Место Силы 3. Тьма внутри

52. Шаг назад

— Семьдесят пять процентов!

На этот раз я, услышав голос Хранителя, не вывалился из созданной мною реальности. Голос как будто звучал у меня в голове, Кет на него не среагировал.

Я пятился от него, а он медленно шёл навстречу, улыбаясь и поигрывая ножом.

Я облизнул пересохшие губы. Подумал о топоре — и в руке появился топор.

Кет остановился. Прищурился.

— Ты чё это… на меня, что ли?! — рявкнул он. — Ну-ка положил! Положил, я сказал!

Топор придал мне уверенности. Я крепче сжал рукоятку, и лезвие засветилось фиолетовым.

— Шестьдесят процентов.

Какого…

— Ты слишком силён. Гниль не клюнет на такую наживку, вот и всё. Не теряй этой ниточки, Крейз! Подумай, как можно его усилить.

— Или ослабить себя.

Ослабить себя? Это ещё что значит?!

Я убрал топор, и Кет тут же забыл о его существовании. Пошёл на меня, выставив перед собой нож, как полный идиот.

Будто уловив мою мысль, он отвёл руку назад. Нож крутнулся в ловких пальцах и скрылся из виду.

— На два слова, — пообещал Кет.

Ситуация резко изменилась. Теперь язнал, что он просто хочет подобраться поближе, чтобы убить меня, но не видел угрозы. Угроза из очевидной сделалась скрытой, и от этого страх усилился.

— Семьдесят шесть процентов. Не знаю, что это за парень, но он когда-то напугал тебя до чёртиков, Крейз. Продолжай.

Да куда ещё продолжать? Он меня завалит через две секунды! Хьюстон, у нас проблемы!

— Тебе ничего не грозит. Это — просто безвредная модель, плод твоего воображения. Пока Гниль не наполняет его, этот парень для тебя не опаснее бумажного журавлика.

Кет подошёл ко мне вплотную и заглянул в глаза.

— Подписался и не сделал — значит, будешь отвечать.

Нож вонзился мне в живот. Я с удивлением посмотрел вниз. Ни боли, ни крови. Как будто Кет был на самом деле призраком.

Я схватил его за запястье и оттолкнул.

— Подписался и не сделал — значит, будешь отвечать, — повторил Кет и нанёс точно такой же удар.

Когда бил он — он казался призраком. Когда бил я — иллюзия рассеивалась.

Я врезал ему в челюсть, и Кет кубарем откатился от меня.

Большой, страшный… Сколько ему? Шестнадцать лет? Шпана тупорылая! Было бы чего бояться.

Страх, который превратит тебя в беспомощного ребёнка.

Мысль-воспоминание пронзила меня сверху донизу. Второй раз за последние десять минут я почувствовал, что иду в верном направлении. И слова Хирурга окончательно умерли в памяти.

— Окей, — выдохнул я. — Шаг назад…

Как будто бы мир стал больше. Выше. У меня аж ветер свистнул в ушах.

Я стал ребёнком. Вернулся в тот возраст, когда и случилась вся эта байда с Кетом.

И вот он встаёт. Большой и, мать его, страшный. Ему целых шестнадцать лет. Он — сама смерть. Сплёвывает кровью и смотрит на меня глазами, в которых клубится тьма.

— Тебе конец, сопляк.

Голос, который только что казался смешным, подростковым, теперь звучит для меня, как трубы судного дня. Мой персональный апокалипсис начался.

— Сто процентов!

В голосе Хранителя слышалось нечто, напоминающее восторг человека, который, проснувшись утром, открыл мобильный банк и обнаружил, что у него на счету образовался миллион евро.

И — беспокойство в голосе моейХранительницы:

— Хватит, Крейз. Уходи оттуда.

А мой голос был чужим. Детским, писклявым и дрожащим:

— Я… я не могу!