Страница 3 из 17
Вадим Матвеев
Проклятья, суматоха… Хат-шеп-сут –
не к месту всплыло имя из прочтенных.
Душа моя – вместилище, сосуд
из предложений сложноподчиненных
законам мира.
Кто сильней – тот прав.
Вот потому уютно в старом доме
Пить в одиночку чай из терпких трав,
и чтобы никого, пожалуй, кроме
Тебя…
Тебя…
Но это редкий сон.
Мне снятся кровь и старое жилище.
Почтовый ящик, тут же почтальон,
Который что-то в старой сумке ищет.
Я исчезаю будто в никуда.
Меня там нет, а где я – неизвестно.
Не утечет, а высохнет вода.
Хоть кто-то и решит, что так нечестно.