Страница 150 из 155
Эпилог
— Какого хрена? Ты чё орёшь?!
Я сидел в кровати и жадно хватал ртом воздух. Руки ползали по грудной клетке. Хотелось её разорвать, чтобы вдохнуть как можно больше, вобрать в себя весь воздух мира.
Казалось, только что я задыхался.
Вспыхнул свет, и я, щурясь, увидел взъерошенного парня в трусах, который смотрел на меня.
— Ты… ты чё? — спросил он.
— Я? — переспросил я и огляделся. — Я…
— Ты задрал, я чуть не обосрался! Тебе чё, кошмары снятся?
— Угу… — Говорить более длинными фразами пока не получалось.
— Блин, ты б бухал, что ли. Под алкашкой, говорят, вообще ничё не снится.
Он оставил свет гореть.
Прошлёпал босыми ногами к своей кровати, сунул руку под подушку и достал бутылку с тёмно-коричневой жидкостью. Скрутил пробку, глотнул, поморщился и протянул мне.
— Будешь?
Я встал. Взял бутылку.
На мне не было обтяжки. На мне были самые обыкновенные трусы — и всё. А в руке я держал бутылку дешёвого коньяка.
А передо мной было окно.
Я подошёл к нему, прижался горячим влажным лбом к прохладному стеклу и попросил:
— Выключи свет.
— А?
— Выключи свет. Если хочешь увидеть, что снаружи — нужно, чтобы внутри была такая же тьма. Тьма внутри — тьма снаружи.
— Сука, я теперь вообще боюсь с тобой в одной комнате засыпать, больной ублюдок.
Но всё же он прошёл к выключателю и, повернув его, обрушил комнату во тьму.
Снаружи тускло горел фонарь, освещая детские качели.
Здесь, в общаге, жили дети. Преподаватели, сотрудники универа — те, что не смогли правильно устроиться в жизни. Не понимали, как это так — зарабатывать. Умели только работать и получать, что дают.
Как десятки и сотни стаффов, радующихся тому, что им хотя бы не приходится выходить в рейды.
Как те четырнадцать, что поверили в рай, в котором не нужно работать по хозяйству.
— Ты чё, плачешь? — услышал я обалдевший голос.
— Да.
В позапрошлой жизни это было бы позором. Я бы проглотил слёзы ценой любых усилий, заставил себя чихнуть или засмеяться — всё, что угодно, лишь бы не показать, что во мне есть какая-то слабость.
В этой жизни мне было плевать.
Я отпил из бутылки, чтобы ощутить горький и настоящий вкус этой жизни. С глубоко затаёнными, большей частью воображаемыми нотками шоколада.
Я открыл свой ноут той же ночью.
О сне не могло быть и речи. Сердце колотилось так, будто я бежал стометровку, и успокаиваться не собиралось. Оно бы взорвалось, если бы я попытался.
В соцсети, о которой говорила Сиби, я не был зарегистрирован. По слухам, там в основном зависали жители столицы и около того, если не считать американцев и европейцев.
Адрес электронной почты. Номер телефона. Короткая вибрация, код подтверждения. В какой-то момент руки затряслись.
Я снова делал такие простые и обыденные вещи. Так же просто и обыденно, как убивал монстров в туннелях.
Имя: Крейз.
Я не видел смысла регистрироваться под каким-либо другим. Пусть это будет ещё одним маячком для них.
Первым делом я промониторил, нет ли уже созданной группы. Ввёл в поиск «место силы» на разных языках. Получил сотни совпадений. Но все они были древними и все, в основном, касались какой-то эзотерической погребени.
Что ж, пусть будет на одно сообщество больше. Название: Место Силы. Чёрт, а ведь с чтением-то у многих проблемы. Русская у нас только Лин. В скобочках добавил: Place of Power. Кажется, так его называли на английском… Но могу ведь и ошибаться. Если это, например, Point of Strength какая-нибудь, они тупо не найдут.
Нет. Отставить панику, Крейз! Ты ведь точно помнишь, как Сиби произнесла название тогда, в лифте. Всё верно. Найдут.
Статус — закрытое. Уведомлять о новых заявках? — Да.
И всё же меня глодало беспокойство до тех пор, пока я не открыл графический редактор и не показал в нём свой максимум, как художник. Я изобразил пятиугольник и залил его чёрной краской. Так у моего сообщества появился аватар.
Ну, вот и всё. Я зажёг маяк… Впрочем, можно ведь оставить какое-то сообщение.
Пальцы на миг зависли над клавиатурой.
«Я дома».
Вот так вот, коротко и понятно.
А в довесок — фотку. Одну из немногих приличных, что хранятся у меня на винте. Теперь точно узнают. Я тут как раз в чёрной водолазке, отдалённо похожей на обтяжку.
Вспомнив про обтяжку, я вздрогнул.
Обернулся, посмотрел на соседа, который сопел так, что не оставалось никаких сомнений: спит.
Я медленно свёл пальцы так, будто хватал что-то невидимое. Сделал знакомое усилие…
На короткий миг мне показалось, что я сжимаю топор, но иллюзия тут же рассеялась.
Может, мне вообще всё это приснилось? Я — просто впечатлительный дурачок, который создал идиотское сообщество в интернете, не больше и не меньше.
Воин. Убийца. Ну-ну, конечно. Сейчас, когда вокруг — душная комната в душной общаге посреди загазованного безразличного города, с каждым мигом всё очевиднее становится, что всё это — бред. Просто очень яркий сон…
— Kore hasu be te nansensu desu, — пробормотал я и потянулся закрыть ноутбук.
Но на экране вдруг выскочило уведомление.
«Пользователь Miriam Bell прислал (-а) запрос на вступление в сообщество».
Сердце дрогнуло. Я судорожно ткнул «принять».
На аватарке у Мириам была какая-то абстрактная хрень, которая ни о чём мне не говорила. Профиль оказался закрытым. Однако пока я смотрел профиль, пришло уведомление о новом комментарии.
Я перешёл по ссылке и увидел под своим фото — ещё одно.
Это была Сиби. Она стояла в клубах пара, голая, одной ногой в душевой кабине, другой на полу. Фотография в запотевшем зеркале.
Текст комментария состоял всего из трёх символов: «Me 2».
За следующий день пришли почти все.
Поддержав начатую мной традицию, каждый выкладывал фото.
Сайко сфотографировался на фоне афиши с кучей иероглифов. Гайто — на балконе, с видом на какой-то город. Майлд сидел в обычной кухне, в майке, со стаканом чего-то прозрачного и явно не воды. Но он улыбался.