостраданья. Как мало друг другу мы слов говорим, отКоторых тепло и спокойно. Как мало мы любим друг друга,А время проходит, и вот уже многих не видим… Другие наСмену. Они нас не знают. Иные – забыли. И нам неПрипомнить тех многих, с которыми были знакомы. Они вНас остались, навечно в памяти нашей – хоть зыбко, ноВсе же встают перед нами ушедшие годы: деревья, река,Дом, улица, взгляд, тембр голоса, песня, строка, радостьСвидания и поцелуя, которого ждешь и который такНеожиданно сладостен и первобытен сам по себе…О, только в детстве впервые все ощущенья и навыкПознанья, когда образуются связи, восторг, упоеньеПрекрасным и отрицание смерти, зажмурив глаза – неХочу ни видеть, ни слышать, ни знать. С детства, да, сДетства идет отрицание смерти со всхлипами в горле,Отчаяньем и непонятным упорством, обидой той силы,Когда на любовь отвечают издевкой. Ведь только ребенокТак жаждет любви безусловной за то, что он мал иБеспомощен, мал и зависим и сам может только любить,Мир открывая с любовью в объятьях — любви материнской,Хранимый теплом и опекой, жизнь отдающей, всегдаГотовой отдать ради дитяти.IVВ этом ли смысл начинания, первого с миром знакомства,Тех ощущений, которыми зыблется детство, мира,Улыбкой, смехом согретого, и любопытства, и удивления:Что это? Как? А это? Так много вопросов. И точны лиОтветы? В них мир обозначенный полнится в чистомСознании, незамутненном, в котором инстинкты и…Предков залеплены соты, сокрыты в таинственных кладах,Печати на них вековые. До них ли ребенку? Но винамиБродят они в подсознании, темными винами, терпкимНастоем, из малости, глазом невидимо, там до рождения вТайном смешении нового в старом, в стремленье повтора,Не равного сумме, но вечно иного, иного и все же вСмешении крови изъятости из своего и другого в зачатииТретьего как повторенья, хотя бы в намеке, в похожести;Напоминанием юности нашей, усладу даря и заботПрибавляя, от коих стареем, но радость привносят в жизньДети, и любим, страдая.VИ эта малость сознания слабости сил и желаний.Обиды нас мучат? Обиды на близких? Ведь только и можемОбижаться на тех, кого любим, кто рядом. Чувство вины?Совести муки? Осознанье значения сущности нашей? КакБез этого жить? Соблазны, соблазны нас отвлекают: вотЭто иметь или это и то… Ребенок так тянет ручонку кИгрушке той, что ярче, красивее всех, но занят бывает еюНедолго – другую подай, и другую, и третью…Вот зачинается день ярко иль скупо. Привносим в него —С чем утром проснулись, и ночь наступает, и будет ли новый?Ах, страсти! Сокрыться в любовных объятьях желаем и…Ищем того, кто нас выбрать готов, не зная, какие угрозыТаятся в притирке друг к другу и как неизбежно страданье;Так будем к смиренью готовы, как к смерти… КогдаЗаболел, ничего нам не нужно и мысль о счастливостиДней нас греет, дней до болезни…А в старости? Только покой нам и нужен, и мысли оБренности жизни, о смерти довлеют, о том, как мы жили,Стремились к чему и подвластны ли были страсти уму?Ожидали ль того, что случилось? И стали ль мудрее?Не то ли, что видеть не можем, понять, разгадать, открытьБездну нашего «Я», при нас остается, и так неизменно, такМолодо, вечно, и это и есть то, с чем работать и надо, сЯвью своей, с отношением к «Я» и к другим? Их «Я» ведьТакое, по сути, и помощь нужна.VIИ вот они – жалобы. В этом сплетении голосов?Мы их слышим повсюду, и рвут они сердце, поэтому их отгоняем,Уходим подальше. На всех ведь не хватит. До насДокричаться желают, до каждого вместе и разом, взахлеб оСвоём, о своём… Невидимый мир – он невидим, но узнанСвятыми, и там в нем борьба? Надежда на помощь?Надежда, надежда…Изъятье из мира цветка. Такого не будет.Будет другой, но не тот и не этот. Единожды мыПребываем в купели земной и только однажды глазаОткрываем приветствовать солнце и мир, кой создали сами —Мир понятий и смысла, знаков, символов, обычаев иУжаса, ужаса краткости мига, в котором пребудем, иВыбора, как нам его провести…Земное – земному. Архангелам – музыка сфер, звукиХоралов, органа. Всевышнему – все песнопения!Назвать именами, и так же хотим обозначить то, что неВидим, не знаем, давая сущности нашей проекцию,Отражение нашего тайного «Я», только так и могущегоБыть услеженным, страхов наших, надежд на спасение иВечности жизни, там без забот, без труда, без мучительнойЖажды познанья?.. Не знает никто, но надеется каждый,Втайне желает. Не знаем. Только догадки. Догадки, и только.И хорошо, потому как, блуждая в поиске вечном,Сомненьях и страхе, только и можем расти, все открываяВпервые, каждый раз – сызнова. Опыт ли учит? Да опыт иКаждому свой. Мы не верим, пока не пройдем через то илиЭто, сами понять мы должны, где сокрыто искомое нашейДушой, и чувств наших меру познать нам завещано, и где ихПредел, за которым та бездна, которую видеть не надо, иБоль, неизбывная боль, мутящая разум от страха и ужасаТой силы, за которой безумье таится. Бывает, паническийСтрах поражает селенья, народы в дни роковые войн,Инквизиций и тирании…