Страница 7 из 9
Не знаю, что меня нашло, но я быстро двинулась в сторону подъезда, практически вбежала на свой этаж, игнорируя боль в бедре, и открыла дверь.
– Проводили, спасибо. До свиданья, – я повернулась к своему спутнику, стоя в коридоре.
Сделав вид, что ничего не услышал, он шагнул внутрь, прикрыл за собой дверь и включил свет, безошибочно найдя выключатель. Все это уже порядком начало меня пугать. Наверное, страх был написан на моем лице такими большими буквами, что Мирон коротко рассмеялся и сказал:
– Не волнуйся, я не насильник и не маньяк. Если бы ты не была знакомой Тины, то и возиться бы с тобой не стал. Но, раз уж так вышло, а от больницы ты отказываешься, я хочу лично убедиться, что все в порядке.
– Все в порядке, – жалобно повторила я, глядя на него.
Неизвестно, чем бы это закончилось, но в сумке зазвонил мой телефон. Торопливо достав мобильный, я ответила Тине:
– Алло.
– Ты где? – возмутилась Бельская. – Я уже в ресторане.
– Меня машина сбила, – невозмутимо сообщила я. Голос Тины придал мне сил, и от испуга ничего не осталось. – Кстати, твой знакомый, который сегодня был в ресторане.
– Мирон? – недоверчиво спросила Тина. – Сбил тебя на машине? Алиска, ты уверена?
– Дай мне трубку, – попросил Мирон.
Я покорно протянула ему мобильный, и осталась стоять рядом, слушая разговор. Сначала донесся возбужденный голос Тины, потом Мирон ответил:
– Жива-здорова, я привез ее домой. Сейчас посмотрю, если что, вызову врача. Господи, Алевтина, не надо меня бесить! Я же сказал, все с ней будет в порядке. Да. Хорошо.
Он сбросил вызов, чем я немало возмутилась, и отдал телефон мне.
– Что Тина сказала?
– Что скоро приедет вместе с едой и бутылкой вина, – усмехнулся он.
Я невольно улыбнулась. Да, это очень похоже на Тину.
– Хорошо.
Повисла неловкая пауза. То есть, я смотрела на него и ждала, пока он уйдет, а он в ответ смотрел на меня, и тоже, похоже, чего-то ждал. Наконец ему это надоело.
– Где у тебя кухня?
– Там, – я указала в сторону коридора.
– Пойдем, – не дожидаясь меня, Мирон двинулся в указанном направлении. Я возмутилась второй раз – ботинки он не снял.
Последовав за ним, я уже открыла рот, собираясь сказать все, что думаю о таких гостях, но он снова меня опередил, усевшись на стул:
– У тебя что-нибудь болит?
– Бедро, – не стала лгать я.
– Голова кружится, тошнит?
– Нет.
– Сколько пальцев?
– Два, – недоуменно ответила я. – А вы что, врач?
– Нет, слава Богу, – покачал он головой. – Показывай.
– Что показывать? – снова испугалась я.
– Бедро, – нисколько не смущаясь, заявил Мирон.
Вся ситуация уже стала казаться мне полным бредом. Набрав в грудь воздуха, я вкрадчиво поинтересовалась:
– Вы не врач, так? Но при этом хотите, чтобы я разделась и показала вам свое ушибленное бедро?
– Можешь не раздеваться, – великодушно разрешил он. – Просто юбку подними.
Мои брови поползли вверх. Ну и нахал! Даже не стараясь скрыть сарказм в голосе, я поинтересовалась:
– А еще что мне сделать?
Взгляд Мирона стал недовольным.
– Слушай, девочка, или как там тебя…
– Алиса.
– Алиса, – повторил он. – Твое бедро мне неинтересно, можешь поверить. Но я не хочу, чтобы ты потом на каждом углу кричала, как Мирон Воронцов сбил тебя на дороге и не оказал помощи. Если с тобой все нормально, и это просто ушиб, я уеду. Можем поступить по-другому: я вызову врача, и он тебя осмотрит, чтобы потом не возникло лишних претензий.
Я уставилась на него. Терять время не хотелось, а ждать врача наверняка придется минут пятнадцать-двадцать. С другой стороны, я не собиралась «задирать юбку» перед незнакомым мужчиной, каким бы симпатичным он мне не казался.
– Хорошо, давайте доктора, – вздохнула я.
Не выказав недовольства, Мирон кивнул и полез за телефоном. Судя по содержанию беседы, звонил он вовсе не в скорую, а знакомому. Будем надеяться, что тот и вправду врач.
Пока мой неожиданный гость разговаривал, я поставила чайник на плиту, достала из шкафа печенье и коробку конфет, рядом поставила сахарницу, машинально прислушиваясь к диалогу. Закончив с доктором, Мирон позвонил своему водителю, а я тут же навострила уши.
«Определенно, вся эта ситуация на дороге произошла не просто так», – напряженно размышляла я. Мне было абсолютно очевидно, что это – знак. Записка Марии попала в мои руки, Мирон оказался знакомым Тины, его водитель – похитителем, а наша случайная встреча – намек на то, что я могу быть полезной в расследовании, и что-нибудь выведать. Поэтому, когда мой гость выдал последние указания Виталию и убрал телефон в карман пиджака, я робко кашлянула и спросила:
– А этот молодой человек, который подвез нас – ваш водитель?
Недоуменно покосившись на коробку овсяного печенья, Мирон нахмурился и ответил:
– Да.
– Его Виталий зовут? – продолжила я допрос, стараясь, чтобы мой тон был беззаботным и не вызывал подозрений.
– Да.
Да что ж это такое! Сердито взглянув на своего собеседника, я поджала губы. Можно же как-то поразнообразнее отвечать?
– Давно у вас работает?
– Я не понял, у тебя какие-то вопросы к моему водителю? – уточнил Мирон.
«Если не считать того, что полчаса назад он сбил меня, спокойно идущую по тротуару, то нет», – мысленно ответила я, а вслух промямлила:
– Нет, никаких вопросов. Вам чай или кофе?
– Мне ничего.
«Надо же, какой неприятный тип», – в сердцах подумала я. Не надо – вот и хорошо, и вообще, с чего это я вдруг кинулась его угощать? Демонстративно налив себе чай, я села напротив и сделала маленький глоток.
Повисла неловкая тишина. На стенке мерно тикали часы, доставшиеся нам по наследству от бабушки – эдакий гигантский вариант наручных часов из неизвестного желтого металла. В квартире вообще было много старых вещей – мне они казались уютными, а маме избавиться от хлама не позволяла порядочность и теплые воспоминания, связанные с каждым предметом. Например, стол-книжка, который, наверное, был почти у всех жителей страны – раньше мы торжественно вытаскивали его в центр комнаты перед Новым годом, окружали разномастными табуретками и стульями, часть которых была позаимствована у соседей, и ждали гостей. Приезжала целая куча родственников, кто-то наряжался в Деда Мороза, а остальные непременно вешали на шею мишуру вместо украшений…
– Тебе что, Виталик понравился? – вдруг выдал Мирон, буравя меня неприятным взглядом.
Я вздрогнула, вынырнув из воспоминаний, и едва не разлила чай.
– Мне?
– Ты головой случайно не ушиблась? – ядовито поинтересовался Мирон. – А то минуты две уже в стену таращишься с печальным видом. Ты ж про Виталика выспрашивала, значит, понравился. Или есть какой-то другой повод?
«Он не должен ничего знать про расследование», – испуганно подумала я. Не знаю, почему, но в груди разлилось стойкое ощущение, что кому-кому, а Мирону говорить про это точно не нужно.
– Э-э, ну… Он симпатичный молодой человек, – от растерянности я опустила глаза в пол и даже покраснела, потому что ранее мне никогда не приходилось говорить о своих чувствах с незнакомцами.
– У Виталика есть невеста. Да и не старовата ли ты для него? – прищурился Мирон.
Простите, что? Я тут же выпрямилась, гневно сверкнув глазами. Ему самому-то сколько лет? Я бы дала тридцать, максимум – тридцать три, но кто его знает… Грине вроде бы тридцать пять, или я что-то путаю?
– Мне двадцать семь, – с обидой сообщила я.
– Ну-ну, – противно хмыкнул Мирон. – Любви все возрасты покорны.
Не удержавшись, я продолжила:
– Но в возраст поздний и бесплодный, на повороте наших лет, печален страсти мертвый след.
– Что? – нахмурился мужчина.
– Это продолжение известных строк из «Евгения Онегина», – пояснила я, радуясь в душе, что мне удалось поддеть собеседника. – Там говорилось о благотворных юношеских порывах, но вот что касается возраста «позднего и бесплодного» – увы.