Le Feu (Journal d'une Escouade)

CHAPITRE QUATORZIÈME Le barda

La grange s'ouvre au bout de la cour de la Ferme des Muets, dans la construction basse, comme une caverne. Toujours des cavernes pour nous, même dans les maisons! Quand on a traversé la cour où le fumier cède sous les semelles avec un bruit spongieux, ou bien qu'on l'a contournée en se tenant difficultueusement en équilibre sur l'étroite bordure de pavés, et qu'on se présente devant l'ouverture de la grange, on ne voit rien du tout…

Puis, en insistant, on perçoit un enfoncement brumeux où de brumeuses masses noires sont accroupies, sont étendues ou bien évoluent d'un coin à un autre. Au fond, à droite et à gauche, deux pâles lueurs de bougies, aux halos ronds comme de lointaines lunes rousses, permettent enfin de distinguer la forme humaine de ces masses dont la bouche émet soit de la buée, soit de la fumée épaisse.

Ce soir, notre vague repaire, où je m'engouffre avec précaution, est en proie à l'agitation. Le départ aux tranchées a lieu demain matin et les nébuleux locataires de la grange commencent à faire leurs paquets.

Assailli par l'obscurité qui, au sortir du soir pâle, me bouche les yeux, j'évite néanmoins le piège des bidons, des gamelles et des équipements qui traînent par terre, mais je bute en plein dans les boules entassées juste au milieu, tels des pavés dans un chantier… J'atteins mon coin. Un être, à l'énorme dos laineux et sphérique est là, à croupetons, penché sur une série de petites choses qui miroitent par terre. Je do

– Qu'est-ce que tu fabriques là?

– Je range. Je m'range.

Le simili-brigand qui semble inventorier son butin est mon camarade Volpatte. Je vois ce qu'il en est: il a étendu sa toile de tente pliée en quatre par-dessus son lit – c'est-à-dire la bande de paille à lui réservée – et sur ce tapis, il a vidé et étalé le contenu de ses poches.

Et c'est tout un magasin qu'il couve des yeux avec une sollicitude de ménagère, tout en veillant, attentif et agressif, à ce qu'on ne lui marche pas dessus… J'épelle de l'œil l'abondante exposition.

Autour du mouchoir, de la pipe, de la blague à tabac, laquelle renferme aussi le cahier de feuilles, du couteau, du porte-mo

Voyant que j'inspecte en détail sa fortune perso

– Ça, c'est un vieux gant d'officier en peau. J'coupe les doigts pour boucher l'canon d'mon arbalète; ça, c'est du fil téléphonique, la seule affaire avec quoi tu attaches tes boutons d'capote si tu veux qu'ils tie

» Et ici, c'est les papyrus. Tu parles d'une biothèque.»

Il y a, en effet, dans l'étalage des objets issus des poches de Volpatte, un éto

Hors de la liasse des papiers jaunis et noircis, Volpatte extrait la photographie et me la montre une fois de plus. Je refais co

– Moi, dit Biquet, qui a vingt ans, je n'ai que des photos de vieux.

Et il nous fait voir, en la plaçant tout près de la bougie, l'image d'un couple de vieillards qui nous regardent, l'air bien sage comme les petits enfants de Volpatte.

– J'ai les miens aussi avec moi, dît un autre. J'quitte jamais la photographie de la nichée.

– Dame! chacun emporte son monde, ajoute un autre.

– C'est drôle, constate Barque, un portrait, ça s'use à force d'être regardé. Il ne faut pas le zyeuter trop souvent et être trop longtemps dessus: à la longue, j'sais pas c'qui s'passe, mais le rapprochement fiche le camp.

– T'as raison, dit Blaire. Moi, j'trouve ça comme ça aussi, exactement.

– J'ai aussi dans mes papelards une carte de la région, continue Volpatte.

Il la déplie devant la lumière. Elimée et transparente aux plis, elle a l'air de ces stores faits de carrés cousus l'un à l'autre.

– J'ai encore du journal (il déroule un article de journal sur les poilus), et un livre (un roman à vingt-cinq centimes «Deux fois Vierge»)… Tiens, un autre morceau de journal: L'Abeille d'Etampes . J'sais pas pourquoi j'ai gardé ça. I' doit y avoir une raison d'ssous. J'voirai à tête reposée. Et puis, mon jeu de cartes, et un jeu d'dames en papier avec des pions en espèce de pain à cacheter.

Barque, qui s'est approché, regarde la scène, et dit:

– Moi, j'ai plus d'choses encore qu'ça dans mes profondes.

Il s'adresse à Volpatte:

– As-tu un soldbuch boche, crâne de pou, des ampoules d'iode, un browning? Moi, j'ai ça et j'ai deux couteaux.

– Moi, dit Volpatte, j'ai pas d'revolver, ni de livret boche, mais j'aurais pu avoir deux couteaux ou même dix couteaux; mais j'n'ai besoin que d'un.

– Ça dépend, dit Barque. Et as-tu des boutons mécaniques, face de dos?

– Moi, j'nai dans m'poch', s'écrie Bécuwe.

– L'troufion, il n'peut pas s'en passer, assure Lamuse. Sans ça pour faire t'nir les bertelles au froc, c'est pas vrai.

– Moi, dit Blaire, j'ai toujours dans la poche, pour être à portée de ma main, ma trousse à bagues.

Il la sort, enveloppée dans un sachet à masque, et il la secoue. Le tiers-point et la lime so

– Moi j'ai toujours de la ficelle, c'est ça qu'est utile! dit Biquet.

– Pas tant que des clous, dit Pépin, et il en fait voir trois dans sa main: un gros, un petit et un moyen.

Un à un, les autres vie

– D'abord, combien en a-t-on?

– D'poches? Dix-huit, dit quelqu'un, qui est naturellement Cocon, l'homme-chiffre.

– Dix-huit poches! Tu charries, nez d'rat, fait le gros Lamuse.

– Parfaitement: dix-huit, réplique Cocon. Compte-les, si t'es si malin qu'ça.

Lamuse veut se faire une raison là-dessus, et, plaçant ses deux mains près du lumignon pour compter plus juste, il énumère sur ses gros doigts de brique poussiéreuse: deux poches dans la capote derrière qui pendent, la poche à paquet à pansement qui sert pour le tabac, deux à l'intérieur de la capote, devant; les deux poches extérieures de chaque côté avec patte. Trois dans le pantalon et même trois et demi, parce qu'il y a la pochette de devant.

– J'y mets une boussole, dit Farfadet.

– Moi, mon rabiot d'amadou.

– Moi, dit Tirloir, un tit sifflet qu'ma femme m'a envoyé en m'disant comme ça: «Si t'es blessé dans la bataille, tu sifîleras pour que les camarades vie

On rit de la phrase naïve.

Tulacque intervient, indulgent, et dit à Tirloir:

– Ça sait pas c'que c'est qu'la guerre, à l'arrière. Si tu voulais parler de l'arrière, c'est toi qui en dirais des co

– Ne la comptons pas, elle est trop petite, dit Salavert. Ça fait dix.