Страница 3 из 7
– Ма, это опять я, – в моем голосе сквозили виноватые нотки. – Тут проблемка одна возникла. Ты не написала, какое именно подсолнечное масло купить. Здесь видов двадцать, не меньше.
Мама начала выходить из себя.
– Гарик, я сейчас не могу разговаривать, сам разберись. Не маленький.
Из трубки послышались быстрые гудки. Я пожал плечами, отметив, что на меня внимательно смотрит рыжий парень-ровесник. Он тоже выбирал масло, во всяком случае, мне так показалось.
Что ж, раз я не маленький, надо определиться.
– Случайно не знаешь, какое масло хорошее? – спросил я у рыжего.
– Бери любое.
– Чем-то же оно отличается.
– Ценой.
– А цена от чего зависит?
– А я знаю? – парень осмотрел меня с ног до головы и скрылся за высокой полкой.
На изучение бутылок с маслом у меня ушло четверть часа. Голова шла кругом. Дурдом! Оказывается, всё не так просто. Я считал, подсолнечное масло оно и на Марсе подсолнечное масло. Ага, как же. Дезодорированное, рафинированное, нерафинированное, вымороженное… Откуда мне знать, какое обычно покупает мама? Понятия не имею, что значит рафинированное или вымороженное. Впервые о таком слышу. Блин! А время, между прочим, идет. И парень этот рыжий опять нарисовался в поле зрения. Таращиться на меня, будто я занял у него денег и отказываюсь возвращать долг.
Может, рискнуть и еще раз позвонить маме? Нет, сам справлюсь. Взяв наугад бутылку масла, я потопал к кассе, забыв купить гречку.
На выходе из магазина мне позвонила мама.
– Гарик, масло купил?
– Да.
– Какое?
– Хлорированное, отмороженное, – ляпнул я, напрочь забыв, что было написано на этикетке.
Повисла пауза, после которой мама спросила, в каком я магазине.
– Нет, не в хозяйственном. В продуктовом, мам. Ну ошибся, сейчас прочитаю. Рафинированное. Правильно? Уф! Все, иду домой.
Рыжий парень окрикнул меня, когда я пересекал автостоянку возле супермаркета.
– Эй, подожди.
Я остановился.
– Слушай, можешь на пять секунд телефон дать? Мне срочно надо бабушке позвонить. Мой разрядился.
Я протянул телефон. Парень начал набирать номер, я отвлекся лишь на секунду, а когда обернулся, увидел, как он улепетывает в сторону перехода. С моим телефоном!
– Стой!
Рыжий даже не обернулся.
– Стой, придурок! – я бросился за ним.
Такое со мной впервые. Не раз слышал, что у людей воруют телефоны, но чтобы таким наглым способом…
У парня было явное преимущество, во-первых, он успел отбежать от меня на значительное расстояние, во-вторых, бежал налегке. А у меня в сумке морковь, картошка, масло, будь оно неладно. В какой-то момент я решил избавиться от балласта, но представив, что потом опять придется тащиться в магазин, передумал.
Рыжий перебежал дорогу на красный свет. Идиот! Чуть под машину не попал. Когда я подбежал к «зебре» на светофоре загорелся зеленый. Погоня продолжилась. Парень несся к новостройкам, ловко перепрыгивая через ограждения. Я старался не отставать. Уже мысленно попрощавшись с телефоном, я вдруг увидел, как он, очевидно, оступившись, растянулся на асфальте. Сразу встать не смог, начал растирать ногу. Я ускорился и довольно быстро преодолел разделяющее нас расстояние.
– Гони телефон!
Он продолжал растирать ногу. Пришлось с силой толкнуть его в плечо.
– Сейчас врежу!
– Забери свой телефон, – рыжий протянул руку.
– Урод! – буркнул я.
– Сам урод!
– За такие дела можно и по роже схлопотать.
– За словами следи, – рыжий поднялся на ноги и двинулся на меня.
Он первый толкнул меня в грудь. Я в долгу не остался. Завязалась потасовка. Дрались мы минуты две, пока тучный мужик не разнял нас и не сообщил, что из пакета вытекает масло.
– Все из-за тебя, – злился я.
– Не фиг было пакет бросать.
– Не фиг было телефон воровать.
Парен молчал. Я поднял пакет, вытащил двумя пальцами треснувшую бутылку и швырнул ее в урну. С пакета стекало масло, выглядело это не лучшим образом.
– У тебя там хлеб? – спросил рыжий.
– Да.
– Полиэтилен в масле.
– Вижу.
– Не выбрасывай, лучше мне отдай.
– Зачем тебе хлеб?
– Глупый вопрос. Есть.
Я внимательно посмотрел на парня. Худой, с впалыми щеками, под глазами мешки. Видон у него не ахти.
– Ты голодный?! – осенило меня.
– Дашь хлеб?
– Я протянул батон.
Парень снял с него полиэтилен и отломил горбушку.
– Ты зачем телефон украл?
– Продать, – ответил он с такой легкостью, словно проделывал это уже не первый раз.
– Можешь на неприятности нарваться.
– Меня они не пугают. Хуже не будет.
– Как тебя зовут?
– Тимур. А тебя?
– Игорь. Но можно просто Гарик.
– Ты вроде из нормальной семьи, одежда хорошая, телефон не копеечный. Мне о такой жизни только мечтать.
– А где ты живешь?
Тимур кивнул на серый дом.
– Пока там.
– Почему пока?
– А меня все пытаются в интернат определить. Дядьку хотят опеки лишить. Мы вдвоем живем, он мой опекун.
– А почему лишают?
– Не справляется с обязанностями, – засмеялся Тимур. – Его дома практически не бывает, а когда возвращается, еще вопрос, кто кого опекает.
– Так может, в интернате будет лучше?
– Сдурел? Здесь я сам себе хозяин, а там… Не-е, буду до последнего сопротивляться. Понадобиться, уйду в подполье.
Съев половину батона, Тимур спросил:
– Хочешь посмотреть, как мы живем?
Я не хотел, но почему-то кивнул.
– Пошли.
Квартира находилась на первом этаже. Зайдя туда, я понял, почему дядю Тимура пытаются лишить прав на племянника. Такого бардака (и это еще мягко сказано) я прежде не видел. Впечатление квартира произвела удручающее.
На кухне Тимур открыл кастрюлю, в которой засохли отварные макароны.
– Вся еда. Дядька денег не приносит, мне приходится зарабатывать самому.
– Ты рискуешь.
– А что делать?
Я не стал снова заговаривать об интернате. Возможно, Тимур прав, и дома, даже если этот дом напоминает сарай, ему наверняка в сто раз лучше.
– Слушай, а пойдем ко мне, – неожиданно для самого себя предложил я.
– Зачем? – насторожился Тимур.
– Поешь нормально.
– Идем, – сразу согласился Тимур.
Едва мы пришли, я провел его на кухню и открыл холодильник.
– Есть котлеты, рыба, пюре.
– Давай все. И не разогревай, холодное поем. Тебе не влетит?
– Нет, конечно. Ешь.
В коридоре хлопнула дверь.
– Кто это? – испугался Тимур.
– Старший брат из колледжа вернулся.
Пашка появился в дверном проеме спустя пару минут. Посмотрел на меня, перевел взгляд на растерянного Тимура с вилкой в одной руке и куском хлеба в другой, хмыкнул и ушел.
И почти сразу в дверь позвонили.
– Еще один брат? – спросил Тимур, стараясь побыстрее расправиться с котлетами.
– Сейчас посмотрим.
За дверью стоял Колька.
– Гарик, поговорить надо.
– Проходи на кухню.
Увидев Тимура, Колька нахмурился. Я их познакомил, и рассказал Кольке о телефоне, погоне и драке. Колька начал задавать Тимуру вопросы, тот отвечал с набитым ртом, кивал, рассказывал истории из жизни.
– О чем ты хотел поговорить?
– Потом, – отмахнулся Колька, незаметно кивнув на Тимура, давая понять, что при постороннем ничего не скажет.
Наевшись, Тимур откинулся на спинку стула.
– Спасибо, Гарик! До завтрашнего дня я наелся.
– Я тебе еды дам.
– Не откажусь.
– Гарик, где моя флешка? – крикнул из комнаты Пашка.
– Не знаю.
– Она лежала на столе. Ты опять здесь шарил?
– Я вообще в твою комнату не заходил.
– Иди сюда.
Закатив глаза, я встал.
– Я, наверное, пойду, – сказал Тимур.
Вручив ему пакет с продуктами, я проводил его до двери.
– Гарик, я тоже сваливаю, – сообщил Колька. – Вечером тебе позвоню.
– Гарик, мне долго ждать? – орал Пашка.
– Иду! Дай за ребятами дверь-то закрыть.