Страница 31 из 94
Забираю из туалета ампулу с фиолетовой жидкостью, захожу к служанкам и прошу шприц. Затем возвращаюсь к Жрецу и отдаю всё ему.
— Это хоть та сыворотка? — уточняю на всякий случай.
— Цвет похож, — он с еле скрываемой жаждой разглядывает крошечную ампулу.
В его руках она кажется ещё меньше: две сардельки держат фасолину. Даже страшно спрашивать, сколько стоит такая малюсенькая хреновина. А вот что спросить стоит, так это:
— Какие существуют меры предосторожности? Я слышал, что нужно будет тренироваться до потери пульса. И это всё?
— Много силы — тренироваться. Мало силы — тренироваться. Нет силы — всё ещё тренироваться. Не шевелишься — нужно тренироваться. Терять сознание — можно не тренироваться, — Жрец открывает ампулу и начинает набирать волшебную жижу в шприц.
— Как-то всё слишком сурово…
— Я ставить укол, ты тренироваться. Я говорить, ты делать. Если ты не делать, ты умирать. Понятно?
— Понятно. И как долго длится тренировка?
— Недолго. Пара часы.
— Них*я себе недолго! — восклицаю я. — Так ведь реально помереть можно!
— Сыворотка давать силы. После укол ты стать сильный и выносливый. Готов?
— Ой, мать моя женщина… Ладно, красота требует жертв… — подхожу к Жрецу.
— Сейчас ты чувствовать силу! — он делает укол мне в плечо.
Поначалу ничего не происходит… но уже через секунд пять я чувствую, как по телу растекается натуральная мощь! Мне начинается казаться, что я могу взять двадцатикилограммовый «блин» и зашвырнуть его на орбиту. Халк нервно курит в сторонке!
Боюсь, что такой эффект является наркотическим… Становится понятна реакция Армстронга на ампулу — его взгляд полный вожделения говорит сам за себя. Зависимость — это отвратительно, но тут дело благое, можно пойти на жертвы.
— Отжиматься! — командует Жрец.
— Да без проблем! — принимаю упор лёжа и понимаю, что не чувствую вес своего тела.
Отжиматься настолько легко, что простое шевеление руками в обычное время в разы тяжелее. Поначалу я пытался посчитать, но потом бросил это гиблое дело, ведь счётчик быстро перевалил за две сотни.
Мой новоиспечённые тренер гоняется меня по тренажёрам. Пока я делаю одно упражнение, он надевает блины на штангу… Сердце колотится как бешеное, но усталости нет. Странная сыворотка, однако!
У меня не бывает передышек, я ношусь от одного тренажёра к другому и не забываю про беговую дорожку. Но где-то после шестого круга я начинаю чувствовать, что у рук и ног появляется вес. Волшебный эффект постепенно сходит на нет.
— Жрец, чё-то мне это не нравится, — начинаю задыхаться. — Похоже, пора заканчивать или хотя бы сбавить темп…
— Тренироваться! — орёт он. — Нужно тренироваться! Если сыворотка не рассасываться, ты умирать! Тренироваться!
В восьмой раз встаю на беговую дорожку и еле-еле поднимаю ноги, держась за боковые поручни. Пульс долбит по ушам, угол зрения сжимается до крошечной точки, я перестаю понимать, что происходит…
Я бегу на автомате и стараюсь не упасть. Жрец стоит рядом и кричит лишь одного слово: «Давай!». Но давать сил уже нет… Я пытаюсь не сдохнуть прямо здесь и сейчас — вот что меня интересует.
— Следующий упреждение! — орёт мне прямо в ухо бугай.
— Ага… — выдавливаю я и сползаю с дорожки.
Теперь нужно вновь отжиматься… Уже в который раз…
Пытаюсь принять упор лёжа, но руки подкашиваются, и я падаю. Армстронг наклоняется ко мне и начинает рвать глотку:
— Вставать!!! Вставать и тренироваться!!! Не вставать — умирать!!! Встав…
Его ор кажется таким далёким… Всё кажется таким далёким и бессмысленным… Я чувствую спасительную лёгкость… К этому я уже привык и знаю, что смерть не такая уж страшная штука, как о ней говорят.
Слышу шум телевизора. Кажется, будто попал в прошлое: батя сидит и смотрит новости, а мне завтра в школу, и я не могу заснуть…
Открываю глаза и вижу Армстронга, который сидит в кресле и… смотрит телевизор? В моей комнате? Что вообще происходит?
— Какого… — хриплю я.
В горло натуральная Сахара, а язык превратился в сухарь. Сколько я пролежал?!
— Хозяин просыпаться! — радостно восклицает Жрец. — Ты справляться! Я поздравлять!
— Пи-и-и-ить…
— Сейчас приносить, — он подходит к столико и наполняет стакан водой из графина. — Вот.
— Спасибо, — пытаюсь поднять руку, но ничего не получается. — Зараза…
— Хозяин пить из мои руки, — Жрец подносит стакан к моим губам, и я опустошаю его до дна.
— Как же хреново…
— Это проходить. Растить мышцы тяжело. Я знать это.
— Сколько я пробыл в отключке?
— Сегодня суббота. Восемь вечер.
— Пипец… Сутки? — хочу помотать головой, но чувствую сильную боль. — Да что б меня!
— Хозяин нужно лежать и восстанавливаться. Я помочь, но нужно лежать.
— Ладно… Всё равно встать не смогу, — устало вздыхаю. — Я хоть ничего важного не пропустил?
— Начальник охрана просить передать сообщение. Граф Громов быть раненый. Его хотеть убить.
— Ну хоть какая-то хорошая новость… Жаль, что не убили…
— Начальник говорить, что почти убить. Никто не знать, жить граф или умереть.
— Нихрена непонятно, но очень интересно… Позови Петра Николаевича, пусть объяснит, что да как…