Страница 8 из 16
Письмо третье
Я жду повторенья волшебного мига,когда мир сияет и можно считать,что жизнь – это просто открытая книга,которую дважды нельзя прочитать.К мечтателям Автор всё строже и строже.Возможно ли царство без крови и слез,гадают в России, в Америке – тоже,но я опускаю подобный вопрос,поскольку не верю в контракт с небесами,а также – в «последний, решительный бой».Сюжеты, родная, придумаем сами,чтоб тонкий ценитель назвал их судьбой.Ведь книга есть книга: лгуны и убийцыздесь делят удачу в неравных долях.И если нет шансов исправить страницы —давай хоть заметки черкнем на полях.Не вижу резона спешить к эпилогу:заботливый Автор внушил мне одно:любить – это значит ступить на дорогу,которую дважды пройти не дано.Маршрут свой по звездам проверим искусно,чтоб выйти из круга и время догнать.В России тревожно, в Америке грустно,но где нет печалей, хотел бы я знать.Ответ не известен. Кряхтя и хромая,должны мы, родная, скитаться во мгле.Но ветер с целебным дыханием маялегко нас отыщет на этой земле.Письмо четвертое
Жили-были Добро и Зло.Я с обоими был знаком.Им в делах потому везло,что дружили они тайком.Они дожили до седин,не сутуля могучих плеч,и, когда я гулял один,норовили меня завлечь.Зло хихикало: «Дуй сюда!Мы устроим семейный пир!»Голосило Добро: «Беда!Помоги мне исправить мир!»Зло шипело: «Отстань, козел!»А Добро: «Постыдись, палач!»И в досаде я мимо шел:надоели они, хоть плач.Но терпенье иссякло вдруг —я со временем стал грубей,и на вопли: «Что делать, друг?» —я ответил Добру: «Убей.»Я поставил вопрос ребром:«Сколько платят за роль Козла?Грех тебя называть Добром,если ты не прикончишь Зла.»Тут Добро испустило стони с волненьем, дыша едва,возразило, что есть закон,что нельзя нарушать права,что жестокость гнусна вдвойне,если цели твои чисты…Зло меж тем подмигнуло мне,свежий труп волоча в кусты.Ты, родная, легко поймешь,что от истины я далек.Сказка эта – конечно, ложь,но, как водится, в ней намек.Я в трудах закаляю плотьи не верю в бою весам.От Добра бережет Господь,а со Злом разберусь я сам.Письмо пятое
Мы живем без принципов и денег,приходя от пошлости в экстаз.Бог-отец, как старый неврастеник,для порядка встряхивает нас.В нашем храме тошно и погано,здесь крадут, молитву сотворя,и влечет толпу из балаганателевизор вместо алтаря.На экране выстрелы и танцы,труп младенца, найденный в такси,и вещают толстые засранцы,отчего все беды на Руси,повар крем помешивает ложкой,и, скача с канала на канал,президент притопывает ножкойна Великий Русский криминал.С упоеньем давим мы на кнопки,изгоняя сон из головы,чтобы видеть лакомые попкисреди бедствий, крови и жратвы.И замечу кстати, дорогая,что, когда идешь ты в ресторани когда летишь ты на Гавайи,я балдею, вперившись в экран.Близок день: как скифы из туманов,не щадя зазубренных клинков,выйдут орды наших телемановпротив ваших сытых дураков.Нас пленяет каверзное слово,и психоз не скоро пропадет.За собой, как флейта Крысолова,телевизор нацию ведет.Можно плакать, можно издеватьсянад глухим бессилием властей…Тут я должен, милая, прерватьсяи включить программу новостей.Письмо шестое
Как прежде, я глуп и горд,как прежде, мне цель яснаи вовсе не страшен черт,когда за окном весна,когда небеса чистыи в лужах блестит слюда,и жаль, что не слышишь тыфинального плача льда.Родная, спросить позвольи взвешенный дай ответ:известно ль тебе, что больдавно превратилась в свет?И знаешь ли ты, что майдля нас уже выбрал путь?Смешно говорить «прощай»,нелепо твердить «забудь»,опасно в тепле квартиртоску заливать вином:мелькнет лучезарный миркоротким волшебным сном.Гони этот сон, очнись:весна горячит коней,и кто-то кричит: «Вернись!» —а кто-то спешит за ней.О, если б я только могв казну ее сделать взнос,бросая веснушки впрокна твой ненаглядный нос!Письмо седьмое
Марш похоронный играют на флейте,ветер зарю погасил, как свечу.Не умирайте, ребята, не смейте!Я не хочу, не хочу, не хочу!Были вы паиньки или грубили,всем наплевать на Чеченской войне.Сколько вам лет и за что вас убили,совестно спрашивать в нашей стране.Шлюха Россия, душевно-больная,детям в могилах готовит приют.А матерям, – представляешь, родная! —даже тела их забрать не дают.Быстро привыкли в Кремле и в народек армии трупов со школьной скамьи.Общество в коме, поэтому в модеплач над останками царской семьи.Кто ж тут займется простыми костями,скорбью пронзив суету городов?Церковь ламбаду танцует с властями,а патриоты ругают жидов.Дело житейское: после парадапеснь погребальную флейта поет.Не умирайте, ребята, не надо:подлая Родина вас предает.Так повелось. Я мараю бумагу,сидя по самые уши в дерьме.Грустно и тошно. Пожалуй, прилягу:мне не здоровится в этом письме.