Человек-Судьба

— Э-эх… Значит, ещё не конец? — хмыкнул я, глядя, как богиня Системы опускается рядом, придержав свой плащ.

— Лишь начало, Ганс, — улыбнулась она. — О, и раз уже ты стал богом Судьбы… Ответь-ка мне на один насущный вопрос. Всё ли в этом мире предрешено?

Я замер, вслушиваясь в свои ощущения. Вариации, пути каждого человека, выборы, выборы, выборы… Результаты… Просчёты…

Улыбнувшись, я ответил Кайре.

— Секрет.

Она рассмеялась, тихонько кивнула. Мы сидели, глядя вниз с холма. Там бегали уборщики, засовывавшие тела в чёрные мешки для трупов. Наверно, работала одна из команд мисс Земляники. Всё-таки её клининговая компания по праву занимает первое место среди остальных.

— Скажи, Кайра… У неё было имя? Хотя бы среди богов?

— Нет… — протянула она. — Но я знаю, что она очень хотела себе его.

— Тогда пускай её будут звать Катей, — произнёс я, сдерживая слёзы. Они всё равно полились вниз, одним большим нескончаемым потоком. — Катя, богиня Судьбы.

— Неплохо. Думаю, она бы была счастлива.

— Ага… Интересно, почему же мы всё-таки сражаемся за своё счастье… Нет, не то чтобы я был за всё то, что пыталась сделать… Катя, да. Просто порой я спрашиваю себя: почему нужно так страдать? Почему нужно выдержать столько дерьма, и не сломаться? Как я, как все остальные… Как люди, как боги… Всё ради призрачной надежды получить желаемое, исполнить свою мечту, обрести силу, власть… Любовь. Человека рядом. Каждому — своё.

— В мире не осталось людей и богов, которые могли бы ответить на этот вопрос, — пожала богиня плечами. — Кроме тебя, Ганс. Так что скажешь ты?

— А-а… — почесал я затылок. — Наверно, потому что так должно быть? Если бы можно было как-то по-другому, мы бы за столько лет точно бы нашли способ…

— Значит, так, — кивнула Кайра. — Значит, так и должно быть.

Я вздохнул, доставая сигарету из кармана штанов. Пиджак остался по ту сторону… А, плевать. Закурив, я уставился в небо, размышляя о будущем. Что-то подсказывало мне, что ничего ещё не кончено. Что впереди новые испытания… Чёрт, как же задолбало. Хочу пиво — пить, а водку — жрать. Сколько можно мотаться туда-сюда, хочется и для себя пожить. Лет так тридцать будет достаточно. Меня наконец-то отпустило всё, что должно было отпустить. Ладно, посмотрим, что там дальше.

Где-то вдалеке, в тишине, наступившей на бывшем поле сражения, раздались мягкие шаги. Мне не нужно было смотреть, чтобы понять, кто именно шёл там, вращая свой кубик в руках. Мы ещё встретимcя, Рон, сын бога вампиров. Обещаю тебе. Как Ганс, как Страж Времён, как бог Судьбы. Встретимся, обязательно.

Потому что так должно быть.

Эпилог

— I will never bother you… — играла музыка c колонок рядом с телевизором. — I will never promise to…

Дымилась сигарета в пепельнице, забытая и оставленная. Булькнула бутылка, заливая в стакан новые две сотни грамм. Яркая янтарная жидкость плескалась на дне перед глазами, отражая гладкую матовую поверхность барной стойки. Гитара и барабаны сливались со специфичным хриплым голосом Курта Кобейна; кто-то ему даже подпевал, неумело, конечно, зато с душой. Кто-то выстукивал ладонями ритм, кто-то насвистывал мелодию, хотя это больше было похоже на мычание. Дым стоял в маленьком помещении, наполняя глаза, лёгкие… Душу. Я протянул руку к стакану, залпом опуская виски в себя. Дважды ударил по стойке, попросив повторить.

Пискнул мобильный. Очередная смска от деда, наверно. Он даже пытался звонить, что было совсем уж непривычно. Мой дядя… Ха-а, уже не самых честных правил. Фридрих беспокоился обо мне, по-отечески, осторожно, стараясь совсем не заколёбывать, но в то же время появляться время от времени. Сообщения я игнорировал, звонки — сбрасывал. Надо будет, так сам оторвёт свою отступническую жопу от удобного стула своего кабинета и отыщет меня в не особо большом городе. Всё равно переезжать я не собирался. Куда? В обитель, благоразумно выделенную Системой? Нет уж, увольте. Мне тошно смотреть в глаза богам… Большинству из них.

Слишком уж противные у них характеры.

— Мы скоро закрываемся, — кашлянул бармен, кивая на часы, белым кругляшком тикавшие над дверным проёмом. Оттуда, вывалившись из курилки в бар, появились пятеро доходяг. Невысокий уровень, знакомые имена. Бандиты. Таких как грязи по улицам ходит. — Господа! Мы скоро закрываемся!

— Знаем, не гони, — пьяненько хихикнули они. — Мы счаз… Чу-щуть… Пять минут… Очек!

— Просто не забудьте свалить, а то влетит уже мне, — вздохнул паренёк, поправляя очки с серебристой оправой. Взяв пустой стакан в руку, принялся протирать его махровым полотенцем. Убедившись, что на него никто не смотрит, наклонился ко мне. — Сэр… С кухни сказали, что им поступило десять звонков от некой Анастасии. Вы бы поторопились…

— Гарри, — хмыкнул я. — Ты не парься, это мои проблемы.

— Сэр Фридрих рвёт и мечет, — вновь сокрушённо вздохнул он, усиленно протирая несчастный стакан. — Со смертью трёх богов одновременно Отступники уже давно вынуждены работать двадцать четыре часа в сутки, чтобы поддерживать Фронтир в приемлемом состоянии. Я не говорю уже про Миры, которые мы более-менее освоили…

— Это их долг, — пожал я плечами. — Забей, Гарри.

— Погубит вас алкоголь, сэр, — вяло возмутился изменивший внешность водитель.

— Знаешь, как говорят, — кхэкнул я, опуская в себя новую порцию. — Губит людей не водка, губит людей жизнь эта ёбанная… Так что наливай и не выёбывайся.

— Слушаюсь, сэр, — не стал спорить он, подливая мне ещё. Я затянулся, стряхнув пепел с сигареты в пепельницу. Конечно, когда в баре полно людей, предпочтительней курить в специальном помещении, выступавшим заодно и тамбуром, через который проходил любой, кто решил зайти или выйти в заведение. Но сейчас — сейчас всем насрать. — Как мисс Фи?

— В полном порядке, — сухо ответил я, останавливая едва не вырвавшийся мат. — Кстати, хочешь, скажу процент добра и зла у нас? М-м? Ну хочешь, скажу, а?

— Ну скажите, сэр.

— Пейсят на пейсят, — хихикнул я, хлопая по барной стойке и заливаясь смехом. — Процент в процент, млять. Красота!

— You know you're right… — пели из колонок. — You know you're r-i-i-ight…

— Вам завтра на работу, сэр, — пробубнил Гарри, ломая стакан напополам. Подтерев осколки метёлкой в совочек, закинул их в мусорку. Оправил жилет, указательным пальцем поднял очки повыше. — Плюс, сэр Иван просил встретиться с вами ещё со вчерашнего дня.

— Я помню, Гарри, — абсолютно трезво произнёс я, заливая в себя новые двести грамм. Буль-буль. — Ничего, Ваня меня понимает… Это ж, блин, пипец!