Страница 24 из 55
Геракл стоит ближе к изголовью, и, раз от раза, что-то смахивает с лица рукавичкой. Может быть это снег, а может скупые слёзы, которых у него никто не видел с первого класса. Буратина опустил голову и пританцовывает, топая задубевшими ногами по асфальту. Где-то на задах стоят Поночка и Уксус, я не вижу, но чувствую их присутствие. Скоро я не буду видеть никого из них, но чувство, что они рядом, останется навсегда.
Какие-то незнакомые мужики говорят навзрыд, воют незнакомые бабы. Кто-то говорит, что прощание закончено и спрашивает, кто понесёт гроб к катафалку. И тут в самый последний раз наша Контора объединяется. Сейчас все мы рядом, за исключением Светки, которая так и будет идти в стороне и больше не подойдёт ни к одному из нас.
В момент, когда мы поднимаем гроб, глухой колодец из домов внезапно сотрясается от громкого звука.
"Что такое осень это небо,
Плачущее небо под нога-ми..."
Хриплый голос солиста звучит, как страшный рок, ведь это была любимая песня Мухи. Признаюсь честно, в тот момент я чуть не уронил свой угол гроба, так как рука внезапно онемела. Это было необъяснимо. Какой-то придурок вытащил колонку в окно и врубил эту песню в этот самый момент. Я услышал, как застонала, а потом закричала в истерике Светка, видел синее лицо обалдевшего Поночки, который сам вот-вот готов был рухнуть замертво. Самое интересное, что потом мы ни разу не говорили об этом, словно хотели стереть из памяти всю эту историю.
***
"О-осень в не-ебе жгу-ут кара-абли-и,
О-осень мне-е бы-ы прочь а-ат земли-ии..."
Я присоединился к Гераклу, и теперь мы орём хором. Точнее, ору только я, но мой неумелый вокал, словно корсет держит баритон друга.
Как и предполагалось, в зале теперь одни хмурые лица. Я вижу налитые влагой глаза Светки и адресую свои отчаянные крики именно им.
Может быть, эти воспоминания заставят её протрезветь и одуматься. Может она поймёт, что все эти игры Буратины плохо для нас заканчиваются;
Может быть, он и сам сейчас откажется от своей идеи.
Звучат последние аккорды, и Геракл ставит жирную точку, несколько раз отчаянно лупанув по струнам.
В первый раз за вечер, я слышу, чтобы в зале стояла такая мёртвая тишина. Недолгое молчание прерывается аплодисментами. Хлопают все, кроме Буратины, который сидит с невозмутимым видом, сложив руки на груди.
- Ну что, есть версии? - спрашиваю я, подходя к столику.
- Это тот день? Связано с Мухой? - спрашивает Поночка.
- Ты показывай записи, а не мямли...
- Мы и писать ничего не стали, и так всё ясно...- Поночка машет рукой , будто отгоняет от себя дурные мысли. Его полный укоризны взгляд спрашивает "Ну зачем? Зачем сегодня про это?".
- У меня нет версий. - говорит Буратина, пожимая плечами.
- Я согласна с ребятами, - Светка вытирает салфеткой размазанную под глазом тушь.
Скомкав салфетку, она бросает её на стол и мгновенно меняется в лице. Она снова улыбается, в глазах вспыхивает хищный огонь.
- Ну что...наша очередь! - когтистая лапка ложится на плечо Буратины.
***
Они выходят на сцену, и так же как все мы, шушукаются у пульта, отвернувшись от нас. Задача у них проще пареной репы. Они должны проиграть, а для этого можно спеть любую подвернувшуюся песню. Ситуацию можно просто высосать из пальца, так, чтобы уж точно ни с кем не совпало.
Совещание длится недолго, исполнители готовы, звучит проигрыш.
Первые аккорды этой песни сразу же погружают меня в романтическую ностальгию. Это хорошая песня, одна из моих любимых;
Эта та песня, которую действительно нужно петь дуэтом;
Это та песня, которую я хотел бы спеть дуэтом именно с ней.
"Как жи-изнь без весны-ы, весна-а без грозы-ы,
Листва-а без росы-ы, а гроза-а без молнии-ий...".
Маслянистый голос Светки, проливается в меня, обдавая изнутри приятным теплом.
"Так го-оды скучны-ы...без права любви-и,
Лете-еть на призы-ыв, или сто-он безмолвный тво-ой..."
Искрящийся от отражающихся в зрачках неоновых огоньков, взгляд, направлен на меня. Я таю, растворяясь в этом голосе, меня подбрасывает на стуле, мне хочется спеть следующий кусок, но его подхватывает Буратина.
"Увы-ы не предска-ажешь беду-у,
Зови-и, я уда-ар отведу-у..."
Он снова хорош, гад. Поёт чисто протяжно, как Фрэнки Сенатра.
"Пусть голову са-ам, за это отда-ам..."
А вот эти слова тебе совсем не подходят, дружище. Ты в жизни своей никого не любил, а уж голову отдавать.
- Может это Светкин выпускной, куда мы с канистрой пива припёрлись? Ты ещё цветов на клумбе прямо там нарвал, помнишь? - тычет меня локтём в бок Геракл.
Я пожимаю плечами. Вряд ли тогда кто-нибудь мог завести такое на дискотеке. Такого диджея тут же порвали бы на ремешки.
Сейчас я не хочу вспоминать какой-то конкретный случай, я пытаюсь вспомнить всё.