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– Je vous le répète, cher Jérôme Angust, on a les criminels qu'on mérite.
– Comme si ma femme avait mérité ça! C'est odieux, ce que vous dites!
– Pas votre femme: vous!
– C'est encore plus odieux! Pourquoi s'en est-on pris à elle plutôt qu'à moi, alors?
– Votre «on» m'amuse beaucoup.
– Ça vous amuse? C'est le comble! Pourquoi souriez-vous comme un crétin, d'ailleurs? Vous trouvez qu'il y a de quoi rire?
– Allons, calmez-vous.
– Vous trouvez qu'il y a de quoi être calme? Je ne peux plus vous supporter!
– Tuez-moi donc. Vous m'emmenez aux toilettes, vous me fracassez le crâne contre un mur et on n'en parle plus.
– Je ne vous ferai pas ce plaisir. Je vais chercher la police, monsieur. Je suis sûr qu'on décèlera un moyen de vous coincer. Les analyses d'ADN n'étaient pas en application il y a dix ans mais elles le sont aujourd'hui. Je suis sûr que vous avez laissé un cheveu ou un cil sur les lieux du crime. Cela suffira.
– Bo
– Vous m'accompagnerez.
– Vous vous imaginez que j'ai envie de vous accompagner?
– Je vous l'ordo
– Amusant. Quel moyen de pression avez-vous sur moi?
Le sort voulut que deux policiers passent par là à cet instant. Jérôme se mit à hurler: «Police! Police!» Les deux hommes l'entendirent et accoururent, ainsi que de nombreux badauds de l'aéroport.
– Messieurs, arrêtez cet homme, dit Angust, en montrant Texel assis à côté de lui.
– Quel homme? demanda l'un des policiers.
– Lui! répéta Jérôme en pointant Textor qui souriait.
Les représentants de l'ordre se regardèrent l'un l'autre avec perplexité, puis ils contemplèrent Angust, l'air de penser: «Qu'est-ce que c'est que ce dingue?»
– Vos papiers, monsieur, dit l'un.
– Quoi? s'indigna Jérôme. C'est à moi que vous demandez mes papiers? C'est à lui qu'il faut les demander!
– Vos papiers! répéta l'homme avec autorité.
Humilié, Angust do
– C'est bon pour une fois. Mais ne vous moquez plus de nous.
– Et lui, vous ne le contrôlez pas? insista Jérôme.
– Vous avez de la chance qu'on ne doive pas passer d'alcootest pour prendre l'avion.
Les policiers s'en allèrent, laissant Angust stupéfait et furieux. Tout le monde le dévisageait comme s'il était fou. Le Hollandais se mit à rire.
– Eh bien, tu as compris? demanda Texel.
– De quel droit me tutoyez-vous? On n'a pas gardé les cochons ensemble.
Textor hurla de rire. Les gens se pressaient autour d'eux pour regarder et écouter. Angust explosa. Il se leva et se mit à crier à l'adresse des spectateurs:
– Vous avez fini? Je casse la figure au prochain qui nous observe.
Il dut être convaincant car les badauds s'en allèrent. Ceux qui étaient assis à proximité s'écartèrent. Plus perso
– Bravo, Jérôme! Quelle autorité! Moi qui ai gardé les cochons avec toi, je ne t'avais jamais vu dans cet état.
– Je vous interdis de me tutoyer!
– Allons, après tout ce qui nous est arrivé ensemble, tu peux bien me tutoyer toi aussi.
– C'est hors de question.
– Je te co
Jérôme regarda sa montre.
– Même pas deux heures.
– Je te co
Angust scruta le visage du Hollandais avec insistance.
– Textor Texel, c'est un nom d'emprunt? Etiez-vous à l'école avec moi?
– Te rappelles-tu avoir eu un petit camarade qui me ressemblait?
– Non, mais c'était il y a longtemps. Vous avez peut-être beaucoup changé.
– A ton avis, pourquoi la police ne m'a-t-elle pas arrêté?
– Je ne sais pas. Vous êtes peut-être quelqu'un de très co
– Et pourquoi les gens t'ont-ils observé comme un dingue?
– A cause de la réaction des policiers.
– Tu n'as rien compris, décidément.
– Qu'aurais-je dû comprendre?
– Qu'il n'y avait perso
– Si vous vous prenez pour l'homme invisible, comment expliquez-vous que, moi, je vous vois?
– Tu es le seul à me voir. Même moi, je ne me vois pas.
– Je ne comprends toujours pas en quoi vos sphingeries à deux francs cinquante vous autorisent à me tutoyer. Je ne vous le permets pas, monsieur.
– Si on n'a plus le droit de se tutoyer soi-même.
– Que dites-vous?
– Tu as très bien entendu. Je suis toi.
Jérôme regarda le Hollandais comme un demeuré.
– Je suis toi, reprit Textor. Je suis cette partie de toi que tu ne co
– J'avais tort d'appeler la police. C'est l'asile d'aliénés qu'il faut contacter.
– Aliéné à toi-même, c'est vrai. Dès le début de notre conversation, je t'ai tendu des perches énormes. Quand je t'ai parlé de l'e
– Vous n'êtes pas moi, monsieur. Vous vous appelez Textor Texel, vous êtes hollandais et vous êtes un emmerdeur de première classe.
– Et en quoi ces belles qualités m'empêchent-elles d'être toi?
– Une identité, une nationalité, une histoire perso
– Mon vieux, tu n'es pas difficile, si tu te définis avec des ingrédients aussi indigents. C'est typique du cerveau humain: tu te concentres sur les détails pour ne pas avoir à aborder l'essentiel.
– Enfin, vos récits de bouillie pour les chats, vos mysticolâtries, c'est à des a
– Evidemment. Tu avais besoin de m'inventer très différent de toi, pour te persuader que ce n'était pas toi – pas toi du tout – qui avais tué ta femme.
– Taisez-vous!
– Désolé. Je ne me tais plus. Cela fait trop longtemps que je me tais. J'ajouterai que, depuis dix ans, ce silence est devenu encore plus insupportable.
– Je ne veux plus vous entendre.
– C'est pourtant toi qui m'ordo
– Je n'ai pas violé ma femme!
– C'est vrai. Tu as seulement eu très envie de la violer, la première fois que tu l'as vue, au cimetière de Montmartre, il y a vingt ans. Tu en as rêvé la nuit. Au début de cet entretien, je t'ai dit que je faisais toujours ce dont j'avais envie. Je suis la partie de toi qui ne se refuse rien. Je t'ai offert ce rêve. Aucune loi n'interdit les fantasmes. Quelque temps plus tard, tu as revu Isabelle à une soirée, et tu es allé lui parler pour la première fois.
– Comment le savez-vous?
– Parce que je suis toi, Jérôme. Tu as trouvé drôle de converser civilement avec celle que tu avais violée en rêve. Tu lui as plu. Tu plais aux femmes, quand tu parviens à me cacher.
– C'est vous qui êtes détraqué. C'est vous qui avez tué ma femme et qui essayez de vous persuader que je suis le meurtrier, afin de vous i
– Alors pourquoi ai-je passé des heures à plaider ma culpabilité?
– Vous êtes dingue. Il ne faut pas chercher de logique au comportement d'un fou.
– Ne dis pas trop de mal de moi. N'oublie pas que je suis toi.
– Si vous êtes moi, pourquoi ai-je eu l'étrange fantaisie de vous créer hollandais?
– Il valait mieux que je sois étranger afin de me différencier de toi. Je l'ai déjà dit.
– Mais pourquoi hollandais plutôt que patagon ou bantou?
– On a les étrangers qu'on peut. Patagon ou bantou, ton cerveau n'en aurait pas été capable.
– Et pourquoi vos délires jansénistes, moi qui ne suis pas religieux pour deux sous?
– Ça prouve simplement qu'il y a une partie refoulée de toi à qui il ne déplairait pas d'être mystique.
– Oh non, encore ce blabla psychanalytique de bazar!
– Regarde comme tu es fâché quand on ose suggérer que tu refoules quelque chose.
– Le verbe refouler, c'est le mot fourré-tout du XXe siècle.
– Et ça do
– Imaginez deux secondes que vos élucubrations soient exactes: ce criminel serait minable, pathétique, grotesque.
– C'est ce que je t'ai dit il y a quelques minutes: on a les criminels qu'on mérite. Désolé, mon pauvre Jérôme, il n'y avait pas de place en toi pour Jack l'Eventreur ni pour Landru. Il n'y avait place en toi que pour moi.
– Il n'y a pas place en moi pour vous!
– Je sais, c'est dur à avaler, hein?
– Si je devais vous croire, je serais le Docteur Jekyll en train de converser avec Mister Hyde.
– Ne te vante pas. Tu es beaucoup moins bien que le Docteur Jekyll, et par conséquent tu contiens un monstre beaucoup moins admirable que cette brute sanguinaire de Hyde. Tu n'es pas un grand savant obsessio
– Pourquoi avez-vous tué Isabelle?
– C'est drôle. Tout à l'heure, tu ne voulais pas croire que j'étais l'assassin. Depuis que je t'ai refilé la patate chaude de la culpabilité, tu me crois sans aucune peine, tu me demandes même pourquoi j'ai tué ta femme. A présent, tu serais prêt à n'importe quoi, pourvu que l'on te persuade de ton i
– Répondez: pourquoi avez-vous tué Isabelle?
– Je ne réponds pas aux questions mal posées. Il fallait me demander: «Pourquoi ai-je tué ma femme?»
– Cette question-là n'a pas lieu.
– Tu ne crois toujours pas que je suis toi?
– Je ne le croirai jamais. Etrange, cette religion du moi. «Je suis moi, rien que moi, rien d'autre que moi. Je suis moi, donc je ne suis pas la chaise sur laquelle je m'assieds, je ne suis pas l'arbre que je regarde. Je suis bien distinct du reste du monde, je suis limité aux frontières de mon corps et de mon esprit. Je suis moi, donc je ne suis pas ce monsieur qui passe, surtout si le monsieur se trouve être le meurtrier de ma femme.» Singulier credo.