Страница 100 из 147
— Да ничего особенного. — выдохнул я, уплетая блинчики с мёдом: — Объявилась какая-то супер тайная организация, типа «Спектра»… Они нашли колонию людей с Земли и украли у них детей, чтобы сделать из них замену бодикадо. Бедные ребятишки были настолько запуганы, и одновременно опасны, что их нянчил здоровенный паукообразный робот. А вместо имен у них были цифры… А, ещё Жолин подстрелила меня. Правда, потом её убили из дробовика, но она тут же воскресла. Короче — всё, как всегда.
Сперва я ел и ждал комментарии, но девчонки лишь застыли, с ужасом раскрыв рты.
— «Спектр»? Это… типа, как в Джеймсе Бонде? — уточнила Маруся.
— Ага… Только, более изощренная, злая и секретная. Ну… Думаю, «Секретные Материалы» с ними разберутся. — ответил я, уплетая очередной блин.
— Эй! Сэведж! — на кухню заглянула Бисмарк: — Там тебя какая-то секси-блонда ждёт. Я бы на твоём месте заскочила в аптеку за контрацептивами.
— Эм… — я с непониманием взглянул на Хелен.
— Господи, да шучу я! Сансет приехала за экспериментальным оружием.
— А-а-а… Так бы сразу и сказала! — возмутился я и направился в коридор, где оставил «руку», футляр от контрабаса, маску и кобуру со сверхтихим пистолетом.
На этот раз Майор подкатила на классическом «Камаро». Вальяжно жуя жвачку, она приподняла солнцезащитные очки и надменно взглянула на меня:
— Жив-здоров, орёл?
— Ну, типа… — я сел на пассажирское кресло: — «Арес» показал себя отлично! И в дальнем, и в ближнем бою. Просто незаменимая чудо-штука! Пистолет и правда очень тихий. Я… прям удивился. Маска великолепна! Защищает от газовых гранат — только в путь. А вот костюм… Увы, его не слабо так потрепало.
— А, плевать! Невзоров сказал, что это расходный материал. В прочем, как и всегда. Для него подобные вещи — это так… На сдачу. — ответила она.
— Рука… — я всучил блондиночке свой протез.
— ГОСПОДИ, ТВОЮ Ж МАТЬ!!! — воскликнула она: — А… Фу-ух… Капитан! Тоже мне… шутник.
— Кстати, от часов я воспользовался только двумя зарядами с газом. Так что, они ещё работают. — я щелкнул ремешком и протянул модный аксессуар Сансет: — Даже странно…
— А чего ты удивляешься? Если бы всё закончилось под чистую — грош цена нашему отделу планирования. Это нормально, когда у оперативника есть дополнительные ресурсы. Так что… пока оставь их себе. Вдруг ещё пригодится?
— Благодарю… — я озадаченно оглядел салон: — А как же «Тойота»? Всё, больше не актуально?
— Под прикрытием.
— О, как… Ладно. Хорошего дня. — я вышел на улицу и проводил взглядом отдаляющиеся задние фонари американской классики: — Эх… Хороший аппарат!
Как будто услышав сей низменный комплимент в сторону другого авто, «Волжанка» протяжно квакнула сигнализацией.
— Но ты лучше всех! Не переживай. — поспешил заверить я, и вытащил из кармана склянку с нанитами: — Знаешь… А, поехали в «Молот»? Сделаем, пока есть время!
— Ура! — обрадовалась Эрис и тут же образовалась на пассажирском кресле: — Новые татушки — это хорошо! Татушки — это по-гангстерски… Плохиш Марк! У-у-у-у-у!
— Ой, началось… — обреченно вздохнул я, и вдруг услышал позади рёв двигателя.
Из соседнего участка выкатил желтый «Порше» с Исуруги за рулём, и сделав неплохой занос, полетел в сторону выезда с дачного посёлка. Хм… даже интересно, куда она так помчалась?
+++
Ребята из «Молота» ответили на мой вызов крайне быстро, что было совершенно не характерно для их салона. Обычно, опытный тату-мастер Хофман постоянно занят, ибо отбоя от клиентов нет. А бестолковый нейрохирург — Капитан Боякин попросту боится телефонных звонков… Да и у него дел невпроворот.
Вызовы проходили с третьего, а то и с пятого раза! Но сейчас схватили в течении двух долей секунды…
Продираясь сквозь утренние пробки, я с горем по полам приехал к Паулер-Стрит, где как раз находился мой тату-салон. Как и всегда, меня встречала массивная металлическая дверь и грубый голос охранника.
— Кто там? — прорычал он.
— Я к Хофману.
— А… Проходите, Ваше Величество… — заискивающе ответил он и открыл дверь.
Посетителей сегодня не было, поэтому Боякин и Хофман валялись на креслах без дела.
— О! Смотрите, кто к нам заглянул! — обрадовался тату-мастер: — Что-то из нашего телефонного разговора так и не понял… За очередным преступником или по личному вопросу?
— Хах… А, зачем же ещё? — отозвался нейрохирург, и лениво хлебнул из пивной банки: — Признавайся, Король! Что у вас там произошло? Клиентов нет уже добрый месяц, если не больше.
— О, Мусье Боякин, вам стоит подумать о смене профессии. — усмехнулся я, и придвинув табурет, уселся напротив парочки: — Линг отошёл от дел. В Пустошах больше нечего делать. Народ вновь стал максимально покладистым.
— Да, неужели? — нейрохирург почесал пузо через грязную футболку: — Это печально. Я бы даже сказал — очень печально… Уж было начал думать, что конкурент появился.
— Завали! — фыркнул на него Хофман, а затем придвинулся поближе ко мне: — Ты лучше скажи… чего у нас тут странные типы неподалеку от салона ошиваются? Не ваших рук дело?
— Какие типы? — с подозрением сузив глаза, спросил я.
— Странные такие! В черных куртках… А-ля — новые русские из девяностых. — ответил он: — Отдаленно напоминают вигилантов. Да, что там говорить? Пойдём, покажу.
— Давай.
Мы прошли к комнатке, где у Хофмана сидел охранник и бдил за всеми камерами наружного наблюдения.
— Эй, Дик! Покажи нашему гостю записи с теми ушлёпками. — закурив, попросил тату-мастер.
— Ага… — пухлый афро-американец порылся в куче карт памяти, а затем вытащил нужную: — Во!
Вставив маленький кусочек пластика в слот, он принялся наяривать по клавиатуре.
— Ходят возле соседнего здания в одно и тоже время… Пороются минут двадцать, а потом исчезают. Аж бесит… — стряхнув пепел, пояснил Хофман.