Страница 6 из 30
Я рассказал ему все детали и теперь набирал милицию. Какой-то тупняк с сетью или типа того? Непонятно вообще… Уже четвёртый раз набор сбрасывается. Хрень какая-то…
— Что делать будешь? — спросил меня друг.
— Займи денег, — попросил я его. — Мне надо тысяч пять, клянусь тебе, верну при первой же возможности!
— Без проблем, Душевный! — улыбнулся Кирич. — У меня как раз кэш есть.
Он достал портмоне из заднего кармана джинсов и отсчитал оттуда семь тысяч.
— Две сверху — это вдруг там непредвиденые, — объяснился он. — Так что делать будешь?
— Скроюсь нахрен, — уверенно ответил я. — А потом попробую дозвониться до милиции. Тут же прямо посреди рабочего дня жопа настоящая… Спасибо тебе, Кирич, выручил! Я собираюсь…
— Лучше не говори, — попросил Кирич. — А если ко мне придут? Давай я буду честно не знать, что ты собираешься делать?
А ведь иногда его посещают дельные мысли!
Я взял свой старый и истёртый рюкзак, положил туда свои немногочисленные вещи, кивнул Киричу признательно и пошёл на выход.
Надо снять квартиру где-нибудь в неприметном районе, деньги теперь есть, а дальше сидеть на попе ровно и надеяться, что милиция отработает как надо и меня не разберут на части как того бедолагу в бусике…
Артём Бибиков вошёл в общежитие медицинского университета и увидел перед собой потрёпанный коридор.
— Вы к кому? — строго спросила пожилая вахтёрша.
Она сидела в пластиковой будке, расположенной за турникетом.
— К Алексею Душному, — ответил Бибиков.
Игорь Бобков, вошедший вслед за ним, кивнул, будто бы присоединяясь к сказанному.
— Зачем вам Лёша? — нахмурилась вахтёрша.
— Друзья мы, — соврал Артём.
— Ну так позвоните, он выйдет, — ответила вахтёрша недоверчиво.
Это было логично. Пожилая женщина явно насторожилась обликом «друзей» Душного, но даже если бы нет — в общежитие всё равно нельзя без пропуска.
— Звони, — сказал Артём своему коллеге по опасному бизнесу.
Тот отошёл и достал телефон.
— Алло, Алексей Душной? — после гудков заговорил Игорь. — Из милиции я. Не брали целых семь раз? Ага… Ну. Мы сейчас отрабатываем пропущенные вызовы.
Тут пружина входной двери затрещала. В открытую дверь вошли двое явно ментовской наружности. Артём быстро «срисовал» в их облике принадлежность к оперативным уполномоченным.
Игорь снизил громкость беседы, также определив в пришельцах «классово враждебных».
— Отдел уголовного розыска, старший лейтенант Маркедонов, — отдал честь вахтёрше опер и показал свои корки.
У Игоря что-то пошло не так, Душной что-то заподозрил, так как беседа приняла иной оборот. Это провал.
— Уходим, — сказал Артём и направился к выходу.
— А ну-ка постойте, гражданин, — придержал его второй опер.
— Да? — повернулся к нему Артём.
— Артём Бибиков, так? — спросил узнавший его опер, а затем представился. — Лейтенант Некипелов, уголовный розыск.
— Да, я, — не стал врать Артём.
Тем временем другой опер беседовал с вахтёршей.
— Проходил по делу о хулиганстве, — вспомнил опер. — Что забыл в общежитии?
— К другу пришёл, — соврал Артём. — А за хулиганство я уже своё отбыл.
— Ничего не знаешь о Викторе Александрове? — спросил опер Некипелов.
— Впервые слышу, — вновь соврал Артём.
С операми только так. Их ведь специально учат в ментовском институте вычленять конкретные факты, а потом раскручивать из них целое дело. И бывает так, что несколько простых слов ляпнешь без задней мысли, а тебя уже принимают в КПЗ. Людям, которым есть что скрывать, лучше следить за метлой.
Про Александрова Бибиков слышал. Серёга что-то такое говорил про этого парня по телефону, когда Артём с Игорем ехали к общаге.
— Я свободен? — спросил Артём.
— Свободен, — отпустил его опер.
Некипелов что-то чувствовал. У оперов вообще вырабатывается чутьё на мутняки. Он понимает, что Бибиков здесь не просто так, но формально на него ничего нет, поэтому пусть ищут этого Александрова и не лезут в их дела.
Во дворе Бибиков с Бобковым сели в чёрную бэху.
— Алё, — набрал Артём номер Стрельникова. — В общаге Душного вроде бы нет. В смысле «вроде бы»? Ну, мы не смогли войти. Да не в вахтёрше дело, Серёга. Тут два опера нагрянули, ищут Александрова. Понял, едем к тебе.
Оперуполномоченный Давыд Пахомович Некипелов постучал в дверь комнаты Александрова. Восьмой этаж, лифт не работает.
— Вот здесь он живёт, — сообщила вахтёрша, Полина Николаевна.
— А чё происходит? — открыл дверь некий студент.
— Лейтенант Некипелов, уголовный розыск, — представился оперуполномоченный. — Вы кто?
— Павлов Степан Иванович, — представился студент. — Вы Витьку ищете?
— Есть ли у вас сведения о предполагаемом местонахождении Виктора Александрова? — спросил Некипелов.
— Не, я его уже дня три не видел, — покачал головой студент.
Похоже, просто так этого пропавшего найти не удастся. Статистика в последние пару лет совсем плохая: люди если исчезают, то бесследно. Только в 16 % случаев удаётся хоть кого-нибудь найти. Это очень плохо сказывается на общей результативности. Даже если в других сферах всё отлично, а там тоже всё не совсем хорошо, то поиск пропавших тащит все достижения вниз. Уже поговаривают в отделе, что они совсем нюх потеряли и маются хернёй. Но Давыд считал, что тут явно что-то нечисто. Не бывает так, чтобы люди пропадали совсем бесследно. Только если…
«Неужели новый маньяк?» — с беспокойством подумал он.
Вот же попал!
Только что общался по телефону с неким типом, сказавшим, что он из милиции. Только вот даже я знаю, что они должны представиться по форме, прежде чем продолжать беседу. Это был первый звоночек.
Дальше, пока этот неизвестный компостил мне мозги, я услышал голос Полины Николаевны, вахтёра в общаге. Значит, они уже там. Звоночек номер два.