Страница 6 из 10
Но его яркие голубые глаза, смотрящие на меня с затаенной болью и укором, до сих пор иногда возникают в голове, словно это все было вчера. А прекрасный незнакомец слишком похож на него.
Ну насколько вообще может быть похож двенадцатилетний ребенок с лишним весом и высокий стройный молодой мужчина напротив меня.
Трясу слегка головой, прогоняя картинки из прошлого, и возвращаюсь в настоящее.
– Еще потанцуем?
– Давай.
И мы продолжаем, правда, недолго. В клубе недолго. Ведь как-то практически сразу перемещаемся в квартиру блондина, имя которого по иронии судьбы – Саша.
– Кофе? – учтиво предлагает он.
– Эм, да, пожалуй, – соглашаюсь, чтобы как-то унять дрожь в руках.
Вне стен ночного клуба романтизм вечера несколько рассеивается, и мой мозг начинает кричать о том, что хорошие девочки не ходят в гости к незнакомым мальчикам.
Тем более такие девочки как я, которые и опыта общения практически не имеют с противоположным полом. Почему-то мне кажется, что отношения с Иваном особо в опыт нечего приписывать. Но все же я отправилась в гости к незнакомцу в первый вечер знакомства. Какой кошмар.
– Держи, – парень протягивает ароматный напиток, и я с облегчением прячусь за него.
Но Саша не вызывает у меня опасений. И дело не только в имени. Разве будет маньяк заботливо поить свою жертву кофе?
Ой, а вдруг там что-то намешано.
Мгновенно отставляю кружку.
– Не вкусно? – удивляется блондин, хватает мой кофе и отпивает глоток. – Да нет, вроде все хорошо.
– Все отлично! – спешу заверить. – Горячо немного просто.
Ну теперь-то пить явно можно.
Осторожно делаю глоток. Обжигает. Но как же вкусно! У Саши определенно талант.
Рассуждаю как влюбленная дурочка. Но почему-то мне так спокойно и хорошо с этим парнем, и вовсе дело не в легком вечере. Я словно знаю блондина давно и прочно.
– Мы с тобой точно раньше не встречались, может быть все же очень давно?
– Сомневаюсь. Моя семья переехала недавно.
Нет. Все-таки нет, значит.
– Согрелась? – показывает он на мою руки, сжимающие кружку. – Ты вроде замерзла на улице.
– Ах да, спасибо, все хорошо.
– Я рад, – говорит он и медленно огибает барную стойку, заменяющую полноценный обеденный стол на его стильной кухне, и подходит сзади, как бы невзначай кладя руки на мою талию и наклоняясь к уху. – Тогда, может, переместимся на диван. Он более мягкий.
И тут бы мне опомниться, послать его, убежать с криками. Да что угодно, пусть и неадекватное на первый взгляд, но очень правильное впоследствии. Но я, конечно, ничего из перечисленного не делаю.
– Эм, с удовольствием, – разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов и обвиваю личного аполлона руками.
Он подхватывает меня под попу и несет словно пушинку, не забывая покрывать лицо поцелуями. Я млею от блаженства. Как же хорошо. И пусть весь мир подождет.
Ваня…
Всплывает имя моего постоянного на протяжении студенческих лет парня. Но я усилием воли вычеркиваю его.
Ему больше нет места ни в моей голове, ни на сердце.
– Ты такая красивая, Аврора, – нежно шепчет Саша, продолжая осыпать меня поцелуями, лаская на диване. – Давно хотел поцеловать тебя, – бормочет аполлон.
В смысле давно? Мы ж только познакомились.
Мой размякший мозг пытается уцепиться за несоответствие, но быстро бросает это гиблое дело.
В реальности, не думая, слишком хорошо сейчас, чтобы отвлекаться.
Глава 5
Утро встречает меня хмурыми красками. С трудом разлепив веки, смотрю на серые тучи за окном, улыбаюсь собственному сладкому сну и переворачиваюсь на другой бок.
И тут почему-то передо мной оказывается широкая мужская спина. Ваня? Первая вполне естественная мысль, ведь последние несколько лет я видела только его спину, да и вообще в принципе только его спина и была в моей постели.
Прежде чем кричать и будить соседа, ложусь на спину и поднимаю глаза на зеркальный потолок. Что за ерунда!? У меня в квартире подобного нет.
И только после этого мой полусонный мозг подкидывает здравую мысль о том, что сон был вовсе не сном, а настоящей такой реальностью.
Блин…
Хотя я сама себя понимаю, сейчас, при свете дня, с трудом могу представить, чтобы я точно также пошла в гости к парню, пусть даже и такому красивому и располагающему к себе, как Саша. Проще действительно решить, что произошедшего не было, была лишь фантазия.
В полной прострации встаю с кровати, автоматически отмечая мягкий ворс на сером ковре, лаконичную, но стильную мебель. Кажется, хозяин этой квартиры живет один. По крайней мере фотографий чужих нет, лифчик, вон, лишь мой висит на стуле, да и краски все какие-то слишком мужские – белые, серые, бежевые, но холодные. Вся квартира какая-то холодная, хочется ее немножечко отогреть. Сюда пятнышко желтого, на занавески каких-нибудь бабочек, салфеток ярких на кухню. И ок.
Интересно, это его личная квартира или снимает? Хотя в любом случае явно не бедствует. Ох, а я даже не знаю, чем он занимается, когда не ходит по клубам и не принимает в гостях залетных девушек!
А в целом какая мне разница? Попью воды и пойду, пожалуй, из этого приветливого дома. Еще бы понять в какой части города мы находимся.
Но какой все-таки позор! Куда я скатываюсь. А Жанка еще и подзуживала, напутствия давала, мол, пойди, развейся, отдохни.
Развеялась, отдохнула. Но что теперь делать, понятия не имею.
Может, стоит подождать пока Саша проснется? Поговорить? Кофе вместе выпить? Что там еще делают девушки в подобных ситуациях? Завтрак готовят на чужой кухне? Нет, лучше не стоит. Кулинария не совсем мой конек.
Некоторые, если верить фильмам, повторяют с утра то, чем занимались ночью. А у нас было все весьма и весьма обалденно…
При одной только мысли краснею. И снова хочется закрыть лицо ладонями и не смотреть никому в глаза, как минимум до осени.
А если Саша проснется и взглянет на меня совершенно другими глазами? Как на назойливую чрезмерно задержавшуюся гостью? Вдруг станет грубым и неприветливым. Я же со стыда провалюсь. Может, не стоит его ждать, уйти по-английски и все. А в качестве компромисса можно написать записку с извинениями, типа дела образовались, будить не хотела, бла, бла, бла.
Быстро одеваюсь, допиваю несчастный стакан воды, греметь еще какой-либо посудой не стала, чтобы не разбудить хозяина квартиры, так что оставила сама себя без ароматного кофе.
Только третий вариант записки удовлетворяет меня, вроде приветливо, и нет ощущения, что кто-то кому-то что-то должен. Дольше всего думаю, оставлять ли свой номер телефона или нет. Это прям задача по высшей математике для меня. Хотя нет, еще сложнее. Математику я бы хоть как-то решила, а здесь одни догадки, додумки и так далее.
Вот я оставлю телефон, а он, как джентльмен, решит, что обязан позвонить, хотя сам не будет этого хотеть – плохо? Плохо.
Или не решит, а я буду подсознательно ждать, затаив дыхание, с тайной надеждой брать трубку с незнакомых номеров, пусть даже и сто раз скажу самой себе, что мне все равно. Тоже плохо.
Не оставлю и буду спокойна.
Нееет.
Буду изводиться каждую минуту на тему, позвонил бы он мне, если бы я оставила, а вдруг это моя судьба и прочее.
Внезапно мои глаза натыкаются на смартфон, лежащий на прикроватной тумбочке. Мой у меня, значит, это Сашин.
В порыве беру его и посылаю самой себе гудок. Хм, странно, я у него, оказывается, записана. Может, мы еще в клубе номерами обменялись, а у меня из-за непривычности ситуации все смешалось в голове?
Но так и проще. Комкаю свою записку, кто вообще их пишет в двадцать первом веке. Отправлю позже смс.
И наконец выхожу на улицу. Погода по-прежнему пасмурная, но не холодная, и дождя нет. Но я все равно кутаюсь в тонкий пиджак, чтобы не смущать народ блестящими пайетками на вчерашнем платье.
Район, к счастью, знакомый, и даже не так далеко от моего дома. В итоге решаю прогуляться пешком напрямик через парк.