Страница 2 из 4
Я не могу войти в исповедальню,
Но в темноте зажгу свою свечу.
Хоть соблюдаю Божии законы,
Не пустят в рай меня мои дела.
Не поклонюсь кресту или иконе,
Но засмотрюсь порой на купола.
Есенина люблю и Пастернака,
Высоцкого, за их высокий стих.
Пою я песни наши и, однако,
Жалею иногда, что голос тих.
Жалею, но пою сквозь слёзы.
Жалею, но опять пою,
Что не могу обнять я все берёзы,
Которые растут в моём краю.
1998 г.
Кредо
Буйной песней ветров,
Монолитностью скал
Я чеканил слова,
Но поэтом не стал.
Буквы, словно кирпич,
Фразы, как этажи.
Понастроил «домов» –
Не снести за всю жизнь.
Я старался писать –
Словно камень строка.
Я такое писал!
Поднялась ведь рука.
Написал, прочитал,
Да крестом зачеркнул.
Где же силы мне взять?
Где страстей зачерпнуть?
Строчки надо рождать,
Словно выпить воды,
Словно воздух вдыхать,
Не сочтя за труды.
Строчка – словно родник,
Словно ветка лозы,
Или новой весны
Самый сильный призыв,
Словно солнечный луч
Утром росной поры,
Словно губ поцелуй
Или смех детворы,
Словно свист парусов,
Словно бег скакуна…
Так вот нужно писать,
А не так как у нас!
1984 г.
Двери в гостиную
Нечасто я молюсь богам.
И в том моё несовершенство.
Пою я песни по слогам
Для музыки, а не для жеста.
Я попрошу своих святых
В мою тяжёлую минуту,
Пускай помогут не остыть,
И не устать на перепутье.
Я попрошу в момент неверья,
Чтобы не быть для них обузой,
Пусть позовут, откроют двери
В гостиную с живою Музой.
Чтобы послышались аккорды,
И свет мелькнул полоской бледной.
Забудется пустая гордость,
И темнота уйдёт бесследно.
Я в дверь тихонько постучу.
Мне страшно, вдруг там будет пусто.
«Как твоё имя?» – Промолчу.
Я – странник на пути искусства.
2005 –2006 г.
Авторская картина «Скрипачка», масло.
Исповедь Анне Андреевне
Не стенай, не плачь и не загадывай,
Не зови могильную тоску, –
Гробовщик, уныло и не радуясь,
Гвоздь забьёт в сосновую доску.
Лягу я меж досок свежеструганных,
И не нужен уж ничей совет,
Чтоб уйти отсюда мне без ругани
И не звать с собою на тот свет.
Я с иконной строгостью повенчанный.
Кто же свят, а кто совсем не свят?
В сельской церкви маленькой бревенчатой
Образа мои ещё висят.
Увидать бы мне однажды Ангела,
Чтобы он принес благую весть.
Я её другим бы пересказывал –
В этом что-то радостное есть.
Как ребёнок, с радостью невинною
Я хочу смеяться и расти.
Но свой путь, свою дорогу длинную
Без потерь мне, видно, не пройти.
Мне б запеть, да нету того голоса.
Мне б взлететь, да коротко крыло.
Что за гранью?…Может, чёрны полосы,
Или в облаках белым-бело?…
2000 г.
Очень ценю я
Очень ценю я Радость,
Тёплый день, тихий мир и свет.
Больше денег ценю, но надо
Всё же что-то ещё? Иль нет?
Это счастье 10-летнего, чтобы расти…
Очень ценю Свободу,
Независимость и полёт.
Больше радости, тёплой погоды,
Ведь бывает же много погод.
Это счастье 20-летнего, чтобы идти…
Очень ценю, что обязан,
Что имею долги и Долг.
И нуждаюсь я в том, чем связан
С этой жизнью, где путь мой долг.
Это счастье 30-летнего, чтобы знать…
Я обязан перед Природой,
А обязанностей две –
Сына вырастить свободным
И спеть песню Свободе своей.
Это счастье 40-летнего, чтобы быть…
1998 г.
Авторская картина «Звуки лета. Букет 7», масло, мастихин.
Искусствоведы
Ну, слава Богу, слава Богу,
В провинциальном городке
Искусствоведы на подмогу
К художнику накоротке
С незлым и компетентным словом
Придут с поддержкой деловой.
Без них я – бездарь безголовый.
(А с ними, вроде, с головой).
Кто ж нас оценит по заслугам,
Не забывая ни о чём?
Кто будет критиком и другом,
Подставит вовремя плечо?
Подсказкой вежливой и точной,
(Путеводительная нить),
Что хорошо, а что не очень
Сумеют просто объяснить.
Без лжи, без ханжества, без лести
На помощь вовремя придут
Искусствоведы с доброй вестью
И никогда не подведут!
2008 г.
Юмористические стихи о литературе
Поэт на пенсии
Мне пенсия – чудесная пора,
Хотя радикулит изрядно мучит…
При женщинах – фантазии игра,
Зато идеи творческие кучей!
Не ухожу далёко со двора.
Зачем ходить куда-то бестолково?
Не беспокоит ничего с утра.
Ну, как же это классно, право слово!
С балкона посмотрю на бренный мир,
К чему там суетятся эти люди?
Нежирный в холодильнике кефир…
И всё прекрасно было, есть и будет…
Но всё же врезать огненной строкой,
Достать до неба хочется порою
И крикнуть: «Рано перцу на покой!»
Зачем кричал?.. Не осознал, не скрою…
Разволновался, видно, сгоряча…
Ведь путь мой утомителен и труден…
Поэты что-то звонкое кричат
И «амбразуры» закрывают грудью…
Ну-ну, держись! Спокойно, дорогой!
Вот твой диван, и ручка, и тетрадка.
Вот клавиши! За двери ни ногой!
Всё в абсолютном творческом порядке!
2021 г.
Цена поэта
Поэт спросил друзей досужих:
«Чем ценен я в литературе?
Скажи мне прямо, верный друже!
Мои шедевры – авантюра?»
Друзья, подумав, отвечали:
«Поэт ты классный, что ж тут спорить?
Развеем мы твои печали.
Пегаса стоит всё ж пришпорить…